Ein Hauch von Schnee und Asche: Roman (German Edition)

»Das Dach hat ein Leck«, flüsterte sie. »Da ist eine feuchte Stelle.«

»Oh.« Er hatte nicht einmal gemerkt, dass es regnete. Doch das Zimmer war vom Regen verdunkelt, und über ihnen dröhnte das Dach. Der Klang schien in seinem Blut widerzuhallen wie das Schlagen der Bodhrana im Inneren der Nacht, wie sein Herzschlag im Wald.

Er erschauerte, und weil ihm nichts anderes einfiel, küsste er sie auf die Stirn. Ihre Arme hoben sich plötzlich wie eine Kaninchenfalle und hielten ihn mit aller Kraft fest, zogen ihn wieder auf sie hinunter, und auch er umarmte sie und presste sie so fest an sich, dass er spürte, wie ihr der Atem verging, doch er konnte nicht loslassen. Er dachte vage an Briannas Erzählungen von gigantischen Kugeln, die durch das All wirbelten, an diese Sache namens Schwerkraft – und was war daran schwer? Das konnte er jetzt sehr gut sehen; eine Kraft, die so stark war, dass sie einen unvorstellbar großen Körper in der Luft im Gleichgewicht schweben lassen konnte – oder zwei solcher Körper miteinander kollidieren lassen konnte, sie in einer Explosion vernichten und in Sternenrauch verwandeln konnte.

Er hatte ihr Prellungen zugefügt; seine Finger hatten rote Flecken auf ihren Armen hinterlassen. Innerhalb eines Tages würden sie schwarz werden. Die Spuren der anderen Männer blühten schwarz und violett, blau und gelb, verschwommene Blütenblätter unter ihrer weißen Haut.

Seine Oberschenkel und Pobacken waren vor Anstrengung angespannt, und er bekam einen Krampf, dessen Heftigkeit ihn aufstöhnen ließ. Er wand sich, um sich Erleichterung zu verschaffen. Seine Haut war feucht, genau wie die ihre, und sie glitten langsam und widerstrebend auseinander.

Geschwollene, verfärbte Augen, milchig wie wilder Honig, Zentimeter von den seinen entfernt.

»Wie fühlst du dich?«, fragte sie leise.

»Grauenvoll«, erwiderte er wahrheitsgemäß. Er war heiser, als hätte er geschrien – Gott, vielleicht war es ja so. Ihr Mund hatte erneut geblutet; sie hatte eine rote Schmierspur auf dem Kinn, und er selbst schmeckte Metall.

Er räusperte sich und hätte gern den Blick von ihren Augen abgewandt, doch er konnte es nicht. Er rieb mit dem Daumen über die Blutspur und wischte sie ungeschickt ab.

»Du?«, fragte er, und die Worte kratzten in seinem Hals. »Wie fühlst du dich?«

Sie war vor seiner Berührung sacht zurückgewichen, hielt die Augen aber fest auf die seinen gerichtet. Er hatte das Gefühl, als blickte sie weit über ihn hinaus, durch ihn hindurch – doch dann schärfte sich ihr Blick wieder, und sie sah ihn direkt an, zum ersten Mal, seit er sie heimgebracht hatte.

»Sicher«, flüsterte sie und schloss die Augen. Sie holte ein einziges Mal tief Luft, und ihr ganzer Körper entspannte sich und wurde schlaff und schwer wie ein sterbender Hase.

Er hielt sie fest, beide Arme um sie geschlungen, als wollte er sie vor dem Ertrinken retten, doch er fühlte sie dennoch dahinsinken. Er hätte ihr gern zugerufen, nicht zu gehen, ihn nicht allein zu lassen. Sie verschwand in den Tiefen des Schlafs, und er sehnte sich ihr nach, wünschte sich Heilung für sie, fürchtete ihre Flucht und senkte den Kopf, um sein Gesicht in ihrem Haar und ihrem Duft zu vergraben.

Der Wind ließ im Vorbeiwehen die offenen Fensterläden knallen, und draußen in der Dunkelheit rief eine Eule, die sich vor dem Regen versteckte, und eine andere antwortete ihr.

Dann weinte er, lautlos, die Muskeln bis zur Schmerzgrenze angespannt, um nicht zu zittern, damit sie nicht erwachte und es merkte. Er weinte, bis er leer war und sein Atem keuchte, das Kissen nass unter seinem Gesicht. Dann lag er erschöpft da, über jeden Gedanken an Müdigkeit hinaus, zu weit vom Schlaf entfernt, um sich daran zu erinnern, wie er sich anfühlte. Sein einziger Trost war das kleine, so zerbrechliche Gewicht, das warm auf seinem Herzen lag und atmete.

Dann hoben sich ihre Hände und ruhten auf ihm, die trocknenden Tränen kühl auf seinem Gesicht, ihre weiße Haut rein wie der leise Schnee, der Brandspuren überdeckt und Blut und die Welt mit Frieden überzieht.