Galantine de volaille pour dames frivoles

C'est ben pour dire combien les gonzesses sont connes, par instants : ell' préfèrent passer à côté d'une bitée à grand spectac' just' pour préserver les conv'nances sociables ! Comme si un monstre coup de guiseau pouvait s' rattraper ! Comme s'il s'rait pas préférab' à toutes les chichiteries mondaines, bordel !

M'v'là à tome. Merde ! j'ai pas mes clés ! Celles dont j'ai dans ma fouille coïncident pas av'c la serrure. Y a eu gourerie quéqu'part. Alors, je sonne.

Un moment s'écroule, et puis ma Berthe vient déponner. L'est pile comm'j' la préfère : en p'tite culotte mauve à dentelle noire et garde-fou d'avalanche d' même métal.

M'apercevant, elle rit large comme une corbeille à pain.

— Par exemple ! elle gazouille, la bonne surprise !

Et moi, sans perd' de temps, d'lui montrer av'c les deux pognes conjuguées d'sus l'ampleur de mon émoi.

— La v'là la surprise, ma poule ! T'es seulâbre, j'espère ?

— Non, y a la mère Safran, la femme d'ménage ; mais j'me gêne pas d'elle !

Je lourde d'un coup d'talon et on fonce dans not' chamb' comme des Auleblaques qui montent à l'essai ! Justement, la mère Safran est en train de faire not' lit. Elle s'applique à tendre l'drap du d'sus.

Elle boite, la mère Safran, consécutivement à son opération de l'arthrose qu'a pas déroulé dans de bonnes conditions. C't'une p'tite dame pas belle, avec des ch'veux teints à la six-quatre-deux, couleur queue de vache ; un cul extrêmement large et une poitrine qui chute dans la poche ventrale d'son tablier. C'qui est l'plus moche, chez elle, c'est ses verrues qu'elle fait l'élevage, on dirait ! Plein sa bouille ingrate ! Façon tarte aux mirabelles ! Certaines ont des aigrettes de maharadjah.

Berthe lui crie :

— Laissez, laissez, mâme Safran, on a b'soin du lit immédiatement ; mais vous pouvez passer l'aspirateur pas perd' d'temps, ça nous dérange pas.

Ma gravosse, elle est superbe quand elle éprouve d'la passion ! La frénésie du fion, chez une personne comme elle, c'est féerique dans son genre ! On dirait qu'é fume comme une merde en hiver !

— Vite, vite, voyou ! m'implore-t-elle. Dépoile-toi pas, c'est pas la peine. Arrache-moi mon slip av'c les dents, beau bandit, que j'aye l'impression qu'tu me violes ! Moui ! Mouiii ! Comme ça ! Oh ! qu'y l'est terrib', ce monstre ! V'v' rendez compte d'un tendeur, mâme Safran ! Qui m'aurait dit qu'y s'pointerait à l'improvisation, sans crier garce ! J'étais là, à m'habilier, ma toilette faite, quand on sonne. J'vais ouvrir, croiliant au facteur, et qu'est-ce j'trouve-t-il su' l'paillasson ? Môssieur, avec un pantalon comme l'capot d'une Ferrari ! Oh ! mais c'est qu'y laisse pas l'temps de me remett' de mes surprises, le goulu ! Faut dire qu'av'c un chibre aussi conséquent, t'as plus l'humeur à patienter ! Vous avez vu le panais de ce seigneur, mâme Safran ? Faites-moi pas croire qu'vot bonhomme se trimbale un goumi aussi féroce ! Dans les ch'mins de fer, y z'ont pas des zobs d'Cosaque ! Qu'est-ce y veut ? Qu'est-ce y cherche ? Le petit ? Ah ! non ! c'est pas qu'j'rechigne à prend' du rond à l'occasion, mais s'lement avec des messieurs raisonnab'ment montés ! Oh ! mais il insiste, le mignon dégueulasse ! Y déprave à mort, aujord'hui ! Qu'est-ce y a pris, tout soudain, de monter m'faire la cour, lui qui n'fait pas attention à moi d'ordinairement ? Vous pensez qu'ça vient du temps, mâme Safran ? L'baromèt' qu'est en'n'hausse et qu'excite ? Oh ! Oh ! la la ! Mais y va m'démolir l'frigounet, le gueux ! Ah ! charogne ! Tu la veux, ta gosse ! Vas-y, grande brute ! Y m'tuera, c'mec ! Et la mère Safran qui peut plus résister ! La v'lа qui s'fait un doigt d'cour et s'joue un solo de banjo au lieu d'passer l'aspirateur ! Faudra pas m'marquer cette branlette su' vos heures, mâme Safran : j'serais pas d'accord !