Les mailles du réseau

— Non, ce sont des jeux anciens, des années 70, 80… Ceux pratiqués par les équipages d’origine, pour passer le temps. Pas beaucoup de graphisme ni des masses de mémoire, mais intéressants quand même. Faut de l’adresse.

— Bien sûr, dit Laura. Je peux toujours essayer.

— Ou peut-être que vous aimeriez mieux lire ? Y a une super-bibliothèque à bord. Vous seriez étonnée des lectures de ces gars. Platon, Nietzche, tous les grands. Plus tout un tas d’ouvrages spécialisés…

— Spécialisés ?

— Ouais. Absolument.

— Est-ce que vous avez La Doctrine de Lawrence et l’Insurrection postindustrielle de Jonathan Gresham ? »

Les yeux d’Hesseltine s’agrandirent. « Vous me faites marcher. Où diantre avez-vous entendu parler de ça ?

— Sticky Thompson me l’a montré. » Elle s’interrompit. Elle l’avait impressionné. Elle était contente d’avoir dit ça. C’était stupide et imprudent de le révéler, de fanfaronner devant Hesseltine, mais elle était contente d’avoir réussi à le piquer au vif, à le désarçonner. Elle écarta les cheveux de devant ses yeux et se redressa. « Vous en avez un exemplaire ? Je n’en ai pas lu autant que j’aurais voulu.

— Qui est ce Thompson ?

— Un Grenadin. Le fils de Winston Stubbs. »

Sourire moqueur d’Hesseltine qui s’était déjà relevé.

« Vous ne parlez quand même pas de Nesta Stubbs ? »

Laura plissa les yeux, surprise. « Le vrai nom de Sticky serait Nesta Stubbs ?

— Non, c’est impossible. Nesta Stubbs est un psychotique. Un drogué et un tueur ! Un type comme ça, c’est du vaudou, il serait capable d’en avaler une douzaine comme vous à son petit déjeuner.

— Pourquoi ne puis-je pas le connaître ? insista Laura. Je vous connais bien, vous.

— Eh ! fit Hesseltine. J’suis pas un terroriste – je suis dans votre camp.

— Si Sticky – Nesta – savait ce que vous avez fait à ses compatriotes, il aurait sacrément plus la trouille de vous que vous de lui.

— Vraiment ! » dit Hesseltine, songeur. Il pesa quelques instants la question puis ne sembla pas mécontent. « J’espère bien ! Et il n’aurait pas tort, savez-vous !

— Il chercherait quand même à vous traquer, d’une manière ou de l’autre. S’il était au courant.

— Houlà ! Et moi, je peux vous dire que vous n’en mèneriez pas large non plus… Enfin, c’est pas un problème. On lui a déjà botté le cul une fois, et d’ici un mois ou deux il n’y aura même plus de Grenade… Écoutez, quelqu’un dans votre situation n’a pas besoin de lire un salaud de cinglé comme ce Gresham. Je vais plutôt vous faire apporter l’ordinateur.

— D’accord.

— Vous ne me reverrez pas, Laura. Ils me débarquent à la prochaine relève de l’équipe jaune. »

C’était toujours la même chose avec Hesseltine. Elle ne savait pas quoi lui dire mais il fallait qu’elle lui dise quelque chose. « On peut pas dire qu’ils vous laissent chômer, hein ?

— À qui le dites-vous… Il reste toujours le Luxembourg, vous savez. L’EFT Commerzbank. Ils se croient en sécurité, enchâssés qu’ils sont au cœur de l’Europe. Mais leur centre bancaire est à Chypre, et Chypre est une petite île sympa. Vous pouvez être sûre que je serai dans le coin, quand ils vont se mettre à cracher des pruneaux.

— Je n’en doute pas. » Il mentait. Il n’allait ni à Chypre ni ailleurs. Il était même possible qu’il ne quitte pas le bateau. Il allait sans doute au ballon, dans un caisson, se faire masser par de moites poupées gonflables hollywoodiennes tandis qu’il flotterait dans les limbes… Mais il devait avoir une raison de vouloir l’orienter sur Chypre. Ce qui pouvait signifier qu’un de ces jours ils la laisseraient repartir. Ou du moins qu’Hesseltine envisageait cette éventualité.