Sous les vents de Neptune

— Avec Retancourt, en plus, ajouta Adamsberg.

— Ce qui n’est peut-être pas une si mauvaise option. Je commence à croire que Retancourt est une femme d’exception. Elle parvient à convertir son éner…

— Je sais, Danglard, je sais.

Adamsberg soupira et s’assit.

— Puisque je n’ai pas le choix, comme l’a crié Brézillon, vous allez devoir accomplir une recherche urgente à ma place.

— Dites.

— Je ne veux pas emmerder ma mère avec cela, comprenez-le. C’est déjà assez difficile pour elle.

Danglard plissa les yeux, mangeant le bout de son crayon. Il avait une longue pratique des propos décousus du commissaire mais ses excès de non-sens et les sauts brusques de ses pensées l’alarmaient plus de jour en jour.

— C’est vous qui allez le faire, Danglard. Vous êtes particulièrement doué pour cela.

— Faire quoi ?

— Trouver mon frère.

Danglard arracha une écharde entière de son crayon et la garda entre ses dents. Pour le coup, il aurait volontiers bu un verre de blanc, là, dès neuf heures du matin. Trouver son frère.

— Où ? demanda-t-il délicatement.

— Je n’en ai pas la moindre idée.

— Cimetières ? murmura Danglard, en recrachant l’écharde dans sa paume.

— Le rapport ? dit Adamsberg en lui jetant un coup d’œil surpris.

— Rapport avec le fait que vous cherchez déjà un assassin décédé depuis seize ans. Je ne marche pas.

Adamsberg fixa le sol, désappointé.

— Vous ne me suivez plus, Danglard. Vous vous désolidarisez.

— Où voulez-vous que je vous suive ? dit Danglard en élevant le ton. Dans les sépulcres ?

Adamsberg secoua la tête.

— Désolidarisé, Danglard, répéta-t-il. Vous me tournez le dos, quoi que je vous dise. Parce que vous avez pris votre parti. Pour l’Autre.

— Cela n’a rien à voir avec l’Autre.

— Avec quoi alors ?

— J’en ai assez de chercher des morts.

Adamsberg haussa les épaules en un mouvement indolent.

— Tant pis, Danglard. Si vous ne voulez pas m’aider, je le ferai seul. Je dois le voir et je dois lui parler.

— Et comment ? demanda Danglard entre ses dents. En faisant tourner les tables ?

— Quelles tables ?

Le capitaine scruta le regard étonné du commissaire.

— Mais il est mort ! cria Danglard. Mort ! Comment comptez-vous organiser l’entrevue ?

Adamsberg parut se figer sur place, la lumière de son visage s’éteignant comme au crépuscule.

— Il est mort ? répéta-t-il à voix basse. Vous savez cela ?

— Bon sang, c’est vous qui me l’avez dit ! Que vous aviez perdu votre frère. Qu’il s’était suicidé après l’affaire.

Adamsberg se renversa sur sa chaise et prit une longue inspiration.

— Je reviens de loin, mon vieux, j’ai cru que vous aviez des informations. J’ai perdu mon frère, oui, depuis près de trente ans. C’est-à-dire qu’il s’est exilé et que je ne l’ai plus jamais revu. Mais bon dieu, il est toujours vivant. Et je dois le voir. Ce ne sont pas les tables que l’on va faire tourner, Danglard, mais les disques durs. Vous allez le chercher sur le réseau : Mexique, États-Unis, Cuba ou autre. Itinérant, beaucoup de villes, beaucoup de métiers, tout au moins au début.

Le commissaire dessinait du doigt des courbes sur la table, sa main suivant le chemin vagabond de son frère. Il reprit la parole avec difficulté.

— Il y a vingt-cinq ans, il était trousseautier dans l’État de Chihuahua, près de la frontière des États-Unis. Il a vendu du café, de la vaisselle, du linge, du mescal, des brosses. Des portraits également, qu’il dessinait sur les places publiques. Un magnifique dessinateur.

— Sincèrement navré, commissaire, dit Danglard. J’avais compris tout autre chose. Vous en parliez comme d’un disparu.

— C’est ce qu’il est.

— Vous n’avez pas de renseignements plus précis, plus récents ?

— Ma mère et moi évitons le sujet. Mais il y a quatre ans au village, j’ai trouvé une carte postale postée de Porto Rico. Il l’embrassait. C’est ma dernière indication.

Danglard inscrivit quelques lignes sur un papier.

— Son état civil complet ? demanda-t-il.

— Raphaël Félix Franck Adamsberg.

— Sa date de naissance, le lieu, les parents, les études, les centres d’intérêt ?

Adamsberg lui fournit toutes les informations possibles.

— Vous allez le faire, Danglard ? Vous allez le chercher ?

— Oui, bougonna Danglard, qui s’en voulait d’avoir enterré Raphaël avant son heure. Je vais le tenter du moins. Mais avec tout le boulot en retard, il y a d’autres priorités.

— Cela devient urgent. Le fleuve a rompu ses digues, je vous l’ai dit.

— Il y a d’autres urgences, marmonna le capitaine. Et nous sommes samedi.