Les mailles du réseau

La police monta dans l’avion à l’aéroport de La Havane. Les passagers furent priés de sortir – pas exactement manu militari, mais c’était tout comme. Dehors, il faisait noir, la pluie tombait. Contenus à bonne distance, derrière une rangée de barrières rayées, les journalistes hispanisants brandissaient leurs caméras et criaient des questions. Agitant les bras, un exilé voulut se laisser glisser vers eux mais fut bien vite reconduit dans le troupeau.

Ils entrèrent dans une aile de l’aérogare cernée de jeeps. Ça grouillait de douaniers. Et d’inspecteurs de Vienne – des types en civil bien habillés, avec terminal portatif et vidéoverres dorés.

Les flics se mirent à aligner sans douceur les réfugiés. Des flics locaux, des Cubains, qui demandaient les papiers. Ils escortèrent un groupe de technos au sourire triomphant, au nez et à la barbe des Viennois furieux. Rivalités de prérogatives juridiques. Cuba n’avait jamais été trop enthousiaste vis-à-vis de la Convention.

Quelqu’un lança en japonais : « Laura-san ni obanashi shitai no desu ga !

— Wakarimashita », répondit-elle. Elle les repéra : un jeune couple, près d’une sortie à côté d’un flic cubain en uniforme. « Viens », dit-elle à David – ses premiers mots à son adresse depuis des heures – et elle se dirigea vers eux. « Donata ni goyo desu ka ? »

La femme sourit timidement et s’inclina : « Rara Ebsta ?

— Rai, dit Laura. C’est moi. Elle indiqua David : Kore wa David Webster to iu mono desu. »

La femme saisit le couffin de Loretta. Surpris, David la laissa faire. Elle fronça le nez. « O-mutsu o torikaete kudasai.

— Ben ouais, on n’en a plus », dit Laura. Regards incompréhensifs. « De couches. Eigo wa shabere masuka ? » Hochements de tête maussades. Elle se tourna vers David. « Ils ne parlent pas anglais.

— ¿ Qué tal ? dit celui-ci. Yo no hablo japones – un poquito solo. Uhh… ¿ Quien ustedes ? ¿ Y su amigo interesante ? »

— Somos de Kymera Havana », dit gaiement l’homme. Il s’inclina et serra la main de David. « Bienvenidos a Cuba, Señor Rebsta ! Soy Yoshio, y mi esposa, Mika. Y el Capitan Reyes, del Habana Securidad…

— C’est la Kymera Corporation, traduisit David.

— Ouais, je sais.

— Z’ont tout l’air d’avoir plus ou moins passé un accord avec la police locale. » Il marqua un temps d’arrêt. « Kymera… Ils sont avec nous, non ? Des démocrates économiques.

— Solidaridad », lui dit Yoshio, deux doigts levés. Il cligna de l’œil et ouvrit la porte.

Kymera avait une voiture prête pour eux.

Kymera était parfaitement bien organisée. Rien n’avait été oublié : de nouveaux passeports – officiels. De nouvelles consoles. Des couches-culottes et de la bouillie pour bébé. Des vêtements de rechange presque à la bonne taille – ou qui l’auraient été sans les festins de Rita. Et ils avaient aplani les problèmes avec la police cubaine. Laura préféra s’abstenir de demander comment.

Ils passèrent une soirée calme, à l’abri douillet et miraculeux de l’un des bâtiments de Kymera à La Havane. Et hors réseau, dans l’intimité – une sorte d’extase, comme au sortir d’une longue maladie. Leurs chambres étaient plus petites et tout y était plus proche du sol, mais par ailleurs c’était comme la bonne vieille routine dans une Loge de Rizome. Ils bavardaient en espagnol et en japonais, entre fruits de mer et saké, et firent la connaissance de l’adorable gamine de quatre ans des Takeda.

« Rizome nous a montré certaines de vos bandes, dit Yoshio, en s’interrompant pour la traduction. Nous sommes en train de coordonner nos efforts ; d’étaler toutes les cartes sur la table entre nous.

— Alors vous avez vu l’attaque terroriste », dit Laura.

Yoshio acquiesça. « Le Mali est allé trop loin.