La saison des mutants [The Mutant Season - fr]

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Les feuillets jaunes des rapports concernant le collecteur solaire s’étalaient en demi-cercle sur le bureau de James Ryton. Mais il avait beau avoir les yeux fixés dessus, il ne les voyait pas, aveuglé qu’il était par l’angoisse et la culpabilité. Pourquoi Mélanie avait-elle quitté la maison ? Ils avaient fait tout ce qu’ils pouvaient pour elle, non ? C’était une jeune fille naïve, innocente, vulnérable. Il se refusait à imaginer les périls qui la guettaient. L’univers de Mélanie, c’était la maison, là où des gens s’intéressaient à elle, ne demandaient qu’à prendre soin d’elle.

C’était cette angoisse qui l’avait amené à tenir devant Halden des propos sévères à l’égard de sa fille, l’angoisse et ces terribles crises mentales. Ce matin, Sue Li lui avait préparé une mixture à base d’herbes calmantes, et il ne restait de ces crises, grâce au ciel, que de faibles échos. Lorsqu’il avait appelé la police, Ryton se sentait de nouveau maître de lui et il portait cette maîtrise comme une armure.

Ils s’étaient montrés polis, bien sûr. Les policiers étaient toujours polis avec les gens. Un brin cavaliers, mais courtois.

— On va mettre un enquêteur sur la piste de votre fille, lui avait promis le sergent Mallory. Vous savez, après la remise des diplômes, c’est toujours pareil. D’ici une semaine ou deux, elle sera de retour.

Après qu’il eut raccroché, les flics avaient dû bien rigoler à l’idée que les mutants avaient droit eux aussi au conflit de générations. Et les normaux, ils s’en sortaient mieux ? se demandait Ryton.

Ryton cessa de tambouriner sur le bureau en plastibois gris. Il n’était pas dans ses habitudes de faire appel aux non-mutants ; pourtant, il y en avait une qui s’était montrée compréhensive et coopérative lorsqu’il avait eu besoin de son aide. Une qui, en plus, occupait le poste qui convenait le mieux à la situation. Ryton se tourna vers son écran et sollicita le numéro d’Andréa Greenberg. Celle-ci répondit à la quatrième sonnerie, et ne parut pas particulièrement étonnée.

— Monsieur Ryton ? Vous avez eu mon message au sujet du budget assigné à la base martienne ?

Il confirma d’un signe de tête.

— Oui, et je vous remercie de votre aide à ce propos. Nous avons été très satisfaits des résultats du vote.

— Je le pensais bien. Mais que puis-je pour vous aujourd’hui ?

— Madame Greenberg, j’ai un problème.

— Encore les règlements de la N.A.S.A. ?

— Non. C’est… personnel.

Il s’interrompit, la voix soudain étreinte par la honte. Comment pouvait-il mêler à ses problèmes un non-mutant qu’il connaissait à peine ?

— Oui ?

Avait-il détecté de l’impatience dans sa voix ? Il lui faisait perdre son temps. Mais lui, qu’avait-il à perdre ? Le désespoir lui redonna courage.

— C’est ma fille. Elle a fait une fugue. Du moins, je le crois. Elle a laissé un message comme quoi elle avait trouvé un emploi à Washington.