Pisteur - Livre 2 - Partie 2 [Ruins - fr]

— Elles sont si minuscules, s’émerveilla Rigg.

— Et leur entente est parfaite, poursuivit Miche. Chaque souris approche le quotient intellectuel d’un enfant disons “normal” – ou non modifié génétiquement. Père-Souris a réalisé un sacré exploit en casant un tel cerveau dans un si petit crâne. Et celui des souris ne fut pas moindre, de réussir à se spécialiser et à coopérer à la perfection.

— Elles stockent chacune une section de la bibliothèque, devina Rigg.

— Oui, c’est ce qui explique leur présence par dizaines dans chaque salle, acquiesça Miche. Elles communiquent en continu avec leurs vastes hordes de congénères dehors. Chacune se focalise sur sa tâche et fait une confiance aveugle aux autres pour remplir la leur. Quatre d’entre elles valent un Enfant d’Odin. Alors des milliards… Jamais intelligence humaine n’a atteint un tel degré.

— Sauf assistée par un ordinateur, émit Olivenko.

— Un ordinateur n’est qu’une pâle copie de cerveau. De la mémoire, de la rapidité de calcul, mais pas de matière grise… juste des programmes.

— Le cerveau humain ne peut-il être assimilé à une sorte d’ordinateur exécutant une série de programmes ? suggéra Rigg, qui avait dû tirer cette idée du rayon littérature terrestre de la bibliothèque.

— Les humains conçoivent des machines puis se mentent à eux-mêmes, en se proclamant moins intelligents que leurs créations pour mieux se conforter dans l’idée qu’elles reflètent leur intelligence suprême. Mais ils ont tout faux. En matière d’intelligence, ordinateurs et humains ne luttent pas dans la même catégorie.

— L’homme qui se faisait passer pour mon père était une machine, rappela Rigg. Et je n’ai jamais croisé quelqu’un de plus brillant.

— Il n’avait pas son pareil pour le faire croire, en tout cas. Il était surtout doué pour te bombarder de chiffres, de faits ou de procédures. Mais pour mener une réflexion approfondie ? Il ne t’arrivait pas à la cheville dans ce domaine. Une chose que les souris ont vite comprise, c’est qu’elles étaient bien plus futées que les sacrifiables, et même les égales des humains.

— Tu disais tout à l’heure qu’à plusieurs, elles les surpassaient, même, déclara Umbo.

— En termes de mémoire et de calculs, oui, confirma Miche. Mais un cerveau est un cerveau. Une pensée est une pensée. Les travaux des Enfants d’Odin ont permis de doper leur intelligence cérébrale, de l’équiper de meilleurs outils, mais l’esprit se distingue de la machinerie organique qu’il habite.

— Ça y est, le philosophe est de retour, commenta Olivenko. Tu ne viendrais pas de découvrir ce que l’on appelle l’âme, par hasard ?

— Rigg l’a découvert, reprit Miche. Umbo aussi.

— Hein ? Quand ça ? se réveilla ce dernier.

— Moi, non, je n’ai rien découvert du tout, réfuta Rigg.

— Les traces, développa Miche. La part de vous-même capable de voir le passé. Où est-elle inscrite dans votre génome ?

— Les Enfants d’Odin nous ont confié avoir greffé des gènes humains capables de… commença Rigg avant de se taire, soudain conscient que Père-Souris et Saute-Nuages avaient juste insinué ce dont il avait fini par se convaincre tout seul.

— S’ils avaient réussi à isoler les gènes des maîtres du temps, fit remarquer Miche, pourquoi faire appel à vous ?

— Ils les cherchent encore, devina Olivenko.

— Ils ont passé ces derniers mois à passer au microscope chaque empreinte génétique laissée derrière vous, signala Miche. Leurs souris collectent tous les échantillons qu’elles peuvent.

— Et ?

— Et il n’y a rien à trouver ! Pas dans les gènes en tout cas. La part de nous qui laisse une trace dans le temps liée à la gravité de la planète ne se situe pas dans le cerveau.

— Les animaux en laissent aussi, observa Rigg. Les plantes également, à leur manière.

— La vie vient de l’âme, poursuivit Miche. Les matières vivantes possèdent une âme, un esprit, une pensée. Les individus vivants entretiennent une certaine relation avec leur planète de résidence. Leur passé voyage avec eux à travers le temps et l’espace. Et il leur survit. Bien après la mort de l’organisme, la trace est encore là, chargée d’une vie à redécouvrir, d’une foule d’instants à contempler, à revisiter. »

Rigg rougit avant même d’avoir pu formuler sa pensée.

« Et je n’ai rien vu.

— Tu aurais dû, pourtant.

— Voir quoi ? s’enquit Umbo.

— Que dans l’entremur d’Odin, les traces des souris n’en sont pas, l’éclaira Miche.

— Le philosophe est aussi devin, à ce que je constate, commenta Olivenko.

— Il m’a suffi de lire sur ses petites joues rouges. Le contexte de la conversation a fait le reste.

— Leurs traces sont petites mais éclatantes, exposa Rigg. Et de la même… couleur, ou texture – difficile de la définir – que les traces humaines. C’était là, sous mes yeux, et je n’ai rien vu parce que…