Sous les vents de Neptune
- Автор: Варгас Фред
- Серия: Commissaire Jean-Baptiste Adamsberg #4
- Год: 2004
- Язык: французский
- Год: Éditions Viviane Hamy
- ISBN: 978-2878581904
- Жанр: Полицейские детективы
Электронная книга - «Sous les vents de Neptune». Краткое содержание книги:
Adamsberg lui sourit.
— Oublie-moi pas, dit Sanscartier en lui serrant la main. T’as promis que tu me préviendrais quand tu pognerais ton maudit. Du savon d’odeur au lait d’amande, tu pourrais-tu m’en envoyer un flacon ?
— Pardon ?
— J’ai connu un Français qui en avait. Personnellement j’aimais le parfum.
— Entendu, Sanscartier, je te ferai un colis.
Du bonheur dans le savon. Pendant quelques secondes, Adamsberg envia les désirs du sergent. Le parfum du lait d’amande lui conviendrait parfaitement. Il avait dû être inventé pour lui.
Dans le hall de l’aéroport, Ginette vérifia une dernière fois l’hématome au front d’Adamsberg, alors qu’il guettait de tous côtés l’apparition de Noëlla. L’heure de l’embarquement s’approchait et aucune sorte de Noëlla n’était en vue. Il commençait à respirer plus librement.
— Si ça te lance dans l’avion à cause de la pression, tu prends ça, dit Ginette en lui déposant quatre cachets dans la main.
Puis elle fourra le tube de pommade dans son bagage en lui ordonnant d’en appliquer encore huit jours.
— Oublie-le pas, ajouta-t-elle, méfiante.
Adamsberg l’embrassa puis alla saluer le surintendant.
— Merci pour tout, Aurèle, et merci de n’avoir rien dit aux collègues.
— Criss, ça arrive à tout homme de se barbouiller la face. Et c’est pas utile de tambouriner la nouvelle pour que ça s’entende à travers les branches. Après, il n’y a plus moyen de leur faire taire le bec.
L’élan des réacteurs produisit sur Danglard le même effet calamiteux qu’à l’aller. Cette fois, Adamsberg avait évité de s’asseoir à ses côtés mais il avait placé Retancourt derrière lui, en chargée de mission. Qu’elle accomplit par deux fois au cours du vol, si bien que lorsque l’appareil se posa au matin à Roissy, chacun était engourdi à l’exception de Danglard, reposé et en forme. Se retrouver intact au sol de la capitale lui ouvrait des horizons neufs et des visions indulgentes et optimistes. Ce qui le poussa, avant de monter dans le bus, à se diriger vers Adamsberg.
— Navré pour l’autre soir, lui dit-il, je vous présente mes excuses. Ce n’est pas ce que je voulais dire.
Adamsberg hocha brièvement la tête puis tous les membres de la Brigade se dispersèrent. Journée de repos et de récupération.
Et de réhabituation. En contraste avec l’immense espace canadien, Paris lui sembla serré, les arbres maigres, les rues surpeuplées, les écureuils en forme de pigeons. À moins que ce ne soit lui qui soit revenu amoindri. Il avait à réfléchir, à séparer les échantillons en lanières et en brins, il s’en souvenait.
Sitôt rentré, il se prépara un vrai café, s’assit à la table de la cuisine et se mit à cette tâche, peu ordinaire chez lui, de la réflexion organisée. Fiche cartonnée, crayon, plaquette d’alvéoles, échantillons de nuages. Il n’en sortit pas de résultats dignes d’un séquenceur laser. Après une heure d’efforts, il n’avait noté que peu de choses.
Le juge mort, le trident. Raphaël. Les griffes de l’ours, le lac Pink, le diable dans l’eau bénite. Le poisson fossile. L’avertissement de Vivaldi. Le nouveau père, 2 labradors.
Danglard. « Dans mon livre à moi, vous êtes un véritable con, commissaire. » Sanscartier le Bon. « Cherche ton maudit démon et en attendant que tu l’attrapes par le carcan, fais-toi pas remarquer. »
Cuite. Deux heures et demie dans le sentier.
Noëlla. Débarrassé.
