La saison des mutants [The Mutant Season - fr]

Dans le couloir de l’hôpital, l’éclairage paraissait à la fois accueillant et impersonnel. Assise sur une chaise jaune proche de l’entrée de la salle des urgences, Andie jouait distraitement avec des petites mèches échappées de son chignon. Elle avait l’impression de ne pas avoir dormi depuis des jours, qu’elle était née et mourrait dans le même ensemble de soie gris qu’elle avait mis le matin pour se rendre au bureau. Elle regarda sa montre : 3 H 30 du matin. Puis 3 H 31. 3 H 32. Elle se frotta les paupières. La Valédrine que lui avait donnée l’interne commençait à faire effet ; à la torpeur et aux nausées avait succédé une sensation de chaleur doublée de bourdonnements.

Elle s’adossa au mur et ferma les yeux, cherchant à se détendre la nuque. Une fois de plus, elle passa en revue les événements de la journée à la manière d’un journal télévisé.

Elle n’arrivait pas à y croire. Un mètre la séparait de Jacobsen. Si seulement elle avait pu la sauver ! Elle récapitula une fois encore les faits, s’imaginant en train de retenir Tamlin avant qu’il ne pointe son arme, ou de se jeter sur la trajectoire du rayon.

Un cauchemar. Un affreux cauchemar. Un délire grotesque et sans fin.

Quand Tamlin avait été retrouvé mort dans sa cellule, Andie avait commencé à croire que la planète avait véritablement dévié de son axe. Malgré la surveillance vidéo, l’homme s’était tout simplement pris la tête entre les mains, il avait basculé puis était mort. Les résultats de l’autopsie préliminaire indiquaient une forte hémorragie cérébrale. Il faudrait des jours pour mettre la main sur les dossiers médicaux de Tamlin, pour retracer ce qu’avait été sa vie et décider si la mort était due à des causes naturelles ou non.

— Vous dormez toujours au boulot ? demanda une voix familière.

Andie ouvrit les yeux. Près d’elle, se tenait un jeune homme barbu, grand et musclé, vêtu d’un treillis de l’armée et d’un T-shirt blanc orné d’inscriptions en japonais.

— Skerry ?

— Pour vous servir.

Elle se hérissa.

— Comment pouvez-vous être si gai ?

— Réflexe. Est-ce que vous tenez le coup ?

— Pas très bien.

— Autrement dit, mieux que la plupart. (Il s’assit à côté d’elle.) Je suppose que vous étiez là ?

— Oh oui. J’étais aux premières loges, dit Andie d’une voix qui tremblait.

— Calmez-vous, dit-il en posant la main sur son épaule. Écoutez, je sais que ça a été dur pour vous, mais nous avons un travail à finir, un travail qui ne peut pas attendre.

— Que voulez-vous dire ?

— Ce petit cadeau que je vous ai offert à Rio. Il faut me le rendre.

— Ce soir ? Pour quoi faire ?

— Maintenant que Jacobsen est morte, c’est à moi de l’apporter au Conseil des Mutants.

— Je croyais que vous n’y étiez pas bien vu ?

— En effet. Mais je suis le seul à pouvoir faire le boulot.

Andie respira profondément tandis que lui venait une idée délirante.

— Skerry, laissez-moi m’en occuper, dit-elle. J’y tiens. Pour Eleanor.

— Vous êtes folle.

— Non, Skerry. Je vous en prie. J’étais à Rio avec elle. J’en sais autant qu’elle. Peut-être davantage. Et j’ai toujours quelques relations au gouvernement.

— Ils n’accepteront pas de non-mutant à la réunion.

— Qu’est-ce qui nous empêche d’essayer ?

— Vous ne franchirez jamais la porte d’entrée.

— Même avec vous ?

Il laissa passer quelques secondes avant de répondre.

— Eh bien, avec moi, peut-être. (Un sourire plissa les coins de sa bouche.) Très bien. J’ignore ce que ça peut donner, mais ça ne peut sans doute pas faire de mal. Je suis déjà tellement enfoncé avec eux, ça n’a plus grande importance. Ou bien ils me banniront ou j’aurai droit au blâme.

— Ils ne se rendent donc pas compte de ce que vous faites pour eux ?

Skerry secoua la tête ; son sourire se durcit.

— Les mutants ont l’esprit lent, ils sont entêtés et suivent les règlements. Les règlements du Livre. Si vous ne menez pas une existence en accord avec ce qui est dit dans le Livre, vous êtes déclaré hors-la-loi.

— Bon, hors-la-loi ou pas, nous les obligerons à nous écouter !

Andie sentit l’espoir revenir pour la première fois de la journée.

— Où est-elle ? La cartouche ? demanda Skerry.