La lama dei sogni

«Da dove sono venute?» chiese Rand. Algarin poteva non essere ricco, tuttavia teneva il più pulito possibile i suoi granai e stalle. L’uomo corpulento ebbe un sussulto colpevole. Era più giovane della maggior parte dei servitori nella casa, ma la sua testa era calva per metà e diverse rughe affiancavano la sua ampia bocca e si aprivano a ventaglio dai suoi occhi.

«Non lo so, mio signore» borbottò, portandosi le nocche alla fronte con una mano sudicia. Era concentrato a tal punto su Rand che era chiaro che non voleva guardare all’interno del granaio.

«Sono andato alla porta per prendere una boccata d’aria fresca e, quando mi sono voltato, erano sopra ogni cosa. Pensavo... pensavo che magari erano mosche morte.»

Rand scosse il capo per il disgusto. Quelle mosche erano fin troppo vive. Non tutti i Saldeani che difendevano quel granaio erano morti, ma rutti quelli che erano caduti erano stati radunati lì. Ai Saldeani non piacevano le sepolture sotto la pioggia. Nessuno di loro sapeva dire il perché, ma non si seppelliva la gente mentre pioveva e basta. Diciannove uomini giacevano in una fila ordinata sul pavimento... ordinata quanto era possibile, dal momento che ad alcuni mancavano degli arti oppure altri avevano la testa fracassata. Ma erano stati disposti con attenzione dai loro amici e compagni, i loro volti lavati, i loro occhi chiusi. Erano il motivo per cui era andato lì. Non per dare il suo addio o altre cose sentimentali: non aveva conosciuto quegli uomini se non tanto da riconoscere una faccia qua e là. Era andato per ricordare a sé stesso che perfino quella che sembrava una vittoria completa aveva il suo prezzo in sangue. Tuttavia meritavano di meglio che non essere ricoperti di mosche.

Io non ho bisogno di alcun promemoria, ringhiò Lews Therin. Io non sono te, pensò Rand. Ho bisogno di temprarmi. «Logain, sbarazzati di queste maledette cose!» disse ad alta voce.

Sei più temprato di quanto io sia mai stato, disse Lews Therin. All’improvviso ridacchiò. Se non sei me, allora chi sei?

«Adesso sono uno stramaledetto scacciamosche?» mugugnò Logain.

Rand gli girò attorno adirato, ma Alivia parlò con quella pronuncia strascicata prima che lui potesse dire una sola parola.

«Lascia provare me, mio signore.» Lo chiese, per così dire, ma, come una Aes Sedai, non attese il permesso. La pelle di Rand formicolò quando lei abbracciò saidar e incanalò.

Le mosche si riparavano sempre anche dalla pioggia più leggera perché una sola goccia era sufficiente ad abbatterle al suolo, facili prede finché le loro ali non si fossero asciugate. Tuttavia all’improvviso la porta fu inondata da insetti ronzanti come se la pioggia fosse di gran lunga preferibile al granaio. L’aria sembrava condensata di quegli esseri. Rand scacciò via mosche dalla faccia e Min si coprì il volto con le mani, col legame carico di disgusto, ma gli insetti erano solo interessati a fuggire. L’uomo dall’incipiente calvizie, fissando Alivia con la bocca spalancala, tutt’a un tratto tossì e sputò fuori due mosche nella propria mano. Cadsuane gli scoccò un’occhiata che gli fece chiudere di colpo la bocca e gli fece volare le ruvide nocche contro la fronte. Solo uno sguardo, ma lei era quella che era.