Galantine de volaille pour dames frivoles
- Автор: Дар Фредерик
- Год: 1987
- Язык: французский
- ISBN: 2-265-03740-0
- Жанр: Иронические детективы
Электронная книга - «Galantine de volaille pour dames frivoles». Краткое содержание книги:
Le célèbre journaliste, monarque incontesté de la littérature actuelle, vient de nous adresser un rectificatif pour nous dire sa crainte de voir cet « après » mal interprété et créer une notion de subalternité dont San-Antonio aurait à souffrir par rapport à Shakespeare ; il préférerait substituer à son « après » la préposition « depuis », qu'il juge moins équivoque.
Nous le remercions pour sa grande probité morale et espérons que le présent ouvrage renforcera encore son admiration pour l'immense écrivain.
Les éditeurs.
— Alors, vous savez ce que vous ferez pour essayer d'avoir les « commentaires » des tueurs, le jour où vous arrêterez ceux-ci ?
Est-ce de la transmission de pensée ?
Toujours est-il que le déclic s'opère sous ma bigoudaine.
— Oui, dis-je, je sais : je ne les arrêterai pas !
Bon, elle est contente comme ça ? Oui, elle l'est, à preuve elle acquiesce avec un sourire ravi.
Je me lève et murmure :
— Pardon de vous avoir importunée, mademoiselle Montclair. Vous croyez que je pourrai revenir ?
— Oui, je crois, répond-elle.
Bon, je me retire avec la bite sous le bras !
Ils attendent les dernières infos à la téloche. Régalo se pinte une bibine, une jambe passée sur l'accoudoir du fauteuil. Blanche-Fleur croque des amandes enrobées de caramel, comme on en vend dans les fêtes foraines. Malgré le fric qu'ils affurent et les endroits huppés qu'ils habitent, ils sont demeurés très populo tous les deux !
Pourtant, Régalo a acquis une certaine culture. Il a beaucoup lu en taule. La prison est un bon moyen de se meubler l'esprit. il a englouti tous les bouquins de la bibliothèque. L'art, surtout, l'a intéressé. Quand il était moujingue, il dessinait bien. il aurait voulu « faire peintre ». Et puis tu vois, la vie, comme c'est traître : le voilà tueur à gages à c't'heure !
L'émission sur la reproduction du crabe à pince monseigneur s'achève enfin, et une frangine au sourire de commande annonce le dernier baveux télévisé. Edition de la nuit ! Les amants cessent qui de boire, qui de mastiquer. Le brave père Joseph, un type que toute la France aimerait avoir pour grand-père, montre sa bouille de surgé bienveillant dans la lucarne d'Y en a qu'une. Il balance les titres pour débuter. Des chieries avec l'Iran, et puis, illico after, l'assassinat de l'ambassadeur du Toufoulkan. On voit la frime de sa pauvre Excellence, en grand habit de ceci-cela, passant des troupes évasives en revue en gardant son chapeau haut de forme contre son cœur, style américain.
Après quoi, un flash sur sa tête torturée. Et puis voici le récit du meurtre.
Régalo et Blanche-Fleur écoutent, médusés. N'en croient pas leurs oreilles ! On leur raconte un tu suces de mensonges. Lorsque la fable est achevée, avec des précisions à la mords-moi le nœud, ils ferment le poste et se détronchent. Blanche-Fleur est un peu pâlotte.
— Ça veut dire quoi ? bredouille-t-elle.
Régalo renifle à deux ou trois reprises, bien que ses voies respiratoires, soient aussi dégagées que les artères de Tirana (Albanie).
— Mensonge diplomatique, assure-t-il, perspicace ; ça l'aurait fichu mal qu'un ambassadeur soit liquidé chez une actrice !
Elle acquiesce, quelque peu soulagée par l'explication de son jules ; mais pas entièrement rassurée pour autant. Elle se dit que, quand la police se met à mentir au public, c'est que ça cache quelque chose (lapalissade !).
Femme, elle a des pressentiments. Au fur et à mesure que la journée s'écoulait, un obscur traczir s'est emparé d'elle, lui gâchant la joie du pognon engrangé et de la fortune potentielle qu'ils détiennent..
