La lama dei sogni

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Notizie per il Drago

«Basta, Loial» disse Rand con fermezza, premendo col pollice nella sua pipa dal cannello corto il tabacco preso da un borsello di pelle di capra. Era foglia di Tear, con un gusto vagamente oleoso per l’essiccazione, ma era tutto quello che c’era. Il tuono rombò sopra le loro teste, lento e fragoroso.

«Mi farai diventare rauco con tutte queste domande.»

Erano seduti a un lungo tavolo in una delle stanze più grandi del maniero di lord Algarin, con i resti del pasto di mezzogiorno spinti a un’estremità. I servitori erano per la maggior parte vecchi e si muovevano più lenti che mai da quando Algarin era partito per recarsi alla Torre Nera. La pioggia che scrosciava fuori pareva diminuire, anche se forti folate di vento flagellavano ancora le finestre con le sue gocce tanto forte da far sbatacchiare il vetro nelle sei intelaiature dipinte di giallo. In molti di quei pannelli c’erano bolle; alcune distorcevano quello che c’era al di fuori rendendolo quasi irriconoscibile. Il tavolo e le sedie erano semplici, non più elaborati di quelli che si potevano trovare in molte case di campagna, e le cornici gialle sotto l’alto soffitto a travi lo erano poco di più. I due caminetti, a entrambi i capi della stanza, erano ampi e alti, ma di semplice roccia, gli alari e gli attrezzi per il fuoco di robusto e semplice ferro battuto. Lord o meno, Algarin era tutt’altro che ricco.

Infilandosi il borsello del tabacco in tasca, Rand si diresse a uno dei caminetti e usò delle piccole pinze d’ottone dalla mensola per prendere un frammento di quercia ardente con cui accendere la sua pipa. Sperò che nessuno lo considerasse strano. Evitava di incanalare più di quanto fosse assolutamente necessario, in particolare se era presente qualcun altro — le vertigini che lo colpivano quando lo faceva erano difficili da nascondere —, ma fino a quel momento nessuno ne aveva fatto menzione. Una raffica di vento causò uno stridio come se i rami di un albero avessero grattato contro le finestre. Immaginazione. Gli alberi più vicini erano oltre i campi, a quasi un miglio di distanza.

Loial aveva portato giù una sedia intagliata con dei viticci dalle stanze per gli Ogier grazie alla quale le sue ginocchia erano allo stesso livello della superficie del tavolo, perciò doveva chinarsi in avanti in modo netto per scrivere sul suo taccuino rilegato in cuoio. Il volume era piccolo per lui, tanto da entrare per bene in una delle sue capaci tasche della giacca, ma era comunque grande quanto la maggior parte dei libri umani che Rand aveva visto. Una sottile peluria decorava il labbro superiore di Loial così come una chiazza sotto il mento: stava cercando di farsi crescere barba e baffi, anche se, dopo non essersi rasato per alcune settimane, non sembrava ancora un tentativo riuscito.

«Ma non mi hai detto quasi nulla di utile» borbottò l’Ogier, come un tamburo che rombava il suo disappunto. Le sue orecchie pelose si afflosciarono. Ciononostante, iniziò ad asciugare la punta d’acciaio della sua penna di legno levigato. Più spessa del pollice di Rand e abbastanza lunga da sembrare esile, si adattava perfettamente alle tozze dita di Loial. «Non hai mai menzionato gesta eroiche, tranne quelle altrui. Fai sembrare tutto così ordinario. A sentirla raccontare a te, la caduta di Illian è stata eccitante quanto osservare un tessitore riparare il suo telaio, lì ripulire la Vera Fonte? Tu e Nynaeve vi siete collegati, poi vi siete seduti e avete incanalato mentre tutti gli altri erano via a combattere i Reietti. Perfino Nynaeve mi ha detto di più di questo, e lei afferma di non ricordare quasi nulla.»