El Diario Secreto De La Señorita Miranda Cheever

– No sé que estás hablando.

– No quieres saberlo -explotó-. Tienes miedo de pensar en ello. Tu…

Turner se giró y la calló con una mirada que era tan dura como ninguna que alguna vez hubiera visto. Incluso esa noche cuando la besó por primera vez, cuando estaba sentado solo, emborrachándose después de sepultar a Leticia, no se había visto así.

Anduvo hacia ella, con movimientos lentos e hirviendo de rabia.

– No soy un esposo dominante, pero mi indulgencia no se extiende a ser llamado cobarde. Escoge tus palabras con gran cuidado, esposa.

– Y tú puedes elegir tus actitudes con mayor cuidado -respondió, su bajo tono se deslizó a lo largo de su espalda-. No soy una pequeña y tonta-su cuerpo entero tembló mientras luchaba por las palabras- cosa que puedes tratar como si me faltara cerebro.

– Oh, por el amor de Dios, Miranda. ¿Cuándo te he tratado así? ¿Cuándo? Dime, porque estoy condenadamente curioso.

Miranda tartamudeó, incapaz de hacer frente a su desafío. Finalmente dijo:

– No me gusta que me hablen en tono arrogante, Turner.

– Entonces no me provoques -su expresión estaba peligrosamente cerca de la mofa.

– ¿Que no te provoque? -estalló incrédulamente, avanzando hacia él-. ¡Tú no me provoques!

– No he hecho una maldita cosa, Miranda. Un minuto pensé que éramos dichosamente felices y al próximo vienes a mí hecha una furia, acusándome de Dios sabe qué horrible crimen, y…

Se detuvo cuando sintió los dedos de ella frenéticamente clavados en sus brazos.

– ¿Pensabas que éramos dichosamente felices? -susurró

Por un momento, cuando la miró era casi como si estuviera meramente sorprendida.

– Por supuesto que sí -dijo-. Te lo digo todo el tiempo. -Pero luego se dio a sí mismo una sacudida, puso los ojos en blancos y la empujó lejos-. Oh, lo olvidaba. Todo lo que he hecho, todo lo que he dicho… nada ha importado. No quieres saber que soy feliz contigo. No te importa si me gusta estar contigo. Solamente quieres saber como me siento.

Y luego, porque ella no podía evitar no decirlo, susurró:

– ¿Cómo te sientes acerca de mí?

Fue como si lo hubiera reventado con un alfiler. Había sido todo movimiento y energía, las palabras derramándose en tono burlón de su boca, y ahora… Ahora sólo se quedó allí, sin hacer un ruido, sólo contemplándola como si hubiera liberado a Medusa en su sala.

– Miranda, yo… yo…

– ¿Tú qué Turner? ¿Tú qué?

– Yo… Oh, Cristo, Miranda, esto no es justo.

– No puedes decirlo. -Sus ojos se llenaron de horror. Hasta ese momento había conservado la esperanza de que él simplemente lo soltara, que tal vez sólo estaba pensando muy duramente acerca de ello, y cuando el momento fuera correcto y sus pasiones fueran altas, las palabras se derramarían de sus labios, y se daría cuenta de que la amaba-.Dios -suspiró Miranda. La pequeña parte de su corazón que siempre había creído que la amaría se marchitó y murió en el espacio de un segundo, destrozando la mayoría de su alma con ella-.Dios -dijo otra vez-. No puedes decirlo.

Turner vio el vacío en sus ojos y supo que la había perdido.

– No quiero herirte -dijo débilmente.

– Es demasiado tarde. -Sus palabras se agarraron a su garganta, y caminó lentamente a la puerta.

– ¡Espera!

Se detuvo y se dio la vuelta.

Él la alcanzó y levantó el paquete que había traído consigo.

– Toma -dijo, embotado y llano-. Te traje esto.

Miranda tomó el paquete de su mano, contemplando su espalda mientras salía a zancadas del cuarto. Con manos temblorosas, lo desenvolvió. Le Morte d’Arthur. La misma copia que había deseado tan fervientemente de la librería de caballeros.

– Oh, Turner -susurró-. ¿Por qué tenías que ir y hacer algo tan dulce? ¿Por qué no puedes solamente dejarme odiarte?