Les monades urbaines [The World Inside - fr]

Le fond. Siegmund Kluver se faufile entre les génératrices. Il se sent mal à l’aise. Le poids du bâtiment au-dessus de lui l’oppresse. Le sifflement aigu des turbines le trouble. Il est désorienté – un vagabond perdu dans les profondeurs. Et cette salle immense.

Il pénètre dans l’appartement 60 29 à Varvosie.

— Ellen ? dit-il. Ecoutez… je suis revenu pour m’excuser pour l’autre fois. C’était une erreur complète. (Elle hoche la tête. Elle a déjà tout oublié, mais elle veut bien l’accepter. Naturellement. La coutume. Jambes ouvertes, genoux à moitié plies. La coutume. Il lui baise la main.)

— Je vous aime, chuchote-t-il juste avant de s’enfuir.

Le bureau de Jason Quevedo, au 185e étage, à Pittsburgh. L’historien se trouve là où sont les archives. Jason, assis devant sa table, manipule des cubes d’histoire quand Siegmund entre.

— Tout est bien là, n’est-ce pas ? demande-t-il. Toute l’histoire de l’effondrement de la civilisation. Et comment nous avons reconstruit. La verticalité considérée comme l’élément philosophique essentiel de la conformité humaine. Racontez-moi l’histoire, Jason. Racontez-moi.

Jason le regarde étrangement.

— Vous sentez-vous bien, Siegmund ?

— Très bien. Très bien. Je suis en parfaite santé. Micaela m’a expliqué votre hypothèse. L’adaptation génétique de l’humanité à la vie en milieu urbmonadial. Je désirerais plus de détails. Comment nous avons réussi à devenir ce que nous sommes – nous, les heureux.

Il a ramassé deux cubes qu’il caresse. Il n’en finit pas de les tâter de tous les côtés, incrustant ses empreintes digitales sur les surfaces sensibles. Jason les lui reprend calmement des mains.

— Montrez-moi l’ancien monde, demande-t-il, mais il sort au moment où Jason insère un cube dans le compartiment.

Birmingham. L’immense cité industrielle. Le visage blafard et luisant de sueur, Siegmund Kluver regarde les machines fabriquer d’autres machines. Des surveillants maussades supervisent le travail d’un air sombre. Cette chose avec plein de bras fera la récolte l’automne prochain dans une commune. Ce long tube noir et brillant survolera les champs, pulvérisant du poison pour les insectes. Siegmund se rend compte tout à coup qu’il pleure. Il ne verra jamais les communes. Il n’enfoncera jamais ses doigts dans la terre grasse et brune. Ah, cette harmonie écologique de notre monde ! Le jeu poétique des échanges entre les communes et les monades pour le bien de tous. Que c’est beau ! Que c’est beau ! Alors, pourquoi je pleure ?

San Francisco est la cité des musiciens, des artistes, des écrivains. Une sorte de ghetto culturel. Dillon Chrimes est en pleine répétition avec son groupe cosmique. Tissant la toile magique et tonnante des sons. Quelqu’un entre.

— Siegmund ! (Dillon oublie un instant la musique.) Comment va, Siegmund ? Je suis content de te voir.

Siegmund rit. Il désigne le vibrastar, la harpe cométaire, l’incantateur et les autres instruments.

— Je vous en prie, murmure-t-il, continuez à jouer. Je cherche simplement dieu. Cela ne vous dérange pas que j’écoute ? Peut-être est-il ici ? Jouez, je vous en prie.

761e étage – le plus bas de Shangai. Micaela Quevedo est chez elle. Elle n’a pas l’air bien. Ses cheveux noirs sont ternes et dévitalisés. Son regard amer. La bouche durcie. Elle n’en revient pas de voir Siegmund à cette heure de l’après-midi.

— Pouvons-nous parler un petit peu ? demande-t-il précipitamment. Je voudrais savoir certaines choses à propos de ton frère Micael. Pourquoi s’est-il enfui du bâtiment ? Qu’espérait-il trouver à l’extérieur ? Peux-tu me donner quelques renseignements ? (Le regard de Micaela devient glacial.)

— Je ne sais rien, dit-elle froidement. Micael est devenu anomo, c’est tout. Il ne s’est pas confié à moi.

Siegmund sait que ce n’est pas vrai. Micaela lui cache des renseignements qui peuvent être vitaux pour lui.

— Ne sois pas impitoyable, la presse-t-il. J’ai besoin de savoir. Ce n’est pas pour Louisville, c’est pour moi. (Sa main empoigne le fragile poignet féminin.) Je pense partir moi aussi.

Il s’arrête chez lui, au 781e étage. Mamelon n’est pas là. Elle doit être comme d’habitude au Centre d’Accomplissement Somatique entretenant et soignant son corps admirable. Siegmund laisse un bref message pour elle.

— Je t’aimais, prononce-t-il. Je t’aimais. Je t’aimais.

Dans le grand hall de Shangai il rencontre Charles Mattern.

— Venez dîner à la maison, l’invite le sociocomputeur. Principessa est toujours si heureuse de vous voir. Et les enfants ; Indra et Sandor parlent tout le temps de vous. Même Marx. Ils demandent toujours : Quand Siegmund va-t-il venir ? Nous l’aimons tant.

Siegmund refuse d’un signe de tête.

— Je regrette, Charles. Pas ce soir. Mais je vous remercie de votre invitation. (Mattern hausse les épaules.)

— Tant pis. Dieu soit loué, nous remettrons cela à plus tard. D’accord ?

Et il s’éloigne, abandonnant Siegmund au flot humain.

Tolède. Là vivent les enfants gâtés de la caste administrative. Là vit Rhea Shawke Freehouse. Siegmund ne prend pas la peine de l’appeler. Elle est trop intuitive ; elle devinerait aussitôt son désarroi, et elle saurait trouver les mots pour le retenir d’agir. Pourtant il doit la voir. Il s’immobilise devant la porte de l’appartement et pose tendrement ses lèvres contre le panneau. Rhea. Rhea. Rhea. Je t’aimais aussi. Il s’en va.