Louis de Funès, petites et grandes vadrouilles

D’ici là, tout en surveillant les avancées de ce nouveau film, Louis reçoit une bien étrange proposition de la part d’André Barsacq, le directeur du Théâtre de l’Atelier. Le successeur de Charles Dullin le sollicite afin de savoir s’il serait d’accord pour jouer L’Avare dans ses murs une fois par semaine. Les deux hommes en parlent longuement, et Louis caresse cette idée. Mais se sent-il prêt à se lancer dans cette aventure ? Même s’il en rêve de façon presque obsessionnelle depuis un certain temps, en sortant du bureau de Barsacq il tremble de tous ses membres. « Je monologuais dans la rue dans le genre : “Quel culot de prétendre jouer L’Avare. Tu n’y arriveras pas”  », confiera-t-il à la journaliste Guylaine Guidez[143]. Oui, Harpagon le hante au point de connaître le texte de Molière sur le bout des doigts et d’avoir déjà imaginé mille jeux de scène et mentalement conçu des accessoires spéciaux tel un secrétaire truqué avec un tiroir d’une interminable longueur. Et pourtant, le rôle d’Harpagon est dramatique, « il est même sinistre, expliquera Louis de Funès[144]. Mais ce qui m’intéresse, c’est ce que peut provoquer une névrose comme l’avarice. J’aimerais montrer que cet homme devient fou, comme on le devient tous dans des moments de panique. Notre cerveau est bien fragile lorsque les choses nous échappent. On est capable de sauter à pieds joints ou de se rouler par terre. Et ça, c’est drôle !  » Seulement, en cette année 1957, Louis ne se sent pas encore prêt. Cette idée de jouer, un jour, L’Avare, nul ne l’ignore — on en parlera sans cesse, sans jamais la concrétiser, du moins sur les planches. C’est le serpent de mer d’un Louis de Funès qui a décidé de partir avec Jeanne et, pour la première fois, avec Patrick et Olivier à Semur-en-Auxois commencer le tournage de L’Affaire Blaireau.

Yves Robert n’a pas ménagé sa peine pour construire une intrigue à la hauteur des espérances de Jules Borkon. Il a fait appel à ses propres souvenirs, en particulier pour rendre crédible le concours de pêche[145]. « C’est une reproduction de ceux que j’ai connus dans mon enfance. À l’aller, la fanfare municipale précédait les pêcheurs jusqu’à l’étang, puis la fanfare catholique, les Saint-Joseph, fermait le ban. Au retour, les Saint-Joseph étaient en tête, et tous les autres derrière, bourrés comme des coings… Moi, comme on le voit dans le film, j’étais le petit garçon chargé de porter le seau des appâts : du sang de bœuf qu’on allait chercher aux abattoirs, mélangé avec des asticots grouillants qu’on “élevait” sur une dépouille de lapin  », raconte Yves Robert[146]. Le réalisateur veille aussi à ce que tout ce qui touche le braconnage ne relève pas de la fantaisie. En ce domaine, il a été à bonne école pendant son enfance en bord de Loire où, dans chaque village, il connut ces hommes hors normes et hors la loi. Il sait beaucoup de choses en matière de piégeage ou d’agrainage. Il prend également soin d’enrôler un comédien atypique pour tenir le rôle du garde champêtre. Son choix s’arrête sur le batteur de jazz Moustache, pour sa forte corpulence. À ses yeux, le couple de Funès-Moustache ressemble à celui formé par Laurel et Hardy. D’un côté le petit, de l’autre le gros. Il fait du professeur de gymnastique un professeur de piano, plus adapté au physique filiforme du jeune Claude Rich. Il s’incline devant le refus de Jules Borkon d’engager Noël Roquevert dans le rôle du maire au profit de Frédéric Duvallès, moins célèbre et surtout moins cher. Il consent encore à ce qu’un chien tienne une place importante. Borkon, dont les parents possédaient un cirque, a en effet une marotte. « Pourquoi vous pas mettre pitit chien dans le film ? ça fait toujours rire piblic, pitit chien !  » glisse-t-il à l’oreille d’Yves Robert qui assiste un jour à un casting de chiens dans son bureau. « Il leur parlait, les interrogeait, éliminant avec violence certains chiens : “Fox-terrier, non ! Toujours vu dans cirque, trop cabotin ! Dehors, foutez porte !” Le chien sortait en gueulant et Borkon l’insultait dans sa langue maternelle. Il nous a trouvé comme ça le chien du film, qui était épatant  », se souvient Yves Robert[147]. Le fameux chien s’appelle Bibiche[148] et c’est Louis de Funès qui a l’idée de le rebaptiser Fout-le-Camp.