Моментальные записки сентиментального солдатика, или Роман о праведном юноше
- Автор: Юхананов Борис Юрьевич
- Год: 2015
- Язык: русский
- Год: Бертельсманн Медиа Москау
- ISBN: 978-5-88353-661-7
- Жанр: Современная русская и зарубежная проза
Электронная книга - «Моментальные записки сентиментального солдатика, или Роман о праведном юноше». Краткое содержание книги:
— Женя, посмотри на мир. Как смешно! Это ж чудовищно смешно. Свинья самолетом на доске!
И баба, счищающая нож об ноги. Грязь с ножа. Это их дочь. А в коляске ревет внучка.
Дед:
— Поди к ней!
— Ничаго! Что, в первый раз, что ль?! Ща перестанет.
— Ну дай мне папироску…
Вот полковник подошел в штатском:
— Почем свежатинка?
— Три пятьдесят.
Свежатинка.
Я пишу о громадной мертвой свинье на снегу. О крови. О мамаше и дочке. Но разве я прав в своем пренебрежении к ним? Эта бабка с толстыми, сильными, умело орудующими ножом руками, вырастила как раз то самое мясо, которое я с удовольствием бы сейчас съел. Поджарил бы и слопал за милую душу.
06–07.11.81.
Ночь.
Веселый и нежный первый снег за день потаял. С крыш течет. Капли хлюпаются в асфальт.
Дневальный с дежурным играют в нарды. Я читаю Фейхтвангера.
Ночь приглядывается ко мне.
Баба у курятника:
— Ай, мои красавицы! Ай, мои золотые! Дочки мои! Есть будем, мои лапочки? Есть будем, мои красавицы? Ой! А грязи-то! Не следит Вася за вами, лапочки мои хорошие. Не следит Вася за вами совсем. Цыпочка! Цыпа! Цыпа! Цыпа! Цыпонька, моя красавица! Цыпонька! Куронька! Моя курятинка!
И прошел день.
Прапорщик Савва, тот, что рассказывал о своей первой зарплате. Лазил через забор за водкой. Как по-мальчишески пережидал он прохожих, притаившись на крыше.
Мне все хочется залезть в человека. Им стать, помня, что я не он, а я. И все мысли его и чувства познать как свои, но…
Белые Расты. Полковые сборы. Ноябрь 81 года.
Плохо идти по пашне. Нам осталось идти километра полтора. Ноги скользят по комьям смерзшейся земли.
— Машина! Женя, пропусти.
Мы со сборов — самоволкой в Москву. Голосуем.
Прошли сквозь поле к шоссе Дмитровскому. Выбрались на дорогу.
— Э!
— Что?
— Это катит что-то.
— Деревня светится.
— Пойдем.
Взахлеб — собака.
Простор.
Дышим.
Хрусткий лед.
Женя руки разбросил.
Свобода.
Идем по дороге.
Щас мы будем ловить машину и ехать до Икши.
Голоснули. Автобус.
— Заходи, ребятки. Вон туда, в глубину.
Проход. Сплошняком офицеры.
Черт!
Ловушка. Сидим на заднем сиденье. Что-то будет. Ловушка.
Пронесло. Судьба.
Автобус довез до «Трудовой». Выбрались — и к станции. Только бы не попасться патрулю.
Пережидаем в леске.
Снегом чистим сапоги.
Два матросика. Отпускника.
Один рукой махнул, мол, все спокойно.
Нет. Кто там?
Женя шепотом:
— Это может быть патруль. Отойдем в глубину леса.
Где же эта чертова электричка?!
Рванули к электричке. Сквозь выходящих из нее солдатиков.
— Ильин, ты откуда?
— А!
Тронулась.
В тамбуре — последнюю «беломорину».
«Катуар».
— Ты курить будешь?
— Да.
«Быть может,
все в мире —
лишь средство
для ярко певучих стихов…»
Женя:
— Самое главное, чтоб Горянский щас не на даче был… Яркие зрелые люди, в хэбэ, понимаешь, в сапогах кирзовых — все это мерзко.
Эти — сквозь стекло — разбухшие в морозном воздухе пуки огней. И дымящий, нескончаемо дымящий Женя.
— На всякий случай, если нас схватятся, были в Белом Расте у баб… Или нет, лучше в Ярмоле. Мужики здоровые четыре года баб не видели. Как тут устоять?
Мчит электричка. Пульсируют колеса ее под ногами. Сердце им в такт.
На каждой остановке беспокойный настороженный взгляд на перрон.
— Патруль?..
Зашли в салон. Никого.
— Лимончиком попахивает. Это знаешь что?
— Ликер.
— Ликер несколько переработанный. Вон лужа. Га-га-га!
— Так я тебе не дорассказал. С объекта. В хэбэ. К электричке. И в «Катуаре» сажусь. Ну, спокойно еду. Смотрю: на меня легавый смотрит, и пошел. На Долгопрудном смотрю: входит патруль.
— Заложил?
— Идет. Я добегаю до последнего вагона. Идет. Ну, думаю, все, попался. И тут тетя из той дверки: «Матушка, за мной патруль!» — «Сынок, что ж ты сразу не сказал?!» И меня туда — в дверку…
Подъезжаем. Савеловский.
— Женя, вообще есть какой-то необычайный кайф в наших бегах!
27.11.81.
«Четверг»…
Георгий Исакович Кац.
Дрябловатое холеное лицо. Очки. Может долго смотреть в глаза.
Едем с Антоном. Автобус.
Кожаное пальто. Мой шарф ноздреватый. Белая шерсть.