Le soleil des rebelles

Ojsternig se leva sans répondre et quitta le monastère pour rentrer dans son château presque vide. Il ordonna qu’on allume un grand feu dans la cheminée et qu’on dispose de la paille fraîche devant. Il s’y coucha et but l’une après l’autre deux coupes de vin de poire, dont il sentit à peine le goût. Il fit signe à Agomar. « Fais venir le gros mollasson. Tout de suite ! »

Un garçon arriva. Il se plaça à côté d’Ojsternig avec nonchalance, glissant sa longue chemise dans ses chausses bicolores, une jambe verte et une jambe noire, aux couleurs de la maison de Saxe.

Ojsternig le regarda en silence. Officiellement, il avait seize ans, mais en réalité il en avait dix-huit. Quand il l’avait acheté à l’orphelinat dans le but de le faire passer pour Marcus II de Saxe, dernier héritier de la lignée, il avait compté sur le fait qu’il grandirait. Mais en six ans le garçon n’avait pas pris plus d’un empan. Il était d’une beauté ambiguë, sensuelle. Son corps s’était arrondi, avec des hanches et un thorax moelleux. Tout en lui était mou, et Ojsternig avait remarqué les regards des soldats quand il passait en se déhanchant dans la grande salle. Il avait toujours l’air de sortir du lit d’un amant, les cheveux dépeignés, comme ébouriffés par une main qui les aurait caressés. Tout en lui évoquait l’indolence du sexe, du plaisir, de l’abandon. Les cernes qui contrastaient avec la peau glabre et lisse de son visage semblaient la marque de ses vices.

« Demain, tu seras avec moi devant le gibet, gros mollasson.

— J’aime bien les pendaisons », répondit Marcus. Sa voix était chaude, douce.

Ojsternig le fixa avec mépris. Faible, vicieux, peu fiable. « Quatorze manants seront écorchés vifs. Tu monteras sur le gibet, tu prendras le couteau du bourreau et tu inciseras le premier condamné. »

Marcus pâlit.

Ojsternig ricana. « Il faut se salir les mains pour être un bon prince. » Il but une autre coupe de vin de poire, puis s’assombrit. « Tu dors depuis deux ans dans le lit de ma fille. Mais il n’y a toujours pas d’héritier », dit-il d’une voix sourde. La princesse avait maintenant dix-neuf ans. Elle n’avait plus aucun intérêt. Petite, sa ressemblance avec sa mère l’avait attiré. Mais, en grandissant elle avait perdu ce charme sensuel et s’était fanée. Ojsternig ne la faisait plus venir dans son lit.

« Votre fille est peut-être stérile », dit le garçon avec un air de défi.

Ojsternig resta impassible. « Approche. »

Marcus fit un pas vers lui.

« Plus près. Agenouille-toi près de moi. » Le garçon s’agenouilla et se pencha vers lui avec sa nonchalance habituelle, comme pour accueillir un secret murmuré.

Ojsternig le frappa alors d’une violente gifle en pleine figure. « Ou peut-être que tu gâches ta semence avec les putains du palais, siffla-t-il. Et quand tu viens dans le lit de ma fille, tes couilles sont vides. »

Il prit sa joue entre le pouce et l’index, et la tordit.

Marcus gémit.

« Mes hommes disent que tu préfères la folle. » Il parlait d’Emöke.

« Elle est toujours libre », dit le garçon, la voix faussée par la douleur qu’Ojsternig lui infligeait. Il avait des lèvres charnues, anormalement rouges, comme mordues par un amant passionné.

Ojsternig le lâcha et le repoussa.

Marcus tomba sur les fesses. « Je n’aime pas me mettre en rang pour une putain », dit-il d’un ton venimeux. Mais sa voix était seulement capricieuse, sans force. « Les autres ont peur d’elle, ils disent qu’elle parle avec les morts et les fées…

— Non, le coupa Ojsternig. Elle te plaît parce qu’elle est folle et qu’elle ne peut pas voir qui tu es. » Il rit amèrement. « Parce que si tu fréquentes les putains, c’est uniquement pour être avec les soldats, non ? » Il vit qu’un peu de sang coulait de son nez à cause de la gifle. Il tendit le pouce, qu’il trempa dans le sang. Puis le passa sur les lèvres du garçon. « Voilà. Maintenant tu es parfait, dit-il. Va-t-en. »

Marcus ne bougea pas. Il fixa son regard vicieux sur Ojsternig.

« Va-t-en ! », hurla celui-ci.

Marcus se leva et recula, comme un chien qui craint les coups de pied. Il disparut.

Resté seul, Ojsternig contempla le feu dans la cheminée. Sigismond de Luxembourg avait ratifié la décision de Robert III et l’avait nommé régent jusqu’à la majorité de Marcus II de Saxe. Il régnerait donc encore cinq ans sans partage sur les deux royaumes réunis. Mais il n’avait aucune confiance en ce garçon. Fuyant, dépravé, capable un jour de l’empoisonner, avec l’aide de quelque ambitieux. Aussi le destin du faux prince de Saxe était-il scellé depuis longtemps. Il lui avait servi à unir les deux terres sous un même commandement. Maintenant, il devait lui assurer une descendance. Dès qu’Ojsternig aurait un héritier, Marcus serait assassiné. Après sa mort, sa fille, selon la coutume, gouvernerait le royaume de Saxe. Cela n’inquiétait pas Ojsternig : il continuerait de régner pour elle. “J’en ai le droit, se disait-il en riant tout bas. Au fond, j’ai été son premier mari.” Mais toujours pas d’héritier. Ojsternig se mit à penser que sa fille était peut-être stérile, puisqu’il ne lui avait jamais fait d’enfant.