La reine du printemps [The Queen of Springtime - fr]

Salaman pivota sur lui-même et inclina son organe sensoriel dans la direction d’où il avait reçu l’émission de Biterulve. C’était exaspérant ! Tout était imprécis, inexact, approximatif, des images et des sensations à la place des mots, et qu’il fallait déchiffrer, qu’il fallait interpréter ! Mais il devait y avoir des nouvelles du nord. Salaman en avait la conviction ; il avait perçu d’une manière indiscutable l’excitation de son fils.

— Biterulve ?

— Père ! Père !

— Je t’entends. Dis-moi ce qui se passe.

Il sentit les efforts que faisait le jeune prince. Biterulve était doté d’une grande sensibilité, mais assez particulière, car elle devenait plus aiguë à mesure que la distance augmentait. Salaman martela du poing les briques du chemin de ronde, puis il dressa son organe sensoriel aussi haut qu’il le put et battit l’air de ses bras écartés comme si cela pouvait lui permettre de recevoir plus distinctement le message de son fils.

Et il reçut une image d’une indiscutable netteté.

Des corps ensanglantés gisaient dans une plaine entre deux cours d’eau. Des centaines de corps. Ceux des fidèles de Zechtior Lukin.

De hautes silhouettes émaciées se déplaçaient au milieu du charnier, se baissant de temps en temps comme pour ramasser des trophées.

Des hjjk.

— Ils sont morts, père. Les Consentants. Tous, jusqu’au dernier. M’entends-tu ?

— Oui, mon garçon, je t’entends.

— Père ? Père ? Cela m’est parvenu avec une telle netteté, retransmis par nos relais du nord. Ils ont tous été massacrés, en territoire hjjk, à un endroit où une rivière se divise en plusieurs bras. Les Consentants ont été exterminés.

Salaman hocha la tête, comme si Biterulve s’était tenu juste devant lui. En faisant appel à toute sa force mentale, il projeta violemment vers le jeune prince un message si véhément qu’il était certain qu’il arriverait à destination, pour lui dire qu’il avait bien capté l’information. Quelques instants plus tard, il reçut la confirmation de Biterulve, soulagé de savoir qu’il avait réussi à se faire comprendre.

Enfin, se dit Salaman.

Enfin la roue commence à tourner.

Les Consentants avaient enduré le martyre auquel ils aspiraient. Le moment était venu d’envoyer les troupes composant l’armée de la vengeance, qui connaîtraient sans doute le même sort, mais sans faire montre de la même résignation. Puis il faudrait se préparer à la guerre totale qui ne pouvait manquer de s’ensuivre.

Le roi se retourna de nouveau vers le sud. Pendant quelques instants, il demeura immobile, prenant de longues inspirations, rassemblant ses forces. Il ne devait y avoir cette fois ni mystère ni ambiguïté. Le message devait être transmis et relayé sans la moindre distorsion et parvenir à Thu-kimnibol dans la lointaine Dawinno sans être entaché d’erreur.

Il rassembla les images. Les corps gisant près de la rivière. Les formes sombres et anguleuses parcourant le champ de bataille. La nouvelle armée franchissant les portes de Yissou et s’enfonçant courageusement en territoire ennemi pour venger le massacre de Zechtior Lukin et de ses fidèles. L’affrontement violent et inévitable. Les hjjk rendus furieux, proférant des menaces.

Puis les portes de Dawinno qui s’ouvrent et une armée considérable de guerriers qui sort de la cité. Thu-kimnibol à la tête de ses troupes.

Salaman sourit. Il leva son organe sensoriel et le raidit. L’énergie accumulée à la base de la colonne vertébrale se propageait jusqu’à l’extrémité de l’appendice. Il ferma les yeux et projeta avec violence le message qui fusa vers le sud, retransmis de relais en relais, se propageant comme un trait de feu et franchissant avec la rapidité de l’éclair les immensités désertes qui s’étendaient entre les deux cités.

— J’invoque les termes de notre alliance. Nous sommes en guerre.