Juego del Depredador

– ¿Vas a decirme quien te envió tras de mí? -Ayudaría al hombre a comprar tiempo mientras compraba información.

– No lo creo. -Ben tomó otra calada del cigarrillo, lo sacó de la boca y clavó los ojos en la punta roja-. Tarde o temprano te van a atrapar y hay algo de satisfacción en eso. -Tocó con la punta del pie la puerta del calentador de agua de gas abriéndola y con un golpecito tiró su cigarrillo dentro.

Jess había estado esperando una maniobra y detuvo el cigarrillo en mitad del aire, lo dejó caer, con la punta hacia abajo y lo aplastó en el cemento armado.

– Eso no fue terremoto.

– No, no lo fue.

– Eres una cosa jodida.

El arma de Ben barrió hacia arriba y roció el sótano con balas en un patrón arriba a abajo cruzando el cuarto. Su dedo permaneció estable en el gatillo incluso cuando el arma comenzó a agitarse en su mano, comenzó a poner presión en su muñeca, doblándose lentamente, inevitablemente, lentamente palmo a palmo hacia su cuerpo. Rompió a sudar, el corazón le atronaba en los oídos, luchando con cada trozo de fuerza que tenía, pero no podía parar el giro o apartar el dedo del gatillo. Se oyó gritar mientras las balas le desgarraban el cuerpo, una detrás de otra, rasgando a través de él.

– Sí. Soy un cosa jodida y esto es por lo que le hiciste a mi hermana, hijo de perra. No habrá sido personal para ti, pero era muy personal para mí.

Las palabras fueron bajas, susurradas en el oído izquierdo de Ben mientras caía hacia atrás. Giró la cabeza y miró fijamente a los ojos fríos, despiadados. Jess estaba tumbado en el suelo a su lado, a solo unos centímetros, la cara rígida con implacables líneas. Todo se confundió. Oyó el arma traquetear contra del cemento, y su mano cayó pesadamente encima del pecho. No podía sentirla y su vista se obscureció. Tosió. Gorgoteó. Escupió. Ben intentó levantar la mano, pero no podía decir donde estaba. Murió, clavando los ojos en la mirada fija inflexible y muy antipática de Jess.

Jess cambió de posición a una posición sentada.

– No sufriste lo bastante por lo que le hiciste a Patsy -le dijo al hombre muerto-. Y voy a averiguar quien te envió y a arrancar su corazón. Pero entretanto…

Las palabras se desvanecieron y miró alrededor. Le iba a llevar un infierno de tiempo salir del sótano ahora. Maldiciendo, se abrió paso a la silla de ruedas, usando sus manos para caminar. Volcó el cuerpo, enjuagó la sangre del asiento y el respaldo como mejor pudo. Echando una rápida mirada hacia la ligera instalación, esperó a que la bombilla se enroscara y la luz inundó el sótano otra vez.

Parecía una zona de guerra, con cuerpos humanos esparcidos por todas partes y la sangre salpicaba de un extremo del cuarto al otro. Plegó la silla y la cerró en una posición cerrada. Esto iba a tener su truco. Usar los bionics siempre lo era. Podrían fallar en cualquier momento y le podían dejar en un montón vulnerable en el piso. Se golpeó la pierna con frustración. Había sufrido dolor y la amenaza de desangrarse, incontables horas de fisioterapia, y todavía no los podía usar.

Contempló la puerta, dejándola abrirse. Su fuerza estaba conviviéndose en un problema. Como todo Caminante Fantasma, incluso aquellos entrenados como él, los retos psíquicos mentales agotaban su fuerza más rápidamente que cualquier otra cosa. Pequeños temblores lentos invadieron su cuerpo. No tenía intención de dejar que otro Caminante Fantasma, o peor Saber, le encontrara tumbado en el suelo de lo que venía a ser un matadero. Tampoco nadie iba a cargarlo fuera. Nadie.

Se obligó a ponerse de pie, usando su mente para dominar sus piernas. El dolor se deslizó desde la cabeza y su cuerpo se estremeció con el esfuerzo. Rompió a sudar. Podía mover objetos con semifacilidad ahora. Cuanto más practicaba, mejor lo hacía, pero mover sus piernas, hacerlas responder, era doloroso y difícil. Y ahora estaba fatigado, no una buena cosa cuando estaba tratando de hacer funcionar los bionics. Les debería haber dejado probar un paquete externo de energía, pero había sido testarudo, queriendo que sus piernas fueran parte de su cuerpo, no algunas extremidades robóticas externas.

Arrastró la silla hacia él y la colocó debajo de su brazo. Tenía que saltar al dintel, llevando la silla de ruedas con él. Y tenía que caer de pie o caería hacia atrás al suelo del sótano y al cadáver de Ben.

Tensando la espalda, bloqueó todo a su alrededor. La vista. El olor. Peligro. Visualizó sus piernas con venas y arterias y los nervios relampagueantes encendidos como las bujías del motor de un coche. Envió la señal de su cerebro a los nervios mientras se agachaba y saltaba. Sintió la ráfaga de poder a través de él, la espiral de sus realces genéticos preparada para saltar a la acción. Aunque odiaba que Whitney le hubiera presentado al programa Caminante Fantasma, Jess amaba la ráfaga que sus realces físicos siempre le daban. Lo amaba. Antes de haber perdido las piernas, vivía por ello.

Aterrizó en el umbral y dio un paso al frente, luego un segundo. El júbilo barrió por él. ¡Lo estaba haciendo! Caminaba otra vez. Casi había olvidado lo qué era estar de pie, sentir sus piernas debajo de él, caminar en posición vertical, su cuerpo otra vez suyo y bajo su mando. Se sintió alto. No había sido alto en un año. Era asombroso caminar, sentirse libre. Había aprendido a apreciar cosas que la mayoría de la gente daba por supuesto, y se juró que nunca los daría por supuestos otra vez.