La poussière dans l’œil de Dieu [The Mote in God’s Eye - fr]

Sally conduisit Whitbread à l’office. « Vous vous êtes fait comprendre par la Granéenne. Comment ?

— Ça n’est arrivé qu’une seule fois, dit Whitbread. Je me suis demandé depuis si j’avais fait une erreur. Elle aurait fort bien pu décider de me libérer à peu près au moment où j’ai ouvert mon casque… »

Sally grimaça. « Elle reste là à ne rien faire ! Elle ne semble même pas savoir que nous essayons de lui parler. Et elle ne tente jamais de répondre… » Elle baissa la voix et murmura – surtout à sa propre intention : « C’est une caractéristique de base de toutes les espèces intelligentes que d’essayer de communiquer. Whitbread, quel est votre prénom ? »

L’enseigne fut ébahi. « Jonathan, madame.

— Bien, Jonathan, je m’appelle Sally. De vous à moi… est-ce que je m’y prends mal ? Pourquoi ne veut-elle pas me parler ?

— Eh bien, Sally », risqua Whitbread. Il aimait le goût de ce prénom sur ses lèvres. Et elle n’avait que deux ans de plus que lui… « Sally, je pourrais trouver une bonne demi-douzaine de raisons. Peut-être est-elle télépathe ?

— Quel rapport cela aurait-il avec…

— Elle ne saurait pas ce qu’est une langue. Ce que vous voulez lui apprendre n’aurait aucun sens. Peut-être ne peut-elle lire dans nos esprits que lorsque nous hurlons de rage, comme je l’ai fait.

— Ou ainsi que l’a fait le commandant Cargill…, dit Sally d’un air pensif. Elle s’est bien éloignée du percolateur. Mais pas pour longtemps. Non, je ne crois pas.

— Moi non plus. Je crois qu’elle ment.

— Comment ?

— Elle joue les imbéciles. Elle ne sait que nous raconter, alors elle ne dit rien. Elle gagne du temps. Nos machines l’intéressent. Ça lui donne le loisir d’en savoir plus. »

Sally hocha lentement la tête. « Un des biologistes avait la même idée. Il pensait qu’elle attendait des ordres et qu’elle apprenait tout ce qu’elle pouvait à notre sujet en attendant qu’ils arrivent… Jonathan, comment pourrions-nous la confondre ?

— Impossible, dit Whitbread. Comment prouveriez-vous qu’une souris intelligente joue les idiotes, si vous n’aviez jamais vu de souris auparavant ?

— Mince. Bon, eh bien, nous ne pouvons que continuer ainsi. » Elle fronça les sourcils en pensant à l’action de la Granéenne sur la cafetière, puis regarda longuement Whitbread. « Vous êtes exténué. Allez dormir. Il n’y a rien que vous deviez nous dire sur-le-champ ?

— Non. » Whitbread bâilla. Il y eut un bruit de fuite derrière lui et il se retourna vivement mais ne vit rien. « On parlait de souris… dit-il.

— Comment survivent-elles à bord d’un vaisseau en acier ? » demanda Sally.

Whitbread haussa les épaules. « Elles embarquent avec les vivres, ou même dans les effets personnels. De temps en temps, nous évacuons une partie de l’astronef et nous l’ouvrons à l’espace, pour en maîtriser la reproduction. Mais nous ne les tuons jamais toutes. Au cours du présent voyage, avec tout ce personnel supplémentaire à bord, nous n’avons même pas pu le faire.

— Intéressant, dit Sally. Les souris sont capables de vivre pratiquement partout où les humains le peuvent… saviez-vous qu’il y en a probablement autant dans la galaxie qu’il y a d’hommes ? Nous les avons importées sur presque toutes les planètes. Jonathan, les miniatures sont-elles des souris ? »

Whitbread haussa les épaules. « En tout cas, la Granéenne n’en avait que faire. Elle les a toutes tuées sauf deux… je me demande pourquoi elle a emporté ces deux-là. Après les avoir choisies au hasard… »

Sally opina de la tête. « Nous l’avons regardée les attraper. » Soudain elle rit. « Et Renner qui se demandait si elles étaient des bébés granéens ! Allez vous coucher, Jonathan. Nous vous reverrons dans une dizaine d’heures. »