Les mailles du réseau
- Автор: Стерлинг Брюс
- Год: 2002
- Язык: французский
- Год: Gallimard
- ISBN: 2-07-042558-4
- Переводчик: Jean Bonnefoy
- Жанр: Киберпанк
Электронная книга - «Les mailles du réseau». Краткое содержание книги:
« Il ne fait aucun doute que Vienne ne pourrait lancer d’invasion contre tout ce dispositif, là… »
« L’aviation singapourienne survole Naru pour protéger les sites de lancement ! »
« J’espère que leurs lasers géants ne sont pas en train de descendre leur homologue en orbite ! »
« Ces pauvres bougres des îlots du Pacifique, ils doivent regretter amèrement le jour où ils ont décidé de se placer sous la dépendance commerciale de Singapour ! »
Malgré ses nouvelles inquiétantes, la télévision remontait le moral de tout le monde. La sensation de contact avec le Réseau leur procurait à tous un vif sentiment de communauté. Réunis en demi-cercle, épaule contre épaule devant la télé, ils formaient presque une assemblée générale de Rizome. Suvendra le perçut également – on la vit sourire pour la première fois depuis des heures.
Laura gardait un silence discret. L’équipe ne s’était pas encore remise de sa disparition de la veille. S’étant enfuie pour contacter David, elle était revenue inconsciente, dans un taxi. Elle leur avait raconté sa rencontre avec Sticky. Leur première idée avait été d’informer le gouvernement – mais celui-ci était déjà parfaitement au courant. Les fusils à pompe, les dragées, les mines – Jeyaratnam, le premier ministre en exercice, avait annoncé tout cela à la télévision. Mis en garde les populations – et consigné celles-ci à leur domicile.
Suvendra claqua les mains : « Une assemblée générale ? »
Un jeune associé se chargea de la télé, dans un coin du toit. Le reste joignit les mains et entonna brièvement un chant de Rizome, en malais. Dans le silence menaçant de la cité, leurs voix étaient un réconfort. Laura en oublia presque que Rizome Singapour n’était plus désormais qu’un groupe de réfugiés, cachés sur le toit de leur propre bâtiment…
« Pour moi, leur dit gravement Suvendra, je crois que nous avons fait tout ce que nous pouvions, non ? Le gouvernement est maintenant synonyme de loi martiale, n’est-ce pas ? La violence arrive, non ? Qui d’entre nous voudrait combattre le gouvernement ? On vote ? »
Personne ne vota pour la violence. Ils avaient déjà voté avec leurs pieds – en fuyant sur le toit pour éviter les rebelles.
Ali prit la parole. « Pourrions-nous fuir la ville ?
— Par la mer ? » suggéra Derveet, pleine d’espoir.
Ils contemplèrent les quais : les cargos automatiques, les grues géantes immobiles, les robots chargeurs arrêtés par les dockers antitravaillistes qui s’étaient emparés des commandes. Au large, on voyait les panaches blancs soulevés par les hydroglisseurs de la marine en patrouille.
« On n’est pas à la Grenade. Pas question de laisser partir qui que ce soit, remarqua M. Suvendra sur un ton sans appel. Ils nous tireraient dessus.
— Je suis d’accord, répondit son épouse. Mais nous pourrions exiger notre arrestation, là. Par le gouvernement. »
Regards attristés des autres.
« Ici, nous sommes des extrémistes, expliqua Suvendra. Nous sommes des démocrates économiques dans un régime autoritaire. C’est la réforme de Singapour que nous réclamons, mais nos espoirs sont désormais gâchés. Alors notre seule place ici, c’est en prison. »
Long silence méditatif. Le tonnerre de la mousson roula, venu du large.
« L’idée me plaît », hasarda doucement Laura.
Ali se triturait la lèvre inférieure. « On est à l’abri des terroristes vaudous, en prison.
— Et on a également moins de risques d’être victimes d’une bavure délibérée de l’armée fasciste, là.
