La lama dei sogni

Min fu improvvisamente al fianco di Rand, cingendogli il braccio col suo.

«No» disse lui con fermezza. Non l’avrebbe portata in una possibile trappola.

«Ne parleremo» mormorò, e il legame si riempì di ostinata determinazione.

Le parole più tremende che una donna può dire a un uomo tranne ‘Ti ucciderò’, pensò Rand. Tutta un tratto provò un brivido. Era stato lui? O Lews Therin? Il folle ridacchiò piano in fondo alla sua testa. Non aveva importanza. Entro tre giorni uno dei problemi sarebbe stato risolto. In un modo o nell’altro. «Che altro, Bashere?»

Sollevando il panno umido steso sui suoi occhi, con cautela in modo da non impigliare l’angreal a forma di braccialetto e anelli fra i suoi capelli — ora indossava quello e i suoi gioielli ter’angreal in ogni momento, quando era sveglia — Nynaeve si mise a sedere sul bordo del letto. Con uomini che necessitavano Guarigione da terribili ferite, alcuni a cui mancava una mano o un braccio, era sembrato meschino richiedere la Guarigione per un’emicrania, ma la corteccia di salice pareva aver funzionato altrettanto bene. Solo più lentamente. Uno dei suoi anelli, con incastonata una gemma verde pallido che ora pareva brillare di una debole luce interna, sembrava vibrare continuamente sul suo dito anche se non si muoveva davvero. Lo schema delle vibrazioni era misto, una reazione a saidar e saidin che venivano incanalati fuori. Se era per quello, qualcuno poteva star incanalando dentro. Cadsuane era certa che sarebbe stato in grado di indicare la direzione, ma non sapeva dire come. Ah! Cadsuane e la sua presupposta conoscenza superiore! Desiderò poterglielo dire in faccia. Non era che Cadsuane la intimidisse — certo che no; era superiore a certe cose — solo che voleva mantenere un certo grado di armonia. Era quella la ragione per cui tratteneva la lingua con quella donna attorno.

Le stanze che condivideva con Lan erano spaziose, ma anche piene di spifferi, senza le imposte che si adattavano per bene alla finestra, e nel corso delle generazioni la casa si era assestata talmente che le porte erano state tagliate in modo da chiudersi del tutto, creando più varchi in cui potessero soffiare degli spifferi. Il fuoco nel caminetto di pietra danzava come se si trovasse all’esterno, crepitando e sputacchiando scintille. Il tappeto, così sbiadito che Nynaeve non poteva più distinguerne il motivo, aveva più forellini di bruciature di quante ne potesse contare. Il letto con le sue pesanti colonne e il baldacchino logoro era grosso e robusto, ma il materasso era bitorzoluto, nei cuscini c’erano più piume che spuntavano di quelle che rimanevano dentro e le coperte erano più scampoli che tessuto originale. Ma Lan condivideva con lei quelle stanze e questo faceva tutta la differenza. Le rendeva un palazzo.

Lui era in piedi davanti alla finestra dove si era trovato all’inizio dell’attacco, con lo sguardo fisso in basso sui lavori che si stavano svolgendo di sotto. O forse esaminava i terreni del maniero che erano diventati un mattatoio. Era così immobile che sarebbe potuto essere una statua, un uomo alto in una giacca verde scuro che gli calzava a pennello, le spalle tanto ampie da far apparire esile la sua vita, con la corda di cuoio del suo hadori che gli teneva indietro i capelli lunghi fino alle spalle, neri con tracce di bianco sulle tempio. Un uomo dal volto duro eppure bello. Agli occhi di Nynaeve lo era, e che gli altri dicessero quello che volevano. Solo facevano meglio a non dirlo quando lei era a portata d’udito. Perfino Cadsuane. Un anello con uno zaffiro perfetto era freddo sulla sua mano destra. Pareva più probabile che lui stesse provando rabbia piuttosto che ostilità. Quell’anello aveva un difetto, a suo parere. Era molto utile sapere se qualcuno nei paraggi stava provando rabbia o ostilità, ma quello non voleva dire che quell’emozione fosse indirizzata contro di te.

«il tempo che torni di fuori e dia di nuovo una mano» disse lei alzandosi.

«Non ancora» ribatte lui senza voltarsi dalla finestra. Anello o no, la sua voce profonda era calma, e piuttosto ferma. «Moiraine era solita dire che un’emicrania era segno che aveva incanalato troppo. È pericoloso.»

La mano di Nynaeve errò verso la sua treccia prima che riuscisse ad abbassarla di nuovo. Come se lui ne sapesse più di lei sull’incanalare! Be’, per certi versi era così. Vent’anni come Custode di Moiraine gli avevano insegnato tutto quello che un uomo poteva sapere su saidar. «La mia emicrania è completamente sparita. Sto benissimo ora.»

«Non essere petulante, amore mio. Mancano solo poche ore al tramonto. Parecchio lavoro verrà lasciato a domani.» la mano sinistra si serrò sull’elsa della spada, si rilassò, e si serrò di nuovo. Nynaeve strinse le labbra. Petulante?, si ripete. Si lisciò le braccia in preda alla furia. Lei non era petulante! Di rado lui imponeva il suo diritto di comandare in privato — maledizione al Popolo del Mare per aver mai pensato una cosa del genere, ma quando lo faceva, quell’uomo era irremovibile. Naturalmente lei poteva andare comunque. Lui non avrebbe cercato di fermarla fisicamente. Ne era certa. Piuttosto certa. Solo che non intendeva violare i suoi voti matrimoniali nemmeno minimamente. Perfino se voleva prendere il sviolinato marito a calci negli stinchi.