Mortels trafics

*

Garé à proximité de leur objectif, le commandant confirma à la commissaire qu’ils se débrouilleraient seuls, sans la BRI.

— Tu es certain ? insista Isabelle.

— Mais oui. On sera six contre un seul, voire deux individus s’il est avec quelqu’un. Ça suffira ! Et il n’est peut-être même pas là.

— Tu as des doutes ?

— Oui, évidemment, sinon on n’attendrait pas. Hakim vient de repérer la chambre. Il n’y a aucun bruit, pas de lumière. La téléphonie confirme que son portable est débranché depuis hier soir. Mais on est sûr que c’est notre homme ! Il a déjà appelé Saïd Nasri et on a relevé une conversation avec Leïla.

— Une seule ?

— Oui, il a peut-être un autre téléphone qu’on ne connaît pas.

— Ou il a filé ?

— On n’en sait rien, s’énerva le commandant.

Il s’efforça d’expliquer sa stratégie :

— Si on tape, qu’il ne soit pas là et qu’il ait des copains dans l’immeuble, on risque de se griller… Je préfère attendre. Il est peut-être dehors et il va rentrer. Et si rien ne se passe, à six heures, on défonce la lourde.

La commissaire se rangea finalement à son jugement et leur souhaita bon courage et patience… La nuit serait longue. Au matin, toujours pas de lumière dans l’appartement. Plus le temps passait, plus une évidence s’imposait : le suspect n’était pas chez lui. Une nuit blanche pour rien ! Ils allaient investir un appartement vide.

Peu avant six heures, le commandant enclencha le bouton de sa radio.

— Allez, on y va.

Tout le dispositif se retrouva en bas de l’immeuble. Ils avaient la sale gueule des mauvais jours, pas rasés, les vêtements fripés, mal au dos.

– Ça va faire trois jours que tu ne t’es pas changé, rappela Patrick à son adjoint.

— Allez, finissons-en !

Il entraîna son groupe derrière lui. La fatigue, le doute et la lassitude lui mordaient les talons. Jean-Paul ouvrit la porte avec un passe de facteur. Dans le couloir, à l’abri des regards, ils enfilèrent leur brassard « Police ». Hakim passa devant. La montée des escaliers s’accompagna d’un concert de grincements. Au dernier étage, ils se répartirent de chaque côté d’une porte. La tension monta d’un cran. Le premier dégaina son Sig, les autres dégagèrent leur holster, main sur la crosse. Six heures ! Un signe de tête de Patrick, Hakim frappa contre le bois : « Police ! » Un bruit de lit qu’on pousse…

— Putain, il est là !

Coup de pied dans la porte… Devant eux, une fenêtre ouverte ! Il se précipita.

— Cet enfoiré se barre !

Le fuyard se laissa descendre le long de la gouttière pour atteindre un toit mitoyen. Le jeune flic s’apprêtait à enjamber la fenêtre pour le suivre. Patrick le bloqua :

— Arrête, tu ne vas pas mourir pour un con !

Le chef avait raison. Hakim reprit pied dans la chambre et accrocha Jean-Paul par le bras.

— Magne-toi, on va le rattraper.

Ils se précipitèrent dans l’escalier.

Dehors, le fugitif avançait prudemment dans un équilibre instable. Soudain, des ardoises se détachèrent sous ses pieds. Il se retrouva à plat ventre sur le toit.

— Putain ! Il va se tuer !

Waheed glissa jusqu’en limite de pente, ses chaussures se bloquèrent in extremis dans un chéneau. Il tourna la tête vers eux. Patrick eut l’impression qu’il leur décochait un sourire bravache. D’abord à genoux, puis debout, il continua d’avancer et disparut sur un nouveau pan de toiture.

— Je ne le vois plus, hurla Patrick dans la radio. Je ne sais pas où il est.

— Reçu d’Hakim. On fait les cages d’escalier des immeubles de la rue.

— J’ai appelé la permanence. La BAC et des bleus arrivent, prévint Legal.

Patrick ne décolérait pas :