Peur sur Montmartre

— Voyez-vous, disait-il, il m’a fallu des années pour comprendre que la société est constituée de trois groupes distincts.

— Lesquels, monsieur Lavigne ? demanda la jeune femme en croquant dans une pomme.

— D’un côté, les utopistes, de l’autre, les fachos, et au milieu un ramassis de lâches, d’indifférents, de mous et de profiteurs. Nous sommes tous responsables de ce monde incohérent, impitoyable que nous avons laissé bâtir.

Bérangère visa la poubelle avec son trognon de pomme et tira droit au but.

— Et dans quel groupe vous situez-vous ?

— J’ai été longtemps un utopiste, je suis devenu lâche et indifférent avec les années, et je n’en suis pas très fier.

— Et les flics, dans tout ça ? Laissez-moi deviner, vous les rangez évidemment dans le groupe des fachos.

— Détrompez-vous, je considère que les flics ont un rôle à jouer, celui des leucocytes dans un organisme malade. Vous êtes les globules blancs, vous nettoyez la société souffrante, certains parmi vous le font avec plus ou moins de finesse, plus ou moins de génie, c’est ce qui fait toute la différence.

Bérangère éclata de rire.

Ils étaient enfermés depuis quelques heures dans un appartement qui leur était étranger mais où, curieusement, ils se sentaient bien. Les confidences n’avaient pas tardé à chasser les premières réticences. Ils ne savaient pas pour combien d’heures, combien de jours ils devraient cohabiter mais l’idée ne leur paraissait plus aussi désagréable. En bon libraire, l’ami de Thibault Lavigne avait tapissé ses murs de rayonnages qui ployaient sous les livres. Le « petit coin » était dévolu aux polars. Des étagères entières de livres noirs et jaunes se superposaient au-dessus de la cuvette, ce qui amusait beaucoup les nouveaux locataires.

— C’est affreux, dit Lavigne. Vous êtes à la recherche d’un assassin. Ce tueur est peut-être mon fils que je ne connais pas, et je discute avec vous, comme si de rien n’était. Vous êtes jeune, jolie, intelligente et c’est assez pour me faire perdre la tête. Je devrais être effondré, au bord du suicide. Je me sens tellement responsable et en dessous de tout.

— Ne vous faites pas de mal inutilement, monsieur Lavigne. Ce qui est fait est fait. Nous ne sommes pas là pour vous juger mais pour empêcher d’autres drames.

— Cette planque est-elle indispensable ?

— Si l’identité du tueur se confirme, il n’est pas interdit de penser qu’après le matricide il vise le parricide.

— Le parricide est le crime suprême, dit Lavigne d’une voix éteinte. L’interdiction de tuer son père est fondatrice de l’humanité et de la culture.

— Pour lui, vous êtes son père biologique, renchérit Bérangère, il est préférable de vous mettre à l’abri en attendant la fin de l’enquête.

— Cette hypothèse ne tient pas la route et ça peut durer des semaines ! se rebiffa le libraire.

— Le patron est persuadé que c’est une affaire de quelques jours. Une quinzaine de personnes sont sur la brèche, des flics chevronnés qui se transforment en bulldogs, quand ils reniflent leur proie. Ce sont des chasseurs, vous savez.

— Quel lamentable désastre ! murmura-t-il, le regard brouillé.

Un silence plana quelques instants, où chacun voyageait dans ses pensées.

— En quoi consiste votre travail exactement ? J’ai cru comprendre qu’il ne se cantonnait pas à la librairie, demanda Bérangère.

— C’est simple, j’achète et je vends. J’aime le matériau. Je ne me suis jamais lassé de tenir un maroquin entre mes mains. Mon bonheur ? Récupérer des stocks dans les débarras ou aux enchères, fouiner dans les brocantes, sur les marchés. Ma plus belle trouvaille fut un incunable du XIVe siècle dans un monastère, hélas, il était en très piteux état. Mes clients savent que je finis toujours par mettre la main sur le livre épuisé, l’introuvable, la première édition. « Lavigne trouve toujours ! », c’est ma devise… Victor, Gérard et moi louons un emplacement au marché aux livres « Georges Brassens », dans le 15e. Nous y éclusons une partie du stock.

— Vous faites un peu de black aussi, j’imagine ?

Le libraire regardait la jeune femme avec une pointe d’affection. Sa franchise et son naturel le troublaient.

— Vous ne pouvez donc pas vous empêcher de jouer au flic, la nargua-t-il.

Elle rit encore.

— Qu’allez-vous faire de la librairie ?

— J’aimerais que mon assistant prenne la suite, je me sens si fatigué depuis la mort de Nadine.

— C’est une chance pour vous d’être épaulé par un homme tel que lui.

— Nadine voulait absolument que je brade tout, elle avait besoin d’argent et me pressait de prendre ma retraite. Il lui restait quelques parts dans l’affaire.

— Yann était-il au courant ?

— Non, c’est un homme discret, et il a tellement à faire. Ça ne paraît pas, mais un commerce comme le mien donne un travail fou. Je lui demande beaucoup, vous savez.