Mortels trafics

— On va avoir droit à la même chose, s’inquiéta Isabelle.

— Difficile de prévoir, répondit le brigadier-chef de la BAC. Normalement, non. Tant qu’on ne les emmerde pas dans leurs trafics, ils nous laissent tranquilles. Non pas qu’ils nous craignent, mais ils savent que s’ils s’en prennent à nous, on risque de revenir en force. Ce n’est pas bon pour leur commerce.

— Et faire du voisinage, c’est possible ? interrogea le commandant.

— Pour vous et madame, si on vous accompagne, je pense que ça passera. Ils comprendront rapidement que vous n’êtes pas là pour la came et les trafics. Pour eux, poursuivit-il en désignant Hakim et Jean-Paul, ça sera plus dur, ils font trop flics des Stups.

— Je leur dis de s’habiller correctement, ils ne veulent rien entendre ! Bon ! il ne me reste plus qu’à me taper ça. Ça me rajeunira de vingt-cinq ans !

— Vous allez prendre Hamed avec vous, il connaît la cité et il passe bien. Nous, on va rester là pour couvrir les autres collègues et garder les voitures.

Hamed était un jeune flic, un grand Black au regard sympathique et à la musculature imposante. On devait réfléchir à deux fois avant de venir lui chercher des noises. Patrick Girard ronchonna pour le principe mais, en réalité, il n’était pas mécontent de cette aventure qui se limiterait à trois tours d’une dizaine d’étages chacune. L’entrée dans les blocs était d’autant plus facile que les serrures n’existaient plus depuis longtemps. En bas de chaque immeuble, des jeunes assis sur les marches d’escalier, pour la plupart des dealers en attente de clients. Une fille aux allures de sage étudiante donnait de l’argent à l’un d’eux. Son fournisseur agissait avec un tel sentiment d’impunité qu’il ne tint aucun compte de l’arrivée des policiers et continua comme si de rien n’était. La cliente ne parut pas plus gênée, l’important pour elle était que ses euros se transforment bien en drogue. Les deux flics de la Crim’ emboîtèrent le pas d’Hamed et enjambèrent les dealers.

— Malgré ce qu’on peut penser, ça va aller assez vite, expliqua leur guide. Ça fera une trentaine d’appartements, mais plusieurs sont vides, certains sont occupés par des gens qui travaillent, la plupart ne voudront rien dire ou n’auront rien vu.

L’homme connaissait effectivement bien sa zone. Dans des couloirs mal éclairés, certaines portes étaient défoncées alors que d’autres, au contraire, étaient renforcées d’une multitude de serrures. Chacun ici vivait à sa façon, la règle étant de ne pas s’occuper des autres. La surprise intervint dans la troisième cage d’escalier, alors qu’ils n’y croyaient plus. Au cinquième étage, ayant frappé plusieurs fois et s’apprêtant à partir, ils entendirent un pas hésitant approcher. Un bruit de serrure, la porte se bloqua, retenue par une chaîne de sécurité. Un demi-visage ridé, un œil. Girard le regarda avec lassitude et s’adressa à lui d’une voix fatiguée avec la certitude de faire un nouveau bide.

— Bonjour, monsieur, nous sommes de la police.

Pour toute réponse, une sévère quinte de toux. La silhouette se plia presque en deux avant de les regarder à nouveau d’un œil devenu larmoyant. Bruit de chaîne… et apparition d’un octogénaire en robe de chambre à carreaux, portée sur un survêtement trop grand pour lui. Une effroyable odeur de tabac assaillit leurs narines. L’homme les étudia longuement tout en tirant sur une cigarette qu’il tenait entre des doigts jaunis par la nicotine. Son visage disparut un instant derrière un nuage de fumée.

— C’est ça, la police française ? Une midinette, un Sénégalais et un agent d’assurances ?

Ils se retinrent de partir tous les trois d’un énorme éclat de rire, mais le commandant reprit son sérieux.

— Nous venons au sujet de la voiture qui a brûlé en face de chez vous.

Le vieillard les planta sur le palier et disparut en laissant la porte ouverte. Ils se regardèrent, sourires en coin. Même si ça n’apportait pas grand-chose à l’enquête, Girard sentait déjà que le pittoresque de cette visite allait animer les prochains pots de brigade. Ils suivirent le personnage jusque dans sa chambre. Côté rue, une vue imprenable sur la camionnette carbonisée. Devant la fenêtre : une table, un cahier, un stylo et des jumelles. Leur hôte s’offrit une nouvelle quinte de toux avant de pouvoir parler, pour finalement se reprendre, s’essuyer les lèvres du revers de sa robe de chambre, et grogner :

— Je fais votre travail, moi. Je planque et je prends des notes.

— …

Trois silences, trois flics bouche bée.

— Ben oui, et vous… vous ne faites rien. J’ai déjà essayé de téléphoner pour dire que j’avais des renseignements sur les trafics de drogue. J’ai appelé plusieurs fois, on m’a promis de venir, mais personne n’est jamais venu me voir. Alors, je continue de travailler… J’ai rédigé un rapport complet.