Sous les vents de Neptune
- Автор: Варгас Фред
- Серия: Commissaire Jean-Baptiste Adamsberg #4
- Год: 2004
- Язык: французский
- Год: Éditions Viviane Hamy
- ISBN: 978-2878581904
- Жанр: Полицейские детективы
Электронная книга - «Sous les vents de Neptune». Краткое содержание книги:
Adamsberg se refit un café et attendit impatiemment que Josette et Clémentine reviennent des courses. À présent qu’il avait quitté l’arbre Retancourt, il ressentait la nécessité de leur soutien, le besoin de leur annoncer chacune de ses progressions.
— On le tient par un bout de l’oreille, Clémentine, dit-il en la déchargeant de son panier.
— À la bonne heure. C’est comme une pelote, quand on tient le bout, il reste plus qu’à tirer.
— On explore un nouveau canal, commissaire ? demanda Josette.
— Puisque je te dis qu’il l’est plus. C’est un monde, ma pauvre Josette.
— On va sur Richelieu, Josette. Chercher le nom du médecin qui a signé le permis d’inhumer, il y a seize ans.
— C’est du travail mâché, dit-elle avec une petite moue.
Josette ne mit que vingt minutes pour identifier le généraliste, Colette Choisel, médecin traitant du juge depuis son arrivée dans la ville de Richelieu. Elle avait procédé à l’examen du corps, diagnostiqué un arrêt cardiaque et délivré le permis d’inhumer.
— Vous avez son adresse, Josette ?
— Elle a fermé son cabinet quatre mois après la mort du juge.
— À la retraite ?
— Sûrement pas. Elle avait quarante-huit ans.
— Parfait. C’est sur elle que l’on fonce à présent.
— C’est moins facile. Elle porte un nom assez courant. Mais à soixante-quatre ans, elle pourrait être encore en exercice. On va passer par les annuaires professionnels.
— Et aller faire un tour aux casiers judiciaires, chercher trace de Colette Choisel.
— Si elle a un casier, elle ne pourrait plus exercer.
— Justement. On cherche un acquittement.
Adamsberg laissa Josette à sa lampe d’Aladin et alla donner un coup de main à Clémentine qui épluchait les légumes pour le déjeuner.
— Elle se faufile là-dedans comme une anguille sous les roches, dit Adamsberg en s’asseyant.
— Ben dites, c’est son métier tout de même, dit Clémentine, qui ne concevait pas toute la complexité des manœuvres frauduleuses de Josette.
— C’est comme les patates, reprit-elle. Faut bien me les plucher, Adamsberg.
— Je sais plucher les pommes de terre, Clémentine.
— Non. Vous ôtez pas les yeux comme il faut. Faut y ôter les yeux, c’est poison.
D’un geste professionnel, Clémentine lui montra comment creuser prestement un petit cône dans le bulbe et en éjecter la pointe noire.
— C’est poison quand c’est cru, Clémentine.
— Même. On y ôte les yeux.
— Entendu. J’y veillerai.
Les pommes de terre, contrôlées par Clémentine, étaient cuites et la table servie quand Josette rapporta ses résultats.
— T’as de la satisfaction, ma Josette ? lui demanda Clémentine en emplissant les assiettes.
— Je crois, dit Josette en déposant une feuille près de ses couverts.
— J’aime pas trop qu’on travaille en mangeant. Ça me dérange pas personnellement mais ça aurait pas été du goût de mon père. C’est bien parce que vous avez que six semaines.
— Colette Choisel exerce à Rennes depuis seize ans, dit Josette en lisant ses notes. À vingt-sept ans, elle s’est retrouvée dans un mauvais cas. Le décès de l’une de ses patientes, âgée, dont elle calmait les douleurs à la morphine. Une erreur très grave de surdosage qui pouvait lui coûter sa carrière.
— Ben je pense bien, dit Clémentine.
— Où cela, Josette ?
— À Tours, dans le second fief juridique de Fulgence.
— Acquittée ?
