Georgs Sorggen um die Vergangenheit

im schnellen takt glitten Vorschlaghämmer knapp an ihren köpfen vorbei

Der blutbesiegelte Todessprung blieb nicht ohne Folgen. Meine Mutter wandte sich noch mehr ihrem eigentlichen von ihr niemals zu trennenden Partner zu — also mir. Ich fand kein Abführmittel dagegen, kein Gegengift, ich wußte nicht, wie ich sie von ihrer animalischen Liebe abbringen sollte. Strenggenommen tat sie nichts wirklich Verbotenes. Nur punktuell sah sie ihr Liebesobjekt — also mich — etwas zu lange und zu intensiv an. Oft deutlich über das Zeitlimit hinaus. Das heißt über die Markierung, die einem der landesübliche Anstand vorgibt. Was dieses Übermaß an Glotzenmüssen angeht, waren wir beide zwar verwandte Seelen, ich betrieb diese Unsitte aber zu anderen Zwecken und alles andere als inzestuös. Sollte ich meiner Mutter bei ihren liebeschmelzigen Blickattacken ins Gesicht spucken? Das war unmöglich. Es wäre unangemessen, unhygienisch, ungut. Zwischen uns herrschte Frieden, ich hatte keinen greifbaren Grund, sie zu benetzen oder zu schlagen. Und weil zwischen uns Frieden herrschte, sprach auch nichts dagegen, miteinander ins Kino zu gehen, jemanden zu besuchen oder einen Ausflug zu unternehmen. Besonders unsere Ausflüge waren unvergeßlich. Sie waren fast ausnahmslos grausam.

Meine Mutter liebte die Natur ähnlich wie ich, wünschte sich, ins Grüne allerdings so bequem wie möglich zu gelangen. Sie hatte keine Lust, in der mittelböhmischen Hügellandschaft stundenlang in die Pedale zu treten, vor allem hatte sie aber Angst vor den vielen unaufmerksamen, aus Liebe zu derselben Hügellandschaft oft abgelenkten Autofahrern. Wir fuhren also mit der Straßenbahn zum Stadtrand, meistens stiegen wir aber auf dem Busbahnhof in einen nach Diesel und Getriebeöl stinkenden Bus und wurden bis zum Ort unserer Wunschträume durchgerüttelt und durchgeschüttelt. Wir gehörten dabei zu einer Gemeinschaft, die bei jeder Bremsung, bei jedem nicht sauber eingelegten Gang synchron zu einer ähnlichen Zuckung nach vorn oder hinten veranlaßt wurde. Unser ständiger Begleiter war dabei der brüllende Motor, der bei den RTO-Bussen von Skoda sichtbar neben dem Fahrer, im Grunde direkt vor uns im Großraum thronte — abgedeckt mit einer gewölbten, nur leicht gepolsterten Haube.

Meine Seele klumpte und würgte von Anfang an so extrem, daß die auf das Draußensein eingeplante Freude jedesmal nichts anderes als eine Totgeburt werden konnte. Egal, wie unbequem die Sitze im Bus waren, egal, wie schlimm wir zusätzlich in manchen Kurven hin und her geworfen oder in Schlaglöchern hochgeschleudert wurden, mir kam diese Art Unternehmung trotzdem unerträglich spießig vor. Ich wollte auf keinen Fall zu den schweigenden Langweilern und Bravlingen gezählt werden, die mit uns im Bus unterwegs waren. Wenn ich mit ihnen aber im gleichen Verkehrsmittel saß, in die gleiche Richtung fuhr und aus einer ähnlichen Plastikflasche trank, deren farbige Kappe einem als Becher diente, war ich einfach einer von ihnen.

Irgendwann stiegen meine Mutter und ich aus, und wir starteten unsere sportive Wanderung oder betraten die zu besichtigende Sehenswürdigkeit — eine Burgruine oder einen gepflegten Schloßgarten mit barocken Statuen. Da und dort gab es natürlich auch einigermaßen einladende Bierlokale. Wenn es schön war, konnte man irgendwo unter Bäumen sitzen und sich einreden, man wäre ein Teil dieser unanfechtbaren Idylle. Einmal saßen wir an einem malerischen Dorfplatz. Im Vorgarten der Kneipe saßen schon einige biertrinkende Genießer voller Vollkostvorfreude. Meine Mutter sah elegant aus, ich sah mit meinem zugewuchertenGesicht viel älter aus — so wirkten wir vielleicht wie ein nur leicht ungleichaltriges Paar. Das Wetter war optimal, und die prächtigen, früher offensichtlich reichen Gehöfte, die sich in Sichtweite befanden, waren erstaunlich gut erhalten. Wir hätten gelassen und glücklich sein können, trotzdem war es die Hölle. Die Bedrückung zwischen uns war so unmenschlich, daß ich — ausgerechnet auf diesem heilen Fleckchen der Dorfarchitektur — Lust hatte, augenblicklich zu verdunsten oder wenigstens wie ein zum Lokalkolorit passender Kuhfladen zu zerfließen. Mein Rippenkorb war wie zusammengeknebelt, mein Herz klopfte mir die ganze Zeit sowieso schon mit Wucht gegen die Luftröhre — und ich hatte bei jedem Atemzug zu tun, genügend Sauerstoff zu bekommen. Reden konnte ich deswegen kaum. Wir aßen Knödel, viel zu viele Knödel. Alle, die in dem Vorgarten saßen, aßen ebenfalls Knödel. Und das, was ich nach und nach einzeln schluckte, waren verformte kleine Schluckknödel. Sie rutschten viel zu langsam in Richtung meiner sich nicht auftuenden — oder doch? — Magengeschwüre, und die bildliche Vorstellung, die ich mir von meinem nervösen Magen gemacht hatte, bremste die Knödelklumpen unterwegs noch zusätzlich. Ich bekam anschließend das Gefühl, mit lauter glitschigen Klumpen verfüllt zu sein — mit Stöpseln, die in mir als säurebeständige Bremsklötze noch lange steckenbleiben würden. Und sicherlich würde ich schon in der nahen Zukunft auch äußerlich zu einem typisch tschechischen Knödelmann mutieren. Ich spürte regelrecht, wie in mir das großknödelförmige Ekelpaket zu keimen und zu gären begann, und ich begriff, daß Pech und Unglück mich eines Tages — mich, das glückliche Kind — ohne weiteres in ein wutgemästetes Arschloch verwandeln könnten. Etwas Grundsätzliches lief in meinem Leben vollkommen falsch. Der aktuelle Kontrast zwischen meinen knödeligen Untergangsphantasien und der harmonischen dörflichen Umgebung war in seiner Intensität gefährlich.Andere Leben, auch das der wachdösenden und ergebenen Spießer um uns herum, schienen mit der Welt dagegen einigermaßen eins zu sein.