Les monades urbaines [The World Inside - fr]

— Je ne le sens toujours pas, dit Siegmund. Je suis enfermé dans ma propre tête.

Une sorte d’impatience vibre dans la voix du sanctificateur. Qu’est-ce qui ne va pas chez vous ? semble-t-il dire. Pourquoi ne pouvez-vous pas ? C’est pourtant une expérimentation parfaite de dieu. Mais rien n’y fait. Après une demi-heure Siegmund se redresse. Il hoche la tête. Ses yeux lui font mal à force d’avoir fouillé dans les astres. Il est incapable de faire le saut mystique. Il passe un ordre de transfert de crédit sur le compte du sanctificateur, le remercie, et sort de la chapelle. Peut-être dieu était-il ailleurs aujourd’hui.

Les conseillers alors ? Une méthode tout ce qu’il y a de plus laïque, essentiellement fondée sur des corrections des métabolismes. Siegmund éprouve une certaine appréhension à s’y rendre ; il a toujours considéré comme des anormaux ceux qui faisaient appel à cette thérapeutique, et cela le dérange de devoir maintenant se joindre à eux. Pourtant il faut qu’il en finisse avec son désordre intérieur. Et Mamelon a tellement insisté. Le conseiller chez qui il va est étonnamment jeune – trente-trois ans peut-être. Des yeux sans générosité ; un visage pincé, morne et froid. Il connaît la nature des problèmes de Siegmund presque avant qu’il ne les lui ait décrits.

— Et quand vous vous êtes trouvé dans cette fête à Louisville, demande-t-il, quel effet cela a-t-il eu sur vous d’apprendre que vos idoles n’étaient pas exactement les êtres que vous imaginiez ?

— Cela m’a vidé. Les voir se conduire ainsi… Plus rien ne me semblait valable : mes idéaux, mes valeurs, mes règles de vie. Je n’avais jamais imaginé qu’ils puissent être ainsi. Je crois que c’est là que tout a commencé.

— Non, répond le conseiller, c’est là que vos problèmes ont resurgi. Ils existaient déjà en vous. Enfouis profondément, attendant qu’un événement quelconque les mette au jour.

— Comment apprendre à faire face ?

— Impossible. Il faut que vous soyiez soigné. Je vais vous envoyer aux ingénieurs moraux. Un traitement de réajustement à la réalité ne vous fera pas de mal.

Il craint de ne plus être jamais le même. Ils le mettront dans un caisson, le laissant dériver pendant des jours et des semaines. Pendant ce temps ils obscurciront son esprit avec de mystérieuses substances, lui chuchotant des choses, massant son corps douloureux, altérant ses structures psychiques. Et quand il sortira, il sera sain, stabilisé – et différent. Un autre. Son identité réelle aura disparu en même temps que son angoisse. Il se souvient d’Aurea Holston. Le sort l’avait désignée avec son époux pour être transférée dans la nouvelle Monade Urbaine 158. Elle ne voulait pas partir. Les ingénieurs moraux avaient réussi à la persuader que ce serait bien de quitter sa monade natale. Elle était sortie de son traitement docile et placide ; la névrosée était devenue une plante végétative. Non, pas moi !

Cela marquera aussi la fin de sa carrière. Louisville n’accepte pas ceux qui ont eu des crises. Ils lui trouveront un quelconque emploi administratif subalterne à Boston ou Seattle où ils l’oublieront. Un jeune homme qui promettait tant. Chaque semaine Stevis reçoit les rapports détaillés des traitements de réajustement à la réalité. Stevis le dira à Shawke et à Freehouse. Vous avez entendu ce qui est arrivé à ce pauvre Siegmund ? Deux semaines dans un caisson. Une sorte de dépression nerveuse. Oui, c’est triste. Très triste. Il faut s’en séparer, bien sûr.

Non.

Que peut-il faire ? Le conseiller a déjà programmé le formulaire de demande. Des impulsions d’énergie neurale propulsent son nom à travers les systèmes informatiques. Au 780e étage, chez les ingénieurs moraux, on s’occupe déjà de lui. Bientôt sur son écran apparaîtra l’heure et la date de son rendez-vous. Et s’il n’y va pas de lui-même, ils viendront le chercher. Les machines aux bras articulés caoutchouteux l’empoigneront et l’emporteront.

Non !

Il n’y a qu’une seule personne à qui il puisse en parler. Non, pas Mamelon. Rhea. Il peut lui faire confiance. Elle sera comme toujours de bon conseil.

— Ne va pas chez les ingénieurs, l’avertit-elle.