La lama dei sogni

Elayne annuì con aria cupa. I mercenari non erano gli unici ratti a fuggire dal fuoco. «Tu hai qualche buona notizia, mastro Norry?»

Il primo funzionario era stato lì in piedi in silenzio, a tastare la sua cartella di cuoio sbalzato e cercando di apparire come se non stesse ascoltando Reene. «Penso di poter far meglio di comare Harfor, mia signora.» Poteva esserci stata una punta di trionfo nel suo sorriso. Di recente era raro che Norry avesse notizie migliori di lei. «Ho un uomo che credo possa riuscire a seguire Mellar. Posso farlo entrare?»

Ora, quella sì che era una notizia eccellente. Cinque uomini erano morti cercando di seguire Doilin Mellar quando usciva nella città di notte, e la ‘coincidenza’ pareva innaturale. La prima volta era sembrato che il tizio fosse incappato in un tagliagole e lei non aveva pensato ad altro se non a garantire una pensione alla vedova dell’uomo. La Guardia riusciva a mantenere il tasso di criminalità sotto una certa percentuale — tranne per gli incendi, almeno — tuttavia i ladri usavano l’oscurità come un mantello in cui nascondersi. Per gli altri quattro era sembrato lo stesso, uccisi con un unico affondo di coltello, i loro borsellini svuotati, ma per quanto le strade di notte potessero essere pericolose, una coincidenza non sembrava davvero credibile.

Quando lei annuì, l’uomo allampanato si precipitò verso le porte, aprì un battente e cacciò la testa di fuori. Non riuscì a udire quello che disse — la protezione funzionava in entrambi i sensi —, ma in pochi minuti un corpulento uomo della Guardia entrò spingendo davanti a sé un uomo con un’andatura strascicata e con i ceppi a polsi e caviglie. Tutto nel prigioniero sembrava... ordinario. Non era né grasso né magro, né alto né basso. Aveva i capelli castani, senza nessuna particolare tonalità che lei potesse definire, e anche gli occhi. Il suo volto era così comune che dubitava di poterlo descrivere. Nessuna fattezza risaltava. I suoi vestiti erano altrettanto irrilevanti, una semplice giacca marrone e brache non della lana migliore né della peggiore, piuttosto stazzonati e che iniziavano a mostrare dello sporco, una cintura lievemente sbalzata con una semplice fibbia di metallo di cui potevano esistere migliaia di gemelle a Caemlyn. In breve era decisamente trascurabile. Birgitte fece cenno alla guardia di far fermare il tizio a una certa distanza dalle sedie e gli disse di attendere fuori.

«Un uomo affidabile» disse Norry, osservando la guardia andarsene. «Afrim Hansard. Ha servito tua madre fedelmente e sa come tenere la bocca chiusa.»

«Ceppi?» chiese Elayne.

«Questo è Samwil Hark, mia signora,» disse Norry, squadrando l’uomo col genere di curiosità che avrebbe potuto mostrare verso un ignoto animale dalla forma strana «un tagliaborse di notevole successo. Le guardie l’hanno preso solo perché un altro malfattore... ehm... ‘gli ha scagliato contro il gatto’ come dicono per le strade, sperando di diminuire la propria sentenza per una terza infrazione di rapina di gruppo.» Un ladro sarebbe stato impaziente di farlo. Non solo la fustigazione era più lunga, ma il marchio che gli sarebbe stato impresso a fuoco sulla fronte sarebbe stato molto più difficile da nascondere di quello sul suo pollice per la seconda infrazione. «Chiunque sia riuscito a non farsi catturare per così tanto tempo come mastro Hark dovrebbe essere in grado di portare a termine il compito che ho in mente per lui.»

«Sono innocente, io, mia signora.» Hark si portò le nocche alla fronte, con le catene dei ceppi che tintinnarono, e sorrise per ingraziarsela. Parlava molto rapidamente. «Sono tutte menzogne e coincidenze, sono. Sono un brav’uomo della regina, io. Ho indossato i colori di tua madre durante le rivolte, mia signora. Non che abbia preso parte alle rivolte, tu capisci. Ma ho indossato i suoi colori sul mio copricapo in modo che tutti potessero vedere, io.» Il legame era colmo dello scetticismo di Birgitte.

«Le stanze di mastro Hark contenevano forzieri pieni di borsellini tagliati di netto» proseguì il primo funzionario. «Ce n’erano a migliaia, mia signora. Piuttosto alla lettera migliaia. Suppongo che possa rimpiangere di aver tenuto dei... ehm... trofei. Molti dei tagliaborse hanno abbastanza buonsenso da sbarazzarsi del borsellino il prima possibile.»

«Ogni volta che ne vedo uno lo raccolgo, io, mia signora.» Hark allargò le mani quanto le sue catene gli consentivano e scrollò le spalle, la vera immagine di un’innocenza ferita. «Forse sono stato sciocco, ma non ho fatto nulla di male. Solo un innocuo tipo di divertimento, mia signora.» Comare Harfor tirò su rumorosamente col naso, la disapprovazione chiara sul suo volto. Hark riuscì ad apparire ancora più ferito.

«Le sue stanze contenevano anche monete per il valore di oltre centoventi corone d’oro, nascoste sotto le assi del pavimento, in compartimenti dentro le pareti, nelle travi, dappertutto. La sua scusa per questo» Norry sollevò la voce quando Hark aprì bocca di nuovo «è che non si fida dei banchieri. Afferma che il denaro proviene da un’eredità di una vecchia zia del villaggio dei Quattro Re. Io stesso sono molto dubbioso che i magistrati ai Quattro Re abbiano registrato un’eredità del genere, però. Il magistrato che si occupa del suo caso dice che è parso sorpreso nel l’apprendere che le eredità vengono registrate.» In effetti il sorriso di Hark si spense un poco quando gli venne ricordato. «Dice di aver lavorato per Wilbin Saems, un mercante, fino alla sua morte quattro mesi fa, ma la figlia di mastro Saems ora gestisce i suoi affari e né lei né nessuno degli altri impiegati ricordano un qualche Samwil Hark.»