C’était tout. Et dans le désordre encore. Une chose positive sortait de cette mêlée : il était délivré de cette fille cinglée et c’était un point final satisfaisant.
En défaisant ses bagages, il trouva la pommade de Ginette Saint-Preux. Ce n’était pas ce qu’on pouvait concevoir de mieux comme souvenir de voyage, encore que dans ce tube lui semblait concentrée toute la bienveillance de ses collègues québécois. De sacrés bons chums. Il ne devait à aucun prix oublier d’envoyer du savon d’odeur à Sanscartier. Ce qui lui fit soudain penser qu’il n’avait rien rapporté pour Clémentine, pas même un pot de sirop d’érable.
XXIX
La masse de travail qui l’attendait à la Brigade ce jeudi matin, disposée en cinq hautes piles de papiers sur sa table, manqua le faire fuir le long de la Seine, même si celle-ci lui semblerait humblement étriquée face au puissant Outaouais. Mais cette balade le tentait autrement que l’épluchage des dossiers. « Plucher », disait Clémentine. Plucher les légumes, plucher les dossiers.
Son premier geste fut de punaiser sur son tableau d’affichage une carte postale de l’Outaouais faisant gronder ses chutes au milieu des feuilles rouges. Il se recula et jugea l’effet, qui lui parut si minable qu’il l’ôta aussitôt. Une image ne rapporte pas le vent glacial, le fracas des eaux, le caquètement furieux du boss des bernaches.
Il piocha les dossiers la journée entière, contrôla, signa, tria, prit connaissance des affaires tombées sur la Brigade durant cette quinzaine. Un gars en avait matraqué un autre sur le boulevard Ney, et il lui avait pissé dessus pour finir l’ouvrage. T’as pas eu d’acquêt à pisser sur le cadavre, man. Celui-là, il le pognerait par les gosses bien serré, grâce à sa pisse. Adamsberg contresigna les rapports de ses lieutenants et s’interrompit pour rendre visite au distributeur nourricier, histoire de prendre un « régulier ». Mordent buvait un chocolat, grimpé sur un des hauts tabourets, comme un gros oiseau gris calé sur une cheminée.
— Je me suis permis de suivre un peu votre affaire dans Les Nouvelles d’Alsace, dit-il en essuyant ses lèvres. Vétilleux est en préventive, le procès aura lieu d’ici trois mois.
— Ce n’est pas lui, Mordent. J’ai tout fait pour convaincre Trabelmann, mais rien à faire, il ne me croit pas. Personne.
— Pas assez de preuves ?
— Pas une. L’assassin est de l’espèce évanescente et cela fait des années qu’il cavale dans les brumes.
Il n’allait pas confier à Mordent qu’il était mort et perdre la confiance de ses hommes les uns après les autres. Tente pas de leur faire accroire, avait dit Sanscartier.
— Comment comptez-vous vous y prendre ? demanda Mordent, intéressé.
— En attendant un nouveau meurtre et en tâchant de lui sauter dessus avant qu’il ne s’évanouisse.
— Pas fameux, commenta Mordent.
— Évidemment. Mais comment s’y prend-on pour saisir un fantôme ?
Curieusement, Mordent réfléchit à la question. Adamsberg prit place sur un tabouret contigu, les jambes pendant dans le vide. Il y avait huit de ces tabourets hauts vissés le long du mur de la salle des Racontars, et Adamsberg pensait souvent que si huit d’entre eux s’y installaient ensemble, ils auraient tout d’un bataillon d’hirondelles attendant l’envol sur un fil électrique. Disposition qui ne s’était encore jamais produite.
— Comment ? insista Adamsberg.
— En l’i-rri-tant, déclara Mordent.
Le commandant parlait toujours de façon très posée, en détachant exagérément les syllabes, appuyant parfois plus encore sur l’une d’elles, comme un doigt s’éternise sur une touche de piano. Un rythme d’élocution haché et lent, qui perturbait la hâte de beaucoup mais qui convenait au commissaire.
— Plus précisément ?
— Dans les histoires, une famille s’installe dans une maison hantée. Jusqu’ici, le fantôme des lieux se tient peinard, il n’emmerde personne.