Ein Hauch von Schnee und Asche: Roman (German Edition)

Dieses lag am Woolam’s Creek direkt neben Ronnie Sinclairs Küferwerkstatt und beherbergte eine brodelnde Masse menschlicher Herzlichkeit, die nicht nur Robin und Ute McGillivray, ihren Sohn Manfred und ihre Tochter Senga einschloss, sondern auch Ronnie, der als Untermieter bei ihnen wohnte. Das übliche Gewimmel wurde abwechselnd durch Senga McGillivrays Verlobten, Heinrich Strasse, und seine deutsche Verwandtschaft aus Salem verstärkt, als auch durch Inge und Hilde sowie deren Ehemänner und Kinder und die Verwandten der Ehemänner.

Fügte man dem noch die Männer hinzu, die sich täglich in Ronnies Werkstatt einfanden, weil sich diese als Rastplatz an der Straße nach Woolam’s Mill anbot, so war es unwahrscheinlich, dass irgendjemand Marsali und ihre Familie in diesem Gewühl bemerken würde. Bestimmt würde niemand versuchen, ihr dort etwas anzutun. Doch wenn ich sie dort besuchte …

Das Taktgefühl und die Diplomatie der Highlander waren eine Sache. Ihre Gastfreundschaft und Neugier waren eine andere. Wenn ich in Frieden zu Hause blieb, würde ich vermutlich auch in Frieden gelassen werden – zumindest vorerst. Wenn ich nur einen Fuß in die Nähe der McGillivrays setzte … Ich erbleichte bei dieser Vorstellung und beschloss hastig, Marsali eventuell morgen zu besuchen. Oder am Tag danach.

Das Haus umgab mich mit Frieden. Keine modernen Hintergrundgeräusche von Heizung, Ventilatoren, Wasserleitungen und Kühlschränken. Keine zischenden Zündflammen, keine summenden Kompressoren. Nur dann und wann das Ächzen eines Dachbalkens oder einer Bodendiele und das merkwürdige Schaben der Holzwespen, die unter der Dachtraufe ein Nest bauten.

Ich sah mich in der geordneten Welt meines Sprechzimmers um – schnurgerade Reihen glänzender Glasbehälter und Flaschen, mit trocknendem Pfeilwurz und Lavendel beladene Leinensiebe, Nesseln, Schafgarbe und Rosmarin, die in Bündeln von der Decke hingen. Adso, der zusammengerollt auf der Arbeitsplatte lag, den Schwanz ordentlich um die Füße gelegt, die Augen in schnurrender Selbstbetrachtung halb geschlossen.

Zu Hause. Ein leiser Schauer lief mir über den Rücken. Ich wünschte mir nichts sehnlicher, als allein zu sein, in Sicherheit und allein, in meinen eigenen vier Wänden.

Sicherheit. Mir blieb ein Tag, möglicherweise zwei, an dem das Haus noch Sicherheit bieten würde. Und dann …

Ich merkte, dass ich schon seit einiger Zeit still stand und ziellos in eine Dose mit gelben Tollkirschen starrte, rund und glänzend wie Murmeln. Langsam schloss ich das Gefäß und stellte es zurück in das Regal.

Was dann?

Es gab ständig irgendetwas zu tun – doch nichts wirklich Dringendes, da gerade niemand nach Essen, Kleidung oder Zuwendung schrie. Mit einem sehr merkwürdigen Gefühl spazierte ich eine Weile durch das Haus und ging schließlich in Jamies Studierzimmer, wo ich sein Bücherregal durchstöberte, bis ich mich für Henry Fieldings Tom Jones entschied.

Ich wusste gar nicht mehr, wie lange es schon her war, dass ich zuletzt einen Roman gelesen hatte. Und das am helllichten Tag! Mit einem angenehmen Gefühl der Verruchtheit setzte ich mich in meinem Sprechzimmer ans offene Fenster und begab mich entschlossen in eine Welt, die weit von der meinen entfernt lag.

Ich verlor jedes Zeitgefühl und bewegte mich nur, um die Insekten zu vertreiben, die durch das offene Fenster hereinkamen, oder um Adso geistesabwesend den Kopf zu kraulen, wenn er mich anstupste. Dann und wann driftete mir ein Gedanke an Jamie und Lionel Brown durch den Hinterkopf, doch ich schob ihn jedes Mal beiseite wie die Grashüpfer oder Mücken, die auf meiner Buchseite landeten. Was auch immer in der Hütte der Bugs geschah, war schon geschehen oder würde geschehen – ich konnte mich einfach nicht damit befassen. Während des Lesens bildete sich die Seifenblase um mich herum von neuem, angefüllt mit vollkommener Stille.

Die Sonne hatte ihren Weg am Himmel schon halb hinter sich, als sich ein schwaches Hungergefühl regte. Erst als ich aufblickte, mir die Stirn rieb und mich abwesend fragte, ob wohl noch Schinken übrig war, sah ich, dass ein Mann in der Tür zum Sprechzimmer stand.

Ich schrie auf und sprang hoch, und Henry Fielding segelte durch das Zimmer.

»Bitte um Verzeihung, Mistress!«, platzte Thomas Christie heraus. Er sah beinahe genauso erschrocken aus, wie ich mich fühlte. »Ich wusste nicht, dass Ihr mich nicht gehört hattet.«

»Nein. Ich – ich – habe gelesen.« Ich zeigte wie ein Idiot auf das Buch auf dem Boden. Mein Herz hämmerte, und das Blut rauschte scheinbar ziellos in meinem Körper hin und her, so dass mein Gesicht errötete, meine Ohren dröhnten und meine Finger kribbelten, ohne dass ich es hätte kontrollieren können.

Er bückte sich, um das Buch aufzuheben, und strich den Umschlag mit der Sorgfalt eines Menschen glatt, der Bücher zu schätzen weiß, obwohl das Buch selbst schon mitgenommen war und sein Umschlag mit Ringabdrücken übersät war, weil jemand feuchte Gläser oder Flaschen darauf abgestellt hatte. Jamie hatte es als Teil der Bezahlung für eine Ladung Kaminholz vom Betreiber eines Wirtshauses in Cross Creek bekommen; ein Gast hatte es vor Monaten dort liegengelassen.

»Ist denn niemand hier, der sich um Euch kümmert?«, fragte er und sah sich stirnrunzelnd um. »Soll ich meine Tochter holen gehen?«

»Nein. Ich meine – ich brauche niemanden. Es geht mir gut. Was ist mit Euch?«, fragte ich schnell, um weiteren Äußerungen der Besorgnis zuvorzukommen. Er warf einen Blick auf mein Gesicht, dann wandte er hastig die Augen ab. Als er sie sorgfältig auf die Gegend meines Schlüsselbeins gerichtet hatte, legte er das Buch auf den Tisch und hielt mir seine rechte Hand hin, die in ein Tuch gewickelt war.