Georgs Sorggen um die Vergangenheit

Dieser kleine Schauerregen machte Skopkas Vater sicherlich nicht viel aus, er schimpfte jedenfalls nicht hörbar. Skopka untersuchte abends den Hut und Mantel seines Erzeugers, entdeckte dabei aber keine klaren Spuren mehr. Eine Geruchsprobe brachte auch kein Ergebnis, weil alle Kleidungsstücke, die die chemische Reinigung eines sozialistischen Reinigungsbetriebes hinter sich hatten, sowieso streng rochen. Noch unmittelbar vor dem eigentlichen Pißangriff hatte mich Skopka um ein absolutes Stillschweigen gebeten — und ich habe mich daran bis heute gehalten.

Wenn ich von Gerüchen spreche, muß ich die unterschiedlichen Geruchsnoten erwähnen, die die Wohnungen meiner Mitschüler kennzeichneten. Eine bestimmte Art Muffigkeit war von keiner dieser Behausungen wegzudenken, und sie blieb, worüber ich mich schon damals wunderte, erstaunlich konstant. Da und dort vorhandene Großmütter trugen zu dem Geruchsklima immer entschieden bei, und je älter sie waren, desto stärker machten sie sich bemerkbar. Aber auch die Lichtverhältnisse waren an den Verdampfungsvorgängen oder der molekularen Zusammensetzung der Luft offenbar stark beteiligt. Je dunkler eine Wohnung war, desto stickiger roch sie. In manchen Fluren merkte man, daß sie nie gelüftet wurden, in manchen Küchen roch es nach den immer gleichen billigen Mehlsoßen, in manchen Schlafzimmern nach durchgelegenen und verschwitzten Betten. Bei manchen Mitschülern stanken Hunde, Katzen oder Meerschweine, bei einem, der immer etwas abgerissen aussah, stapelte sich in einer Ecke dreckige Wäsche samt gelbbraun verfärbter Unterhosen — seine Wohnung muffte besonders brisant. Prager Parterrewohnungen besaßen in der Regel mindestens eine feuchte Wand. Aber selbst wenn alle Wände trocken wirkten, sogen diese Räume die grünmoosige Luft der Innenhöfe zwangsläufig immer ein — durch alle vorhandenen Fensterritzen. Aber natürlich auch osmotisch mit allen noch durchlässigen Wandporen. Und noch etwas war am Klima jedes Hauses stark beteiligt — und dies darf in Prag bis heute auf keine leicht zu lüftende Kappe genommen werden: Es ist das unbewegliche Duftmilieu der dunklen, sich im Hauskern befindenden Luftschächte — der so genannten LICHTSCHÄCHTE; und in diese führen die schmalen Fenster aller Toiletten, Badezimmer und muffiger Besenkammern.

Bei der in Prag üblichen Bauweise gruppieren sich die Toiletten und Badezimmer um die Lichtschächte herum und haben keine Fenster nach außen. So sind sie von jeglicher übertriebener Frische oder von störenden Wettereinflüssen gut abgeschirmt — daher wenigstens immer konstant temperiert; und sie ermöglichen es unter Umständen, quer über den Schacht Intimverrichtungen der Nachbarn zu beobachten oder ihren lauten Streitereien zuzuhören. Von diesen DUNKLEN Lichtschächten fühlen sich automatisch nicht nur alte und junge Späher angezogen, dummerweise ziehen diese tiefen Grotten auch jugendliche Selbstmörder stark an. Allein an unserer Schule gab es in meiner Zeit zwei solcher Sprünge in den Abgrund. Weil unten in der Kellerebene der Schächte meistens aber hohe Schichten aus alten Scheuerlappen, blutigen Binden und feuchten Badezimmerläufern lagerten — bedeckt mit flauschigen Matten aus Staubmäusen — , endeten die beiden Selbstmordversuche nicht tödlich. Es ist zu hoffen, daß mehrere dieser Verzweifelten, nachdem sie zwischen den dort sicher auch noch reichlich verstreuten Kondomen und Damenschlüpfern zu sich gekommen waren, zu neuem Leben erweckt wurden.Tante Györgyis nicht gelüftetes Zimmer roch nicht gut, Tante Peprls Verließ dampfte kellerhaft, und der gemeinschaftliche Flur unserer Etage war auch kein olfaktorisches Vorzeigeobjekt. Onkel ONKELs Pfeifengeruch blieb bei uns trotz seines Rauchabsaugers sowieso immer gegenwärtig, vermischte sich mit den Abgasdämpfen unseres schon erwähnten Kühlschranks, zum Glück aber auch mit Mutters Zigarettenduft der Marke» Lipa«- was bezeichnenderweise Linde bedeutet. Unser Teil der Wohnung roch eindeutig viel besser als der Rest, und in unseren Zimmern duftete es oft sogar nach Wald. Meine Mutter und ich brachten uns aus dem Urlaub immer aufregende Gerüche mit — frisch harzende Splitter Waldholz, die bei Waldarbeiten liegengeblieben waren, Wacholderäste mit Blüten oder Beeren — oder Pilze, die wir einfach nur trocknen ließen und nicht unbedingt essen wollten. Das am besten duftende Holz kam aus Mutters nordmährischen Beskyden, ihrer eigentlichen Naturheimat bei Ostrau. Als ich einmal aus der Schule kam und ein beim Sportunterricht durchgeschwitztes Oberhemd nach Hause brachte — nicht meins, aus Versehen hatte ich mir ein fremdes geschnappt — , gab es in der gesamten Wohnung einen Aufstand. Alle rochen, daß bei uns ein Fremdling eingezogen war, alle befürchteten die Invasion eines eurasienfremden Skunks oder Opossums und suchten es überall. Alle wußten, daß ein Wesen mit derartigem Körpergeruch in unserer Großfamilie niemals geduldet werden würde. Die stinkende Quelle der Aufregung hing dabei reglos im Badezimmer.