O jardim de Rama

“Você acha que as octoaranhas vão voltar para Nova York?”, indagou Katie, cheia de esperanças.

“Não sei”, disse Richard. “Mas é positivamente uma possibilidade.”

Katie passou os quinze minutos seguintes contando a todo mundo, pela enésima vez, nosso encontro com a octoaranha há quatro anos. Como sempre, ela enfeitou e exagerou alguns detalhes, principalmente na parte de seu solo na história, antes que ela me encontrasse no museu.

Patrick adora a história e quer que Katie a conte a toda hora. “Lá estava eu”, dizia Katie ontem à noite, “deitada de barriga, com a cabeça espiando por cima da beira de um enorme cilindro redondo que tinha caído naquela escuridão toda. Uns espetos prateados saíam dos lados do cilindro, e eu os via brilhando naquela luz fraquinha. ‘Oi’, gritei, ‘tem alguém aí?’ “Eu ouvi um som como de umas escovas de metal se arrastando, junto com um guincho. As luzes se acenderam abaixo de mim. Na base do cilindro, começando a subir pelos espetos, havia uma coisa preta com a cabeça redonda e oito tentáculos em preto e dourado. Os tentáculos iam se enrolando nos espetos enquanto ela subia depressa na minha direção…”

“Oc-to-a-ra-nha”, disse Benjy.

Quando Katie acabou sua história, Richard disse às crianças que dentro de quatro dias o chão provavelmente ia começar a tremer. Insistiu em que tudo tinha de ficar preso com todo o cuidado ao chão e que todos nós tínhamos de ficar preparados para outro conjunto de sessões no tanque de desaceleração.

Michael notou que íamos precisar de pelo menos mais uma caixa para brinquedos, para as crianças, e de várias caixas resistentes para o que era nosso, também. Acumulamos tanta coisa inútil ao longo dos anos que será uma tarefa e tanto deixar tudo preso nos próximos dias. Quando Richard e eu ficamos sozinhos, deitados em nossa esteira, demonos as mãos e conversamos por mais de uma hora. A certa altura, disse-lhe que esperava que a manobra por começar assinalasse o início do fim de nossa viagem em Rama.

“No peito a esperança sempre salta. Confiando em ter a bênção que hoje falta”, respondeu ele. Sentando-se por um momento, ele me olhou, e no escuro havia brilho em seus olhos. “Alexandre Pope”, disse ele. Depois riu. “Aposto que ele jamais esperou ser citado a 60 mil bilhões de quilômetros da Terra.”

“Você parece melhor, meu bem”, disse eu, afagando-lhe o braço. Ele franziu o cenho. “Neste momento, tudo parece claro. Mas não sei quando a neblina baixará de novo. Pode ser a qualquer instante. E ainda não consigo lembrar-me senão do mais primário desenho geral do que aconteceu nos três anos em que estive ausente.”

Tornou a deitar-se. “O que acha que irá acontecer?”, perguntei.

“Creio que teremos uma manobra. E espero que seja das grandes. Estamos nos aproximando muito rapidamente de Sirius e precisamos diminuir muito a velocidade se nosso alvo for em algum ponto do sistema Sirius.” Ele estendeu o braço e pegou minha mão. “Por você, e principalmente pelas crianças, espero que este não seja um alarme falso.”