Galantine de volaille pour dames frivoles

Y a déjà de la lumière chez elle. C'est vrai qu'elle se lève tellement tôt pour aller gagner sa pauvre croûte frugale.

Alors je monte et frappe à la porte.

Cœur battant, Antoine. Un collégien ! C'est le printemps qui chante en moi, comme ça disait dans j'sais plus quelle goualante à la noix.

Un glissement léger. Sa chère menue voix demande :

— Qui est-ce ?

— Un grand con de flic ! je réponds.

La porte s'entrouvre. Elle est là, en petite culotte et minuscule soutien-loloches. Seigneur ! Je me jetterais dessus si je m'écoutais et la boufferais toute crue.

— Bonjour, chuchote-t-elle, ça va ?

— Succès complet, ma chérie. J'ai suivi tes conseils et tout s'est passé merveilleusement.

— Ah bon !

Elle reste plantée dans l'entrebâillement, sans penser à me faire entrer. C'est Bibi qui hasarde, désignant l'intérieur :

— Je peux ?

Elle ne bronche pas, finit par bredouiller :

— C'est-à-dire que… j'ai reçu un camarade de la fac, hier, et il est resté.

Putain, cette chute en piqué ! Ce baquet d'eau froide !

Quelle drôle de bouille je dois avoir : épuisé par les événements, la nuit blanche, tout ça…

— Oui, oui, je comprends, fais-je. Ça n'a aucune importance, j'étais juste monté te demander l'heure. Ma tocante retarde. Pourtant, ces montres Cartier c'est pas de la camelote, hein ? Comment tu expliques ça ?

Elle me répond qu'elle n'explique pas et qu'il est 5 heures 10.