Mortels trafics

— T’auras qu’à faire un rapport à ton syndicat.

Patrick se gara à une centaine de mètres du parking repéré par Dazin. Le commandant se retourna brièvement vers son collègue.

— Appelle le reste du dispositif pour qu’ils nous rejoignent. On sautera quand ils arrivent.

Puis à Saïd Nasri :

— Je te jure que si tu bouges, tu n’iras pas loin !

Menace de façade, mais devant le ton et le visage du policier, Nasri se garda de faire le malin.

Dehors, Girard désigna à Léanne la BM noire. Comme elle était garée, elle ne pouvait pas démarrer et manœuvrer facilement.

— On va au plus près et on attend le reste de la cavalerie.

Main sur la crosse, prêts à dégainer, ils progressèrent. Sous leur veste « Police judiciaire », ils portaient un gilet pare-balles. Patrick fit signe à Léanne de le devancer pour contourner la BM et la prendre en tenaille. Ils étaient en embuscade à une dizaine de mètres de la voiture, lorsqu’arriva de nulle part un scooter. Le deux-roues les frôla, klaxonna, les insulta et disparut au détour d’un immeuble. Ce remue-ménage les déconcentra et alerta Waheed. Il jaillit de la voiture et s’enfuit en courant.

— Police ! Arrête ! tenta Patrick.

Au lieu de le ralentir, l’injonction sembla le doper en direction d’une barre d’immeuble…, Léanne derrière lui. Le scénario de l’autoroute recommençait-il ? Patrick n’arrivait pas à suivre, ses jambes répondaient difficilement. Le suspect s’éloignait… Même sa poursuivante peinait. Waheed disparut par une porte dont Léanne prit le battant sur la figure. Une seconde d’arrêt, grimace aux lèvres, haletante, pliée en deux, elle reprit son souffle. Où était-il ? Un œil sur les marches en face d’elle… Elle regarda sur le côté, vers l’entrée des caves. Celles-ci communiquaient certainement par les sous-sols, facilitant l’échappée du fuyard. Elle s’y engagea… S’habituer à l’obscurité, l’oreille aux aguets, elle prit le risque. Un crissement, un frottement contre le béton, un bruit de pas, elle dégaina et avança doucement, les deux mains crispées sur le Sig. Par les bouches d’aération, filtrait un peu de lumière, insuffisante. Elle continua de longer les portes des caves, presque toutes ouvertes. Soudain, une douleur fulgurante lui fit lâcher son arme. On venait de la cogner avec un morceau de bois ou de métal. Elle sentit quelque chose virevolter autour d’elle, avant d’être frappée de nouveau… Par réflexe, elle s’écarta, bascula sur le pied gauche, arma sa jambe droite et balança un coup à la recherche d’un objectif incertain. Le bout de son pied s’enfonça dans une masse molle. Un cri sourd ! Elle l’avait touché, mais le coup n’avait pas vraiment porté. Un choc, elle se sentit projetée contre un mur. Sa tête heurta douloureusement le béton. Des étoiles dans les yeux, elle tomba en accrochant son agresseur par une jambe. Déséquilibré, celui-ci s’étala à côté d’elle. Un bruit métallique sur le sol. Son Sig était à portée de main du tueur ! Se battre, vaincre, survivre. Une flamme, une détonation. Il avait réussi à attraper le pistolet et à lui tirer dessus. Il l’avait manquée.

— Arrête ! hurla Léanne.

Derrière eux, la porte claqua… Une lampe s’alluma. Elle vit parfaitement Waheed s’enfuir, son pistolet à la main. Transportée de hargne, elle se rua sur lui et le plaqua avant qu’une masse ne le cloue définitivement au sol. Patrick était sur le dos du fuyard. Claquement de menottes.

La porte sembla exploser cette fois, tout le reste de leur groupe déboulait. Plusieurs lampes torches les éclairèrent. Ils avaient craint le pire, soulagés de les retrouver vivants.

— Il se débrouillent encore pas mal, les « ancêtres » de la PJ, ironisa Hakim.

— Tais-toi un peu et rends-toi utile, débarrasse-nous de monsieur, ordonna Patrick.

Les chaussures du jeune policier craquèrent sur le sol. Une lampe éclaira des morceaux de verre et de fil de fer écrasés. Le commandant se passa instinctivement la main sur le front.

— Mes lunettes !