Les mailles du réseau

« Ça vient de David, laissa-t-elle échapper. Mon mari.

— Mari », répéta, songeur, le gamin du parti. Il semblait désolé d’apprendre qu’elle en avait un.

« Pourquoi ceci ? Pourquoi ne m’a-t-il pas simplement téléphoné ? demanda Laura.

— Le téléphone est en dérangement, dit le garçon. Plein de spectres.

— De spectres ? s’étonna Laura. Vous voulez dire : d’espions ? »

Le garçon marmonna quelque chose en malais. « Il veut dire des démons, traduisit Ali. De mauvais esprits.

— C’est une blague ? dit Laura.

— Lui me dire qu’il y a de mauvais esprits, dit calmement le garçon. “Proférant des menaces terroristes destinées à semer la panique et la dissension.” Un crime aux termes de l’article 15, paragraphe 3. » Il fronça les sourcils. « Mais seulement en anglais, madame ! Il n’utilise pas le malais, bien que l’usage du malais soit officiellement stipulé dans la Constitution de Singapour.

— Qu’a dit le démon ? pressa Laura.

— “Que les ennemis des vertueux brûlent des feux de l’enfer”, cita le garçon. “Que le cyclone de Jah balaie l’oppresseur.” Et bien d’autres choses dans le même style sanglant. Lui m’avoir appelé par mon nom. » Il haussa les épaules. « Ma mère a pleuré.

— Sa mère estime qu’il devrait se trouver un travail, confia Ali.

— L’avenir appartient aux idiots et aux paresseux », déclara le garçon. Il plia les jambes et se percha adroitement sur les montants de bambou de son vélo-pousse.

Ali se frotta le menton. « Le chinois et le tamoul – ces langues ont-elles elles aussi été négligées ? »

Une rafale de vent souffla du large. Laura se frotta les bras. Elle se demanda si elle devait donner au garçon un pourboire. Non, se souvint-elle. Le PAT professait une étrange phobie du contact avec l’argent. « Je retourne à l’intérieur. »

Le garçon examina le ciel. « Une mousson vient de Sumatra, madame. » Il ouvrit un panneau et déplia la capote en accordéon de son vélo-pousse. La toile de nylon était blanche, peinte d’un motif rouge, noir et jaune : un Bouddha hilare couronné d’épines.

À l’intérieur du comptoir, M. Suvendra était accroupi sur un tapis gris à carreaux, sous la lumière aquatique des dômes hémisphériques. Il avait devant lui un téléviseur et un pot de café. Laura s’assit en tailleur en face de lui. « Votre message, qu’est-ce qu’il dit ?

— Comment expliquez-vous ça ? Il vient de mon mari. »

M. Suvendra examina le papier. « Pas de l’anglais… du langage codé par ordinateur. »

Un robot docker roula devant eux, un conteneur chargé sur le dos. Il empila la caisse avec un puissant chuintement de vérins hydrauliques. M. Suvendra l’ignora. « Vous et votre mari, vous avez un chiffre, oui ? Un code. Pour dissimuler le sens et prouver que le message vient bien de lui.

— Nous n’avons jamais recouru à de tels procédés ! C’est un truc pour la Triade.

— Triade, tong. » Suvendra sourit. « Comme nous, bon Gemeinschaft.

— À présent, je suis inquiète ! Il faut que j’appelle David tout de suite ! »

Suvendra hocha la tête. « La télé dit que le téléphone est coupé. La subversion. »

Laura réfléchit. « Écoutez, je peux traverser la digue en taxi et appeler depuis une cabine à Johore. C’est en territoire malais. Maphilindonésien, je veux dire.

— Demain matin, dit Suvendra.

— Non ! David pourrait être blessé ! Par balle ! En train de mourir ! Ou peut-être que notre bébé… » Brusque accès de terreur et de culpabilité. « J’appelle immédiatement un taxi. » Elle accéda aux renseignements touristiques sur son multiphone.

« Taxis, annonça l’appareil d’une voix flûtée. Singapour possède plus de douze mille taxis automatiques, dont plus des deux tiers climatisés. Le tarif de base est de deux écus pour les premiers quinze cents mètres ou fraction de…

— C’est bon, c’est bon…, grinça Laura.