La poussière dans l’œil de Dieu [The Mote in God’s Eye - fr]

Le « luxe », à bord d’un astronef de guerre, est relatif.

La cabine de l’officier de tir Crawford était de la taille de son lit. Quand celui-ci était relevé, il restait la place de changer de vêtements et un petit évier où se brosser les dents. Pour rabattre la couchette avant de dormir, Crawford devait d’abord sortir dans le couloir et, étant de grande taille pour un astronaute de la Flotte, il avait appris à dormir en chien de fusil.

Un lit et une porte avec un verrou, au lieu d’un hamac, ou d’une couchette parmi d’autres : le luxe. Il se serait battu pour le conserver. Mais il avait perdu la partie. Maintenant il couchait dans l’aviso spatial du Mac-Arthur tandis qu’un monstre extra-terrestre occupait ses quartiers.

« Elle ne mesure qu’un peu plus d’un mètre, bien sûr qu’elle y tiendra, dit judicieusement Sally Fowler. Enfin, c’est tout de même une pièce minuscule. Croyez-vous qu’elle le supportera ? Dans le cas contraire, nous devrons la garder dans la salle de détente.

— J’ai vu la cabine de son astronef. Elle n’était pas plus grande. Elle s’y fera », dit Whitbread. Il était trop tard pour essayer de dormir dans le poste des enseignes et Jonathan était censé dire aux scientifiques tout ce qu’il savait : ça devrait suffire si Cargill lui demandait pourquoi il importunait Sally. « J’imagine que vous avez quelqu’un qui la surveille en permanence par le réseau T.V. ? »

Elle acquiesça. Whitbread la suivit dans la salle de repos des civils. Une partie de la pièce était isolée par un grillage et les deux miniatures s’y trouvaient. L’une d’elles grignotait un chou en utilisant ses quatre bras pour le retenir contre sa poitrine. L’autre, l’abdomen gonflé par sa grossesse, s’amusait avec une torche électrique.

Tout comme un singe, pensa Whitbread. C’était la première occasion qu’il ait eu de voir les petites Granéennes. Leur fourrure, plus épaisse que celle de la grande, était mouchetée de brun et de jaune alors que celle de leur homologue supérieur était d’un marron doux et uniforme. Les quatre bras étaient presque identiques – cinq doigts sur les mains gauches, six sur les droites – tout aussi minces et articulés de la même façon. Pourtant les muscles supérieurs de l’épaule gauche étaient ancrés au sommet du crâne. Pourquoi, sinon pour augmenter la force et le bras de levier ?

Whitbread fut ravi quand Sally le guida vers une petite table isolée de l’endroit où les bioscientifiques se grattaient la tête et discutaient vivement.

Il alla chercher deux cafés et interrogea la jeune femme sur l’étrange musculature des minigénies. Ce n’était pas vraiment ce dont il aurait aimé parler avec elle, mais c’était un début…

« Je crois qu’ils sont vestigiels, dit-elle. Ils n’en ont visiblement pas besoin. Les bras gauches ne sont de toute façon pas de taille à effectuer des travaux de force.

— Alors ce ne sont pas des singes. Ce sont des dérivées de la grande.

— Ou bien les deux espèces sont elles-mêmes des branches subalternes d’autre chose. Jonathan, nous avons déjà plus de deux classifications. Regardez. » Elle se tourna vers les écrans de l’intercom et une vue de la chambre de la Granéenne apparut.

« Elle paraît heureuse », dit Whitbread. Il sourit de ce que la créature fabriquait. « Crawford ne va pas apprécier ce qu’elle a fait de sa couchette.

— Le docteur Horvath ne voulait pas l’en empêcher. On l’autorise à tripoter tout ce qu’elle veut du moment que ce n’est pas le système vidéo. »

Le lit de Crawford avait été raccourci et reformé. Les contours en étaient extrêmement étranges, non seulement à cause des articulations compliquées du dos de la Granéenne, mais aussi parce qu’apparemment elle dormait sur le côté. Elle avait coupé et cousu le matelas et tordu le sommier en fer. Il y avait maintenant deux gouttières pour les bras droits, une cuvette pour l’os de la hanche et une haute corniche en guise d’oreiller…

« Pourquoi ne dormirait-elle que sur son côté droit ? demanda Whitbread.

— Peut-être préférerait-elle se défendre avec le bras gauche si elle était attaquée durant son sommeil. Il est bien plus fort.

— Ça se peut. Pauvre Crawford. Peut-être s’attend-elle à ce qu’il essaie de lui couper la gorge. » Il regarda la Granéenne travailler sur les lampes de chevet. « Elle a vraiment des idées fixes, non ? Nous pourrions en retirer un bénéfice. Elle pourrait bien améliorer certaines choses.

— Peut-être. Jonathan, avez-vous étudié les dessins montrant la créature disséquée ? »