Elle dit :
— Pour le secret, si tu veux m'en croire, il faut faire prompto. Et si on ramasse un max, on devrait se casser à l'étranger. Prendre une année sabbatique, comme ils disent, manière de se faire oublier.
— On ne peut oublier que les gens qu'on connaît, objecte Régalo, nous deux, tout le monde nous ignore !
— Pas tout le monde !
— C'est tout comme.
— Non, c'est pas tout comme, et même c'est ça qui fait toute la différence !
In petto, il convient qu'elle n'a pas tort d'avoir raison. Partir serait en effet une sage précaution.
— Où irions-nous, ma puce ?
La puce réfléchit.
— Ne tombons pas dans la facilité des pays de soleil où se précipitent tous les glandus qui ont les foies. Caracas, Rio et même l'Amérique du Sud tout entière c'est un piège à cons. Des coins truffés de mouchards professionnels qui dénoncent à tout va ! Tu sais, courir après le soleil, je trouve ça tarte, à force.
« Y a pas qu'à partir de trente degrés à l'ombre qu'on se sent bien. Par nature, je préfère le tempéré, et même le froid. Je nous vois en Finlande, dans un grand chalet de bois au bord d'un lac. On pêcherait, on se baladerait en forêt… »
Mais il renaude :
— Et on boufferait du renne et de l'élan en s'écrasant des moustiques sur la gueule ! Paraît que c'en est bourré, là-bas !
Ils continuent de discutailler. A la fin, ils se mettent d'accord pour Londres. C'est pas loin, le dépaysement est garanti et on y trouve autant de théâtres qu'il y a de bistrots à Paris ! Et puis ils apprendraient l'anglais, ce qui est indispensable dans la vie d'aujourd'hui.
— Je te préviens que demain je vais prendre des billets annonce-t-elle.
— Pour quand ?
— Pour après-demain !
— Tu te figures que je vais pouvoir traiter « l'affaire » en vingt-quatre heures, Blanche-Fleur ?
— Tu peux très bien la commencer ici et la conclure en Angleterre, non ?
Il en convient.
N
Ramadé Blanc porte une très jolie robe mauve, avec des fleurs de bégonia imprimées. Tu dirais une mare au crépuscule, garnie de nénuphars.
Je suis surpris de trouver le couple de Noirs au chevet de Bérurier lorsque je pénètre dans la chambre de ce dernier ; mais je me souviens que Ramadé, fille de sorcier, détient des recettes magiques pour guérir n'importe qui de n'importe quoi et qu'elle a déjà eu l'occasion d'exercer ses dons sur la personne même d'Alexandre-Benoît, dans l'un de mes polars à succès (merci) dont j'ai oublié le titre ; parce que moi, la littérature, je la licebroque. Elle coule à jet continu et tu ne vas pas mettre un titre à chaque pissat que tu émets ; ou en tout cas, te rappeler de chacun ! Le jour que ça ne me dégoulinera plus, je serai soit dans un lardeuss de sapin (j'ai des goûts simples), soit dans une petite charrette, donc inapte ou inepte à tout jamais. Détritus à balancer aux orties après usage. Kif les rasoirs Gillette. Sauf que moi, j'aurai rasé le monde de moins près !
La scène à laquelle j'assiste est très belle dans son anachronisme. Tu as, d'une part le patient, perfusé à bloc, raidard sur son pieu, avec une frime bleu drapeau ; de l'autre Ramadé, debout sur le lit, les bras rigoureusement en croix dans la posture du Corcovado de Rio, psalmodiant un truc étrange qui, phonétiquement, donne à peu près ceci :
Akou yéyé.
Akouyé rabattu.
Akou yéyé.
Akouyé rabattu.
Ad libitum, comme disait Pline le jeune.
Jérémie, très grave, comme s'il assistait à un office religieux célébré par un prince de l'Eglise, s'arrache à ses dévotions pour me saisir le bras.
— Viens, me chuchote-t-il, il ne faut pas troubler ma chère épouse, d'autant que le moment est proche où elle va pisser sur la figure de Bérurier.