Peur sur Montmartre

— Je n’en suis pas si sûr, dit Escoffier d’une voix étrange.

— Oh ! fiston, tu sais que tu m’épuises avec tes airs de devineresse, fit le procédurier.

Escoffier arrêta la marche et confia ses dernières impressions.

— Nous progressons exactement comme l’assassin l’a envisagé, dit-il. Aucune de nos actions ne lui est inconnue.

Le procédurier regarda autour de lui puis dévisagea son coéquipier.

— Tu délires encore, mon garçon !

Escoffier continua :

— Évidemment, c’est inhabituel ce genre de comportement, cette intelligence dans le crime.

— Qu’est-ce qui ne va pas, Damien ? demanda Pichot, troublé.

— La perquisition chez les Trouvé va nous donner de solides informations. Dans quelques heures, une équipe de l’IJ fera les prélèvements d’ADN et les relevés d’empreintes papillaires. Nous connaîtrons bientôt de manière scientifique la composition des gènes de Nicolas Trouvé, la succession de chiffres qui la forment, les deltas, les boucles et les verticilles de ses empreintes digitales. La probabilité de trouver au hasard dans la population deux profils génétiques identiques est infime, comme vous le savez. Mais, nous allons bientôt réaliser que nous embrassons le vent. Quand le labo transmettra les résultats de l’ADN de Nicolas, nous comprendrons que nous traquons encore un fantôme. Car le tueur n’est pas Nicolas Trouvé contre toutes apparences. Vous connaissez l’anguille, ce poisson de forme allongée, à la peau visqueuse et glissante sous les doigts. Notre tueur est pareil à une anguille, souple et agile, rapide et imprévisible. Il ne se laissera jamais prendre, vous pouvez me faire confiance. Il préférera mourir. Le coupable ne peut pas être Nicolas Trouvé, le fils caché de Nadine Pascoli, ce serait beaucoup trop simple.

— Tu nous emmerdes avec tes divagations, Damien ! Nous sommes enfin sur une piste sérieuse, et tu viens tout foutre par terre. T’en n’as pas marre de cogiter tout le temps, de tout compliquer sans arrêt ?

— Je vous livre mes sentiments, c’est tout…

— Bon ! ça suffit. Fini la plaisanterie. En route vers Paris et point barre !

Dans la voiture qui les ramenait à la brigade, Pichot communiquait avec le commissaire pour définir la conduite à tenir dans les prochaines heures. Zellerman et trois coéquipiers, autorisation du juge en poche, s’apprêtaient à rendre visite au couple Trouvé, à Claye-Souilly. Arrosteguy au volant avait la tête des mauvais jours, lui non plus ne dormait plus beaucoup.

— Avez-vous remarqué autre chose ? risqua Escoffier de la banquette arrière.

— Quoi encore ?

— Le tueur agit toujours un jour de fête. Les premiers crimes ont été commis dans la nuit de Noël, Laurette a été tuée dans l’après-midi du premier jour de l’année, je me demande si tout cela a un sens.

Le procédurier rétorqua :

— Si c’est le cas, on est tranquilles jusqu’à Mardi gras ou la saint-glinglin.

— Tant qu’il ne tue pas les soirs de pleine lune ! renchérit Pichot.

Jusqu’à la brigade, Escoffier ne pipa plus mot, absorbé dans ses pensées. Il songeait à Sentenac et à ses théories de correspondances parfois incroyables entre les gens et leurs patronymes. Le fils perdu de Nadine Pascoli avait pris le nom de ses parents adoptifs, Trouvé, quelle amusante coïncidence, se disait-il. Mais il jugea inutile d’en faire part à ses collègues qui montraient des signes d’impatience à son égard ces derniers jours.

Dans l’escalier de la brigade, il croisa Bauer, sautillant comme à son habitude.

— Que nous dit madame Irma aujourd’hui ? demanda Bauer, goguenard.

— Madame Irma te dit merde, lui balança Escoffier avec une tape amicale.

— Bérangère a appelé, dit Bauer, elle demande qu’on lui apporte des vêtements, des vivres et son chargeur de téléphone, au cas où ça durerait plus longtemps que prévu. Je passe chez elle et je file boulevard Saint-Germain.

— Dis-lui bien de rester prudente, fit Damien.

Bauer le regarda avec l’air de quelqu’un à-qui-on-ne-la-fait-pas.