Die Zypressen von Cordoba

»Sie scheinen zu wachsen und zu gedeihen«, sagte er zu Dalitha, als sie die Eimer gemeinsam dorthin brachten. »Die Blätter sind nicht mehr bräunlich, sondern werden wunderbar grün. Aber wir halten sie doch besser bis zum Frühjahr noch in Wasser. Während ich im Hospital bin, werden meine Mutter und die Diener dafür sorgen, daß sie immer in einer angenehmen Temperatur stehen, aber ich möchte außerdem, daß du nach ihnen siehst, wenn du hier bist.«

Wenn sie bei den Aloen fertig war, setzte sich Dalitha zu Sari, bis Hai nach Hause kam, und hörte ihr zu, wie sie sich nach Art der Alten an vergangene Zeiten erinnerte. Aus ihren Erzählungen entstand vor Dalithas Augen ein Ebenbild Da'uds, das sich sehr von dem Bild unterschied, das sich Dalitha aus den Gesprächsfetzen gebildet hatte, die sie in ihrer Kindheit aufgeschnappt hatte. So lernte sie, wo die Quelle für Hais unendliches Mitgefühl war, für seine Zärtlichkeit – und seine Liebe. Wie sie sich danach sehnte, der Gegenstand dieser Liebe zu sein, von ihm so geliebt zu werden wie Sari von seinem Vater …

Sobald sie hörte, wie er das Haus betrat, loderte in ihr ein Feuer auf, ließ ihre Wangen strahlend glühen, ihre Augen vor Vergnügen und Erwartung aufblitzen. Dann zog sich Sari zurück, überließ die beiden ihren endlosen Gesprächen über die Patienten, die Hai geheilt hatte – wofür Dalitha ihn pries –, über diejenigen, die er nicht hatte heilen können – worüber sie ihn hinwegzutrösten versuchte –, oder über die Schwierigkeiten, die sie bei der Formulierung einer hebräischen Erklärung für ein einziges arabisches Wort hatte – wobei er ihr zu helfen versuchte.

»Es ist keine einfache Aufgabe, eine statische Sprache in eine dynamische zu verwandeln«, bemerkte er eines Tages, nachdem er einen besonders komplizierten Satz elegant für sie formuliert hatte. »Noch lieber würde ich die statische Liebe, die uns schon immer aneinander bindet, in eine dynamische verwandeln. Du bist so schön geworden, Dalitha, so begehrenswert, so …«

Sie fielen einander mit der Selbstverständlichkeit zweier Menschen in die Arme, die immer schon gewußt hatten, daß sie vom Schicksal füreinander bestimmt sind.

»Wir heiraten im Frühling, meine Liebste …«

»Ein großes Fest im Freien …«

»Eine fröhliche und freudige Feier …«

»Mit Blumen und Früchten …«

»Und Liedern und Tänzen …«

»Und allerlei schönen und wunderbaren Dingen …«

Zwischen den leidenschaftlichen Küssen sprudelten die Worte aus ihnen heraus.

Sari war entzückt über das Glück der jungen Leute. Sie war auch zufrieden über diese Verbindung, mit der für sie die Gerechtigkeit zwischen Djamila und ihr selbst wiederhergestellt – und somit der einzige Schatten, der sich je zwischen sie und ihren Mann gestellt hatte –, postum überwunden war. Wie würde man sich in der Gemeinde das Maul zerreißen! Sie lächelte vor sich hin. Was für eine Enttäuschung es für all die jungen Damen sein würde, die sich so aufgeputzt hatten, weil sie hofften, dem jungen Ibn Yatom aufzufallen, und für ihre Väter, die solch reiche Mitgift angehäuft hatten, um ihn zu locken! Wie schlecht sie ihn kannten. Wie wenig sie begriffen, wie genau er – zumindest in diesem Punkt – in die Fußstapfen seines Vaters trat. Sie konnte ihm kein größeres Glück wünschen als das, was sie mit Da'ud gefunden hatte. Und doch brauchte sie einige Zeit, bis sie es über sich brachte, auf Hais Vorschlag einzugehen und Menahem, Djamila und Amira zum Sabbat einzuladen, um die Eheschließung zu besprechen.