— Acquittée. L’avocat a démontré la conduite irréprochable du médecin. Il a fait valoir que la patiente, ancienne vétérinaire, avait toute possibilité de se procurer de la morphine par ses propres moyens et se l’était administrée.
— Avocat à la botte de Fulgence.
— Les jurés ont conclu au suicide. Choisel en est ressortie toute blanche.
— Et otage du juge. Josette, ajouta Adamsberg en posant sa main sur le bras de la vieille dame, vos souterrains vont nous faire déboucher au grand air. Ou plutôt, sous la terre.
— À la bonne heure, dit Clémentine.
Adamsberg réfléchit longuement au coin de la cheminée, son assiette à dessert en équilibre sur les genoux. Le chemin n’était pas facile à prendre. Danglard, en dépit de son calme apparemment revenu, l’enverrait se faire foutre. Mais Retancourt l’écouterait de façon plus neutre. Il extirpa de sa poche le scarabée aux pattes rouges et vertes et composa le numéro sur son dos luisant. Il ressentit une petite secousse de bien-être et de repos en retrouvant la voix grave de son lieutenant d’érable.
— Pas d’inquiétude, Retancourt, je change de fréquence toutes les cinq minutes.
— Danglard m’a informée de votre sursis.
— C’est court, lieutenant, et je dois faire vite. Je crois que le juge a survécu à sa mort.
— Autrement dit ?
— Je n’ai rattrapé qu’une oreille. Mais cette oreille bougeait encore il y a deux ans à vingt kilomètres de Schiltigheim.
Seule et velue, virevoltant comme un gros papillon de nuit malfaisant dans le grenier du Schloss.
— Y a-t-il quelque chose au bout de cette oreille ? demanda Retancourt.
— Oui, un permis d’inhumer douteux. Le médecin qui l’a délivré était dans le panier à crabes des vassaux de Fulgence. Je pense, Retancourt, que le juge a été se fixer à Richelieu parce que ce médecin exerçait dans cette ville.
— Que sa mort y était programmée ?
— Je le crois. Passez l’information à Danglard.
— Pourquoi ne le faites-vous pas vous-même ?
— Ça l’énerve, lieutenant.
Danglard l’appela moins de dix minutes plus tard, la voix sèche.
— Si je comprends bien, commissaire, vous avez réussi à ressusciter le juge ? Rien de moins ?
— Je le pense, Danglard. Nous ne courons plus après un mort.
— Mais après un vieillard de quatre-vingt-dix-neuf ans. Après un centenaire, commissaire.
— Je m’en rends compte.
— Et c’est tout autant utopique. Quatre-vingt-dix-neuf ans, c’est rare pour un homme.
— Il y en avait un, dans mon village.
— En forme ?
— Pas vraiment, non, reconnut Adamsberg.
— Comprenez bien, reprit patiemment Danglard, qu’un centenaire capable d’agresser une femme, de la tuer au trident, de la traîner dans les champs, elle et sa bicyclette, c’est une chose à dormir debout.
— Ainsi vont les contes et je n’y puis rien. Le juge était d’une force anormale.
— Était, commissaire. Un type de quatre-vingt-dix-neuf ans n’est pas d’une force anormale. Et un meurtrier centenaire ne peut pas exister et ne peut pas agir.
— Le diable se fout de l’âge qu’il a. J’ai l’intention de demander l’exhumation.
— Bon sang, vous en êtes là ?
— Oui.
— Alors ne comptez pas sur moi. Vous marchez trop loin, dans des terres où je ne veux pas vous suivre.
— Je comprends.
— Je tenais pour le disciple, rappelez-vous, pas pour le mort-vivant ni pour un vieillard assassin.
— Je tenterai la demande moi-même. Mais si l’avis d’exhumation parvient à la Brigade, soyez présents à Richelieu, vous, Retancourt et Mordent.
— Non, sans moi, commissaire.
— Quoi qu’il y ait dans cette tombe, je veux que vous le voyiez, Danglard. Vous viendrez.