Mortels trafics

— On a pas le choix, il faut continuer. On va passer en France par la montagne.

Fahrid ne réalisait pas ce qu’impliquait ce changement de programme. Il imagina cependant que ça allait devenir sportif et ça suffisait à lui plaire.

Une voiture se gara en face d’eux.

— C’est quoi, ça ?

D’un geste machinal, Eduardo laissa sa main droite s’aventurer vers l’intérieur de son blouson jusqu’à ce qu’elle se pose sur la crosse de son Beretta. Fahrid observait dans le rétroviseur, une main sur le calibre caché dans la porte.

Le conducteur et sa passagère sortirent simultanément de leur véhicule.

— Des flics ?

— Ils ne seraient pas venus au contact comme ça.

— On n’est sûr de rien.

— T’as raison, mais je te dis qu’ils ne sont pas flics.

L’homme caressa les fesses de la femme en passant à côté d’elle, geste qui rendit leur sourire aux voyous. Ils les virent échanger leur place et redémarrer.

À ce moment, arrivèrent les deux Hell’s. Ils s’immobilisèrent dans un cliquetis de soupapes, en cherchant du pied la béquille de leur bécane. Avec leur look, il y avait peu de chance qu’on leur cherche des ennuis. Le Mexicain leur fit signe de les rejoindre.

— C’est la merde ! Faut qu’on change nos plans. On peut plus rester sur l’autoroute. On doit passer par la montagne. Vous connaissez le coin ?

Raynal fit une moue sur une mine déjà préoccupée. L’autre préféra rouler une cigarette pendant qu’on réglait des problèmes d’intendance qui ne semblaient pas le concerner.

— Ouais. Je connais, je vais de temps en temps en Andorre, mais faut surtout pas y aller, c’est truffé de douaniers et il n’y a qu’une route. On serait piégé en cas d’emmerdes. On peut essayer de passer par Bourg-Madame et ensuite on plonge sur Perpignan ou Limoux.

— C’est quoi, le mieux ?

— Moi, je prendrais la direction Limoux, la route est merdique, mais il n’y a quasiment pas de circulation. Par contre, si on veut nous bloquer, c’est facile pour les flics.

Eduardo se crispa un peu plus. Les routes de montagne n’étaient pas son fort. Les virages le rendaient malade. Il regarda sa montre. Changer d’itinéraire les assurait que personne, en dehors d’eux, n’était au courant. Pas de flics, pas d’équipe adverse pour les braquer. À partir de maintenant, il fallait resserrer le convoi.

Entre deux taffes, le motard muet décida de s’exprimer :

— On risque quand même d’avoir un problème.

Sans aucune pitié pour les nerfs d’Eduardo, il les laissa mariner… se contentant au final de lever l’index vers le ciel.