Die geliehene Zeit: Roman (German Edition)

»Das war Jamie, nicht ich«, sagte ich. »Er und seine Nichte scheinen gut miteinander zurechtgekommen zu sein.« Ich erinnerte mich wieder an den Anblick – Jamie, der ernst und leise mit dem Kind sprach, während ihm die Tränen über das Gesicht glitten.

Jenny, die mein Gesicht beobachtete, nickte.

»Aye. Ich habe mir gedacht, dass sie sich vielleicht gegenseitig ein bisschen trösten können. Er schläft im Moment nicht gut?« Ihre Stimme klang fragend.

»Nein«, antwortete ich leise. »Er macht sich viele Gedanken.«

»Nun, das kann ich mir vorstellen«, sagte sie und blickte auf das Bett hinter mir. Ian war schon fort; er war bei Tagesanbruch aufgestanden, um nach dem Vieh in der Scheune zu sehen. Die Pferde, die auf dem Hof entbehrt werden konnten – und einige, die nicht entbehrt werden konnten –, mussten beschlagen werden und brauchten Sättel und Zaumzeug, um für ihren Weg in die Rebellion bereit zu sein.

»Man kann mit einem Baby reden, weißt du«, unterbrach sie mich plötzlich in meinen Gedanken. »Wirklich reden, meine ich. Man kann ihm alles erzählen, ganz gleich, wie töricht es klingen würde, wenn man es zu einer Seele sagen würde, die einen verstehen kann.«

»Oh. Dann hast du ihn gehört?«, fragte ich. Sie nickte, den Blick auf Katherines rundliche Wange gerichtet. Winzige dunkle Wimpern lagen auf der hellen Haut, denn die Kleine hatte die Augen in Ekstase geschlossen.

»Aye. Du solltest dir keine Sorgen machen«, fügte sie hinzu und lächelte mich sanft an. »Es ist nicht so, dass er das Gefühl hat, nicht mit dir reden zu können; er weiß, dass er das kann. Aber es ist etwas anderes, so mit einem Baby zu sprechen. Es ist eine Person; man weiß, dass man nicht allein ist. Aber es versteht nicht, was man sagt, und man macht sich keine Gedanken darüber, was es von einem halten wird oder was es wohl glaubt, tun zu müssen. Man kann ihm das Herz ausschütten, ohne die Worte mit Bedacht zu wählen oder irgendetwas zurückzuhalten – und das ist Balsam für die Seele.«

Ihr Ton war ganz sachlich, als sei das etwas, was jeder wusste. Ich fragte mich, ob sie wohl selbst oft auf diese Weise mit ihrem Kind sprach. Ihr großzügiger breiter Mund, der so an ihren Bruder erinnerte, zog sich auf einer Seite ein wenig hoch.

»So spricht man mit ihnen, ehe sie geboren werden«, sagte sie leise. »Das weißt du doch?«

Ich legte die Hände sacht auf meinen Bauch, eine über die andere, und erinnerte mich.

»Ja, ich weiß.«

Sie drückte dem Baby den Daumen gegen die Wange, um den Sog zu unterbrechen, und drehte den kleinen Körper mit einer geschickten Bewegung so, dass die volle Brust in Reichweite kam.

»Ich habe mir gedacht, vielleicht ist das der Grund, warum Frauen so oft traurig sind, wenn das Kind geboren ist«, sagte sie, als dächte sie laut nach. »Man denkt an sie, wenn man redet, und man kennt sie, wenn sie noch im Bauch sind, so wie man sie sich vorstellt. Und dann werden sie geboren, und sie sind anders – ganz anders, als man sie bis jetzt gesehen hat. Und natürlich liebt man sie und lernt sie kennen, so wie sie sind … Doch was bleibt, ist der Gedanke an das Kind, zu dem man einst im Herzen gesprochen hat, und dieses Kind ist fort. Und so glaube ich, dass es die Trauer um das ungeborene Kind ist, die man empfindet, während man das geborene in den Armen hält.« Sie senkte den Kopf und küsste ihre Tochter auf den flaumigen Schädel.

»Ja«, sagte ich. »Vorher … ist alles möglich. Es könnte ein Sohn sein oder eine Tochter. Ein gewöhnliches Kind oder ein hübsches. Und dann wird es geboren, und alles, was es hätte sein können, ist fort, denn jetzt ist es.«

Sie schaukelte sanft vor und zurück, und die kleine Hand, die sich in die grüne Seide über ihrer Brust gekrallt hatte, begann, sich zu lösen.

»Und man bekommt eine Tochter, und der Sohn, der sie hätte sein können, ist tot«, sagte sie leise. »Und der prächtige Junge an der Brust hat das kleine Mädchen getötet, das man zu tragen glaubte. Und man weint um das, was man nicht kannte und was für immer dahin ist, bis man das Kind kennt, das man hat, und dann ist es endlich so, als hätte es nie anders sein können, als es ist, und man empfindet nur noch Glück darüber. Aber bis dahin geschieht es schnell, dass man weint.«

»Und Männer …«, sagte ich und dachte an Jamie, der den verständnislosen Ohren des Kindes Geheimnisse zuflüsterte.

»Aye. Sie halten ihre Kinder, und sie fühlen all die Dinge, die sein könnten, und die Dinge, die niemals sein werden. Doch es ist nicht so leicht für einen Mann, um etwas zu weinen, was er nicht kennt.«