Les mailles du réseau

— Hennessey, rectifia Imper rouge.

— Hennessey, bien sûr…

— Passez-les-moi », intervint Laura. Elle saisit les jumelles. Sous la fine capote, le torse d’Hennessey était mou et large. Il portait quelque chose. Un gilet pare-balles ?

Un gilet de sauvetage.

Laura retira ses lunettes noires, chercha hâtivement une poche à tâtons – pas de poche dans un sari – et se les cala finalement dans les cheveux. Elle régla les jumelles.

Elle trouva l’engin presque aussitôt. Tache maléfique planant dans le ciel du crépuscule. Il avait si souvent hanté ses cauchemars qu’elle avait du mal à croire qu’elle le voyait vraiment.

C’était l’engin robot qui avait mitraillé sa Loge. Pas tout à fait identique, parce que celui-ci était vert armée, mais le même modèle – avec le double rotor coaxial, en forme d’haltère. Et même le stupide train d’atterrissage.

« Laissez-moi voir ! » insistait Yaobang avec frénésie. Pour le faire taire, elle lui passa les jumelles.

« Hé ! protesta doucement Hennessey. C’est les miennes ! » C’était un Anglo, la trentaine, pommettes saillantes et petite moustache bien taillée. Pas le moindre accent ; la prononciation neutre, pur Réseau médio-atlantique. Sous les plis de la capote en plastique, il y avait chez lui quelque chose de fluide, un côté fouine.

Il lui adressa un sourire, du genre crispé, en la regardant droit dans les yeux, « Z’êtes américaine ? Des États-Unis ? »

Laura tâta ses lunettes. Elles avaient repoussé le sari, révélant ses cheveux blonds.

« Je le vois ! s’écria Yaobang, tout excité. Une cacahuète volante ! »

Les yeux de Hennessey s’agrandirent. Il l’avait reconnue. Il réfléchissait à toute vitesse. Elle le voyait se balancer sur les talons.

« Peut-être que c’est les Grenadins ! dit Yaobang. Autant prévenir tout le monde ! Je le surveille… Mam’zelle, filez donner l’alerte !

— Non, ne faites pas ça », lui dit Hennessey. Il glissa la main sous son poncho et la retira avec un objet. C’était petit, squelettique ; on aurait dit le croisement d’une clé dynamométrique avec un pistolet à colle. Il s’approcha de Yaobang, tenant l’appareil à deux mains.

« Ô mon Dieu ! » dit ce dernier, les yeux dans le vague. Une nouvelle attaque l’avait pris – il tremblait si fort qu’il arrivait tout juste à tenir les jumelles. « Que j’ai peur », pleurnicha-t-il d’une voix brisée de petit garçon. « Je le vois qui arrive… j’ai peur ! »

Hennessey pointa l’objet sur les côtes de Yaobang et pressa la détente, deux fois. Il y eut deux crachotements discrets, presque inaudibles, mais l’engin tressauta violemment entre les mains de Hennessey. Yaobang se convulsa sous l’impact, ouvrit les bras, se plia en deux comme frappé par une hache. Il s’effondra sur place et les jumelles heurtèrent le pont.

Laura le fixa, paralysée d’horreur. Hennessey venait de percer deux gros trous fumants dans le veston de Yaobang. Ce dernier gisait immobile, le visage noir et livide. « Vous l’avez tué !

— Non. Pas de problème. Teinture narcotique spéciale », lâcha Hennessey.

Elle regarda à nouveau. Rien qu’une seconde. La bouche de Yaobang était pleine de sang. Elle fixa Hennessey et se mit à reculer.

D’un brusque mouvement réflexe plein de souplesse, celui-ci braqua l’arme sur sa poitrine. Elle vit le canon caverneux et comprit soudain qu’elle contemplait la mort. « Laura Webster ! dit l’homme. Ne fuyez pas ! Ne me forcez pas à tirer ! »

Laura se figea.

« Police », dit Hennessey. Il jeta un coup d’œil nerveux à bâbord. « Convention de Vienne. Force spéciale d’intervention. Contentez-vous d’obéir et tout se passera pour le mieux.

— C’est un mensonge ! cria Laura. Il n’existe rien de semblable ! »

Il ne la regardait pas. Il ne cessait de scruter la mer. Elle suivit son regard.

Quelque chose se dirigeait vers le bateau. Survolant les vagues avec une agilité surprenante, magique. Un long fuseau blanc, comme une baguette, muni de fines ailes carrées. Suivi d’une traînée de condensation rectiligne.

Il se précipita vers la coque, à la poupe, aiguille au bout d’un fil de vapeur. La pénétra, la traversa.

Bouquet de flammes, plus hautes que des maisons. Une muraille de bruit et de chaleur balaya le pont et vint la renverser. Elle se retrouva à terre, écorchée, aveuglée. Le pont se cabrait sous elle comme un monstrueux étalon d’acier.

Plusieurs secondes de fracas. Averse crépitante de fragments d’acier et de plastique. Toute la superstructure – le mât radar, les antennes de télécoms – n’était plus qu’une vaste et terrifiante conflagration. Comme si quelqu’un avait construit un volcan à l’intérieur – chaleur de la thermite, éclats de métal chauffés à blanc et globes de lave de céramique et de plastique en fusion. Comme un pétard dans un gâteau de mariage.

Sous eux, le bateau continuait à prendre de la gîte. Hennessey s’était relevé en titubant pour se ruer au bastingage. Un instant, elle crut qu’il allait sauter. Et puis il revint avec une bouée de sauvetage – grande couronne cérémonielle portant une inscription en parsi. Il trébucha, roula, revint vers elle. Nulle trace de son arme – il l’avait remballée, planquée à nouveau.