— Nous devons décider seuls. Nous ne pouvons pas interroger Atlanta », fit remarquer Suvendra.
Ils n’avaient pas l’air réjoui. Bref remue-méninges pour Laura. « Atlanta – sa prison est restée célèbre. Martin Luther King y a été détenu. »
La discussion devint générale.
« Mais nous ne pourrons rien faire de positif en prison, là.
— Si, au contraire. Embarrasser le gouvernement ! La loi martiale ne peut pas durer éternellement.
— De toute façon, nous ne servons à rien ici, si le Parlement est fichu. »
Des échos lointains montaient de la rue. Laura se leva. « Je vais aller voir », leur dit-elle.
Elle traversa le toit en terrasse écrasé de chaleur pour s’appuyer de nouveau au parapet. Le bruit s’amplifia : c’était une sirène de police. Un instant, elle l’aperçut, deux pâtés de maisons plus bas : une voiture de patrouille rouge et blanche en train de franchir prudemment un carrefour désert. Elle s’immobilisa devant un barrage en sacs de sable.
Ali la rejoignit. « On a voté, lui dit-il. C’est la prison.
— Bon. Très bien. »
Ali examina la voiture de police, l’oreille tendue pour écouter le mégaphone. « C’est M. Bin Awang, annonça-t-il. Le député malais de Bras Basah.
— Oh ! d’accord, dit Laura. Je me souviens de lui lors des auditions.
— Il propose la reddition. Renoncez, rentrez paisiblement, voilà ce qu’il dit. »
Des rebelles émergèrent de l’ombre. Ils se dirigèrent vers la voiture d’un pas nonchalant, tranquilles, sans aucune crainte. Laura les vit invectiver les flics derrière les vitres blindées, gesticuler à l’adresse du conducteur à son volant : Demi-tour, retournez d’où vous venez. Verboten. Territoire libéré…
Le mégaphone monté sur le toit débita ses arguments.
L’un des jeunes se mit à bomber un slogan sur le capot. La voiture émit un couinement de sirène furieux et commença à reculer.
Soudain, les jeunes brandirent des armes. Des épées courtes à lame épaisse, qu’ils avaient dissimulées sous leur chemise ou dans leur pantalon. Ils entreprirent de s’attaquer avec fureur aux pneus et aux charnières de portière du véhicule de patrouille. Incroyablement, celui-ci céda sous les coups, avec des grincements de métal torturé audibles à plusieurs rues à la ronde…
Ali et Laura crièrent leur surprise. Les rebelles utilisaient ces machettes meurtrières à lame en céramique, celles-là mêmes que Laura avait découvertes à la Grenade. Les longs couteaux high-tech capables de trancher en deux un bureau métallique.
Les autres Rizomites accoururent. Les rebelles avaient découpé le capot en quelques secondes et s’employaient efficacement à démantibuler le moteur. Ils arrachèrent une porte dans un grincement à vous écorcher les oreilles.
Ils étaient en train de mettre en pièces la voiture.
Ils pêchèrent les flics abasourdis, les neutralisant d’un coup sur la nuque. Ils sortirent également le parlementaire.
Et puis, soudain, un hélico fut au-dessus d’eux.
Des bombes lacrymogènes tombèrent, noyant la scène sous des colonnes de fumée. Les rebelles s’égayèrent. Un docker trapu, portant un masque de plongée, leva un entraveur dérobé à la police et tira vers le haut. Les projectiles s’écrasèrent sans dommage sur le blindage inférieur de l’appareil, éclatant en filaments de plastique entortillés, mais l’hélico battit néanmoins en retraite.
Nouveaux hululements de sirène : trois autres voitures de patrouille déboulèrent à l’intersection. Elles s’arrêtèrent en dérapant autour de l’épave. Les jeunes fuyaient encore, pliés en deux, entraveurs volés et bidons imprimés à la main. Certains portaient des lunettes de natation ; leur aspect de lorgnon leur donnait un curieux air professoral. Les masques de chirurgien semblaient efficaces contre les gaz lacrymogènes.