Couleurs de l'incendie

M. Dupré avait mis son costume. C’est la première fois qu’il entrait là.

Vladi arriva aussitôt, minaudant comme si elle était la jeune fille de maison.

— Miło mi pana poznać !

— Oui, moi aussi, répondit M. Dupré.

On se tourna vers l’entrée du salon où Paul venait de s’avancer.

— Paul, dit Madeleine, voici M. Dupré.

Le garçon tendait la main à son tour, mais de loin parce que le fauteuil ne passait pas. M. Dupré alla jusqu’à lui.

— Bonjour, Paul.

Tout le monde restait là, emprunté, Madeleine prit sur elle :

— Monsieur Dupré, voulez-vous une tasse de café ?

Il n’en voulait pas. Depuis que Madeleine l’avait piégé avec cette demande, il était agité, anxieux. Lui qui ordinairement dormait si bien se réveillait la nuit avec des questions très nouvelles qui n’auraient pas dû le concerner. Maintenant qu’il était là, il avait hâte d’en finir. Il ne se déroberait pas. Il avait son projet, mûrement réfléchi. Il ne reprochait rien à Madeleine, une mère seule trouve du secours où elle le peut, mais, selon lui, elle n’avait pas agi correctement, pas franchement, alors, il lui en voulait.

M. Dupré désigna Paul.

— Je suis venu discuter avec ce jeune homme, je crois.

Vladi a fermé la porte, Madeleine a annoncé « J’en profite pour aller faire quelques courses », M. Dupré n’a pas relevé, ça non plus n’est pas très courageux.

Il regarde Paul qui ne ressemble pas à l’image qu’il se faisait de lui. Il a presque quatorze ans, il est un peu plus gros que sa mère le prétend et doit se raser la lèvre supérieure pour accélérer la venue d’une moustache encore embryonnaire, il s’est légèrement coupé quelques jours plus tôt. Le problème, ce sont ses jambes. Très maigres. Un beau visage, son père aussi était bel homme. Un sacré malfaisant, mais séduisant, toujours une femme dans les bras, jamais la sienne. La petite chambre est surchargée de livres, de dossiers, de piles de disques, le tapis est élimé à l’endroit où passe le fauteuil.

— A… sseyez-v… vous…

Mauricette. Une petite de la rue Froidevaux. Elle annonce dix-huit ans, mais elle n’en a pas plus de seize. Jolie, vraiment. Un sourire… Ce qui a décidé M. Dupré, c’est qu’elle a un visage gracieux. Oui, ça ne veut rien dire, ça pourrait être une vraie peste avec une figure d’angelot, mais il faut bien se fier à quelque chose. Et elle ne fait pas le trottoir à proprement parler. C’est une intermittente. Et dégourdie. Tout de suite sur le lit, à retirer ses bas en bavardant gentiment, pas comme d’autres, pour le peu qu’il en connaît. Et futée parce que, lorsqu’elle a vu qu’il s’asseyait simplement au lieu de se déshabiller, elle a flairé le client qui allait demander autre chose.

« T’es venu pour quoi, au juste ? »

Debout au pied du lit, bien décidée à ne pas se laisser faire, c’est très triste de penser que des situations comme celle-ci, elle allait en connaître des dizaines et que toutes ne se termineraient pas aussi facilement.

M. Dupré s’est contenté de sortir son argent, de payer la passe comme s’il allait consommer, d’expliquer qu’il ne venait pas pour lui. Elle a discuté pied à pied, sou à sou, mais tout s’est bien passé.

— Alors, Paul, dit-il, tu as besoin d’aide, à ce que j’ai compris.

Le garçon rougit, Dupré regrette sa phrase, maladroite, il ne voulait pas être blessant.

— Ma… man vous a… dit…?

— Dans les grandes lignes. Mais je pense que j’ai saisi l’essentiel.

Bien. Paul paraît soulagé.

— Vous… vous per… mettez ?

Il désigne son ardoise.

— Oui, bien sûr.

« Je vois trois problèmes, écrit Paul : trouver la bonne personne, la question du lieu, et celle de l’argent. »