Un lieu incertain

— Je n’ai pas été frappé, docteur.

— Je n’ai pas dit ça.

Adamsberg fit un pas de côté, éloignant son crâne de la curiosité du médecin.

— Vaudel — et je ne demande pas de secret professionnel — avait-il des ennemis ?

— Beaucoup. Et c’était bien le cœur du problème. Des ennemis menaçants et même mortifères.

Adamsberg s’arrêta dans la petite allée.

— Je ne peux pas vous donner de noms, coupa le médecin. Et ce serait inutile. Cela échappe à votre enquête.

Le portable d’Adamsberg vibra et le commissaire s’excusa en prenant l’appel.

— Lucio, gronda-t-il, tu sais que je bosse.

— Je ne t’appelle jamais, hombre, c’est la première fois. Une des petites n’arrive pas à téter, elle dépérit. Je me disais que tu pouvais peut-être lui gratter le front.

— Je m’en fous, Lucio, je ne peux rien faire. Si elle ne sait pas téter, tant pis, c’est la loi de la nature.

— Mais si tu pouvais l’endormir, la calmer ?

— Ça ne la fera pas boire, Lucio.

— Tu es un véritable salopard et un fils de pute.

— Surtout, Lucio, dit Adamsberg un ton plus haut, je ne suis pas un mage. Et j’ai eu une foutue journée.

— Moi aussi. Figure-toi que j’ai du mal à allumer mes cigarettes. À cause de ma vue, je rate l’extrémité. Comme ma fille ne veut pas m’aider, je vais faire comment ?

Adamsberg se mordit les lèvres et le médecin se rapprocha.

— Un bébé qui ne peut pas téter ? s’informa-t-il courtoisement.

— Un chaton de cinq jours, répondit abruptement Adamsberg.

— Si cela convient à votre interlocuteur, je peux tenter quelque chose. Sans doute le MRP du maxillaire inférieur, bloqué en expir. Ce n’est pas forcément la loi de la nature, ce peut être une torsion post-traumatique consécutive à la naissance. Difficile, cette naissance ?

— Lucio, appela Adamsberg d’un ton brusque, c’est un des deux qu’on a sortis de force ?

— Oui, la toute blanche avec le bout de la queue gris. La seule petite fille.

— C’est cela, docteur, confirma Adamsberg. Lucio a poussé, et je l’ai tirée sous la mâchoire. Est-ce que j’ai tiré trop fort ? C’est une fille.

— Où habite votre ami ? S’il le souhaite, bien entendu, ajouta-t-il en agitant les mains, comme si la vie en jeu le rendait soudain humble.

— À Paris, dans le 13e.

— Et moi dans le 7e. Si vous en êtes d’accord, faisons route ensemble et je traite la petite. Si je le peux, bien entendu. En attendant, que votre ami l’humecte sur la totalité du corps, mais sans la tremper surtout.

— On arrive, dit Adamsberg avec l’impression de lancer un signal policier sur une opération lourde. Humecte-la partout sans la tremper.

Un peu hébété, avec la sensation d’avoir lâché le gouvernail, d’être ballotté autant par les bastonneurs, le flux migratoire, les médecins ou les Espagnols sans bras, Adamsberg donna les consignes de bouclage à ses adjoints et fit monter le docteur dans sa voiture.

— C’est grotesque, dit Adamsberg sur le périphérique.

Je vous emmène soigner un chat tandis que l’enfer est tombé sur Vaudel, gueule ouverte et dents dehors.

— Un sale crime, donc ? Il avait beaucoup d’argent, vous savez.

— Oui. Tout ira à son fils, je présume, ajouta Adamsberg d’une voix fausse. Vous le connaissez ?

— Seulement par le cerveau de son père. Désir, refus, désir, refus et ainsi chez l’un et chez l’autre.

— Vaudel n’a jamais voulu du garçon.

— Il voulait surtout ne pas laisser derrière lui une fragile descendance exposée à ses ennemis.

— Quels ennemis ?

— Si je vous le disais, cela ne vous aiderait pas. Folies d’un homme creusées par l’âge, incrustées dans les plis de son être. Travail de médecin et non pas de policier. Ou bien travail de spéléologue, au point où en était Vaudel.

— Ennemis imaginaires en somme ?

— Ne tentez rien, commissaire.