Die Verwandlung. Internationale SF- Erzählungen.

»Mein Bett ist zu klein.«

»Dabei ist es nicht Ihr Bett, das plötzlich geschrumpft ist.«

»Natürlich nicht.«

»Was verspüren Sie … physisch?«

»Meine Knochen tun mir weh. Mein Kopf scheint zu platzen … Ein Besenstiel stößt dagegen.«

Mit bewußter Kaltherzigkeit starrte der Mann sie an. »Sie täuschen etwas vor …?«

»Aber nein … Ich werde größer, weil Sie das so entschieden haben!«

»Das stimmt nicht ganz. Anfangs hatten wir beschlossen, daß Sie Ihr Gedächtnis wiederfinden sollten. Wenn das von einem Wachstumsphänomen begleitet wird, so ist das ganz und gar ungewöhnlich …«

»Werde ich zu meiner ursprünglichen Körpergröße zurückfinden?«

»Zu Ihrer menschlichen Körpergröße …? Ich weiß nicht.«

»Rufen Sie unverzüglich meine Schöpfer zusammen! Sie können dieses Phänomen erklären …«

»Ihre Väter sind seit langem tot. Man kann nur mit ihren Erben Kontakt aufnehmen …«

»Werde ich mit ihnen sprechen können?«

»Ja. Denn an diesem Punkt geht das Experiment über meinen Einfluß hinaus …«

»Welches Experiment?«

»Ihr neuer Verteidiger erwähnte bereits Ihre Visionen, die uns immer wieder stutzig gemacht haben …«

»Meine Vorahnungen?«

»Ja … Ihretwegen wurde das Projekt der Erschaffung von Zwittern gestoppt.«

»Aus welchen Gründen?«

»Wenn Ihre Vorahnungen stimmen, stachelt der Zwitter die Androiden zur Revolte an, provoziert Aufstände und flieht anschließend mit einer Bande von Kriminellen.«

»Indem er eine Mauer überwindet.«

»Indem er die ionische Mauer überwindet, die wir errichtet haben, um uns vor der Zersetzung der Zeit zu schützen … Der Staat ist stark, doch das Risiko einer Destabilisierung können wir nicht eingehen.«

»Hätte ich mich in eine Maschine verwandelt, welche die Zukunft vorhersagen kann?«

»Ohne unser Wissen.«

»Wer ist der Schatten?«

»Der Anführer. Möglicherweise der neue Adam.«

Der Mann kicherte.

»Ruhen Sie sich jetzt aus«, sagte er leise. »Der Weg ist lang, und die Antworten, die Sie verlangen, übersteigen meine Kompetenz.«

Allmählich wurde sein Bild unscharf und hohl wie das Leichentuch eines Phantoms; am Ende löste es sich gänzlich auf.

Die kleine Eva lag auf dem Bett der Zelle, horchte in ihren wachsenden Körper hinein und achtete nicht auf die Signale der Überlebenscodes, die gegen die dumpfen Schläge des genetischen Maulwurfs ankämpften, der in ihrem künstlichen Fleisch kauerte. Sie spürte, wie ein Kribbeln durch ihr Rückenmark ging. Sie spürte, wie ihre Muskeln sich dehnten, sich zusammenrollten, um anschließend Schwung zu bekommen – die Müdigkeit, verbunden mit dem fatalistischen Gefühl, das angesichts ihrer gegenwärtigen Situation über sie gekommen war, erfüllte sie mit einer Art träger Gleichgültigkeit.