Louis de Funès, petites et grandes vadrouilles

Comme il en est désormais d’usage, Louis se ressource en s’offrant de bonnes parties de pêche avec Olivier ou Patrick. Parfois, il s’amuse à leur raconter que, du temps de la rue de Maubeuge, il faisait grise mine quand, en rentrant à cinq heures du matin le dimanche, il croisait certains de ses voisins équipés pour aller taquiner le goujon alors qu’il n’avait qu’une envie : dormir après avoir pianoté près de onze heures d’affilée ! Raison de plus pour savourer cette liberté de faire ce qu’il veut quand il le veut sans s’inquiéter des horaires même si, chez les de Funès, on dîne à vingt heures précises. Il prend aussi le temps d’écouter les derniers albums d’Oscar Peterson ou d’Erroll Garner, ses pianistes préférés, de Frank Sinatra, de Nat King Cole, de Gilbert Bécaud ou de Maurice Chevalier, tolérant toutefois l’ultime disque de Charles Trenet, le chanteur préféré de Jeanne. Les doigts de pieds en éventail, il lit aussi les journaux et il sourit d’y apprendre que Maurice Régamey et Jean-Daniel Daninos ont des projets pour lui. Des projets dont il n’a jamais entendu parler, pas plus qu’il n’est au courant de cette histoire de « gendarme à Saint-Tropez » que lui réserverait Jean Girault. Il sait seulement que Girault lui a demandé de se préparer pour une troisième collaboration qui ne reste, pour l’heure, qu’une vague idée. La lecture de ces échos dans France-Soir, sous la plume de Jacqueline Cartier, le laisse de marbre et l’invite, plutôt, à se délecter de quelques pages du Journal de Jules Renard dont il ne se sépare jamais. Il passe aussi de longs moments dans l’appentis qu’il a fait construire au fond du jardin de la maison de Deauville afin d’annoter les scénarios des deux films qui l’attendent. Chaque jour, il prend tout son temps pour soigner son potager, magnant triandine ou grelinette avec précaution selon la nature des sols. Il câline ses plantes, ses fruits et ses légumes, n’hésitant jamais à demander conseil aux hommes de l’art ou à se plonger dans la lecture d’ouvrages savants sans autre ambition que de bien faire. Des congés de trop courte durée avant de regagner, presque à regret, la capitale pour se retrouver côté… jardin avec La Grosse Valse et dès le 23 septembre dans la peau de Jockey Jack dont le rôle a été étoffé par rapport au scénario d’origine.

Et ce n’est pas la seule modification importante, à commencer par Y avait un macchabée, le titre du roman de Clarence Weff, qui devient Des pissenlits par la racine. Par ailleurs, Michel Audiard, qui devait seulement superviser les dialogues, accepte à la dernière minute de tout reprendre à zéro à une condition : ne figurer ni au générique ni sur l’affiche[243]. Enfin, Georges Lautner fait ajouter une scène afin de permettre à Darry Cowl de gagner rapidement quelque monnaie pour éponger une dette de jeu. Un tournage rapide, avec peu de scènes en extérieurs et un Louis de Funès qui profite de son expérience pour désarçonner son metteur en scène. Ainsi, quand il n’est pas satisfait d’une prise, il s’arrange pour qu’elle ne soit pas exploitable au montage. Il se déplace là où il ne faut pas, il bafouille volontairement etc. Il a interprété tant et tant de petits rôles qu’il connaît toutes les ficelles du métier et qu’il en abuse. Même si Lautner, poussé par les producteurs à ne pas gâcher trop de pellicule, ronge son frein en silence, il attend que Louis se sente bien pour travailler en toute quiétude. Bon public, Lautner rit des inventions de De Funès pour accentuer sa différence de taille avec celle de Mireille Darc. En un mot, il le laisse faire à sa guise et il ne va pas le regretter, en particulier dans la scène où, bourré de médicaments par Rockie « la Braise » (Mireille Darc), il doit se lancer dans un délire verbal. Dans le scénario, il est prévu qu’il bafouille quelques mots en mimant les faiblesses d’un malade à l’agonie. Là où d’autres se seraient contentés de simplement jouer, Louis en fait des tonnes en y ajoutant des bruits de bouche, des monosyllabes, des borborygmes, des gestes syncopés. Comme dans La Traversée de Paris, il fait de cette unique scène sur son lit d’hôpital un film à lui tout seul. Il s’applique encore à demander à être vêtu de façon grotesque avec des vêtements trop amples et une casquette trop grande. Non seulement Louis de Funès s’ingénie à être crédible en truand à la petite semaine, mais il va plus loin en construisant son personnage non pas à son image, mais à l’image qu’il s’en fait. Sur le plateau, il s’amuse et cache bien sa grande fatigue. Ses exploits scéniques lors de chaque représentation de La Grosse Valse lui pèsent de plus en plus. Ne tournant pas l’après-midi, il prolonge sa sieste et il n’est pas rare qu’il ait une forte envie de ne pas aller au théâtre le soir. Mais il est trop consciencieux et trop respectueux du public pour céder à la tentation. Il tient le rythme à coups de vitamine C et en réservant tous ses lundis à ne rien faire à Saint-Clair-sur-Epte, laissant à Jeanne le soin de s’occuper de tout.