Paladin der Seelen [Paladin of Souls - de]

Sie versuchte, sich dy Ferrej als Objekt der Begierde vorzustellen, oder einen anderen Edelmann aus dem Gefolge der Herzogin. Sie schnaubte. Meinetwegen. Eine sittsame Dame hielt den Blick ohnehin stets gesenkt. Das hatte man ihr beigebracht, seit sie elf Jahre alt geworden war.

Arbeit hatte der Bastard gesagt.

Nicht Liebschaft.

Aber was für eine Arbeit? Heilung? Ein verlockender Gedanke. Aber wenn es das war, so war es scheinbar nicht durch einen Kuss zu erreichen. Vielleicht hatte sie bei ihrem ersten Versuch nur etwas übersehen, etwas Offensichtliches. Oder etwas Verborgenes? Etwas Grundlegendes. Etwas Obszönes? Sie hatte kaum den Mut für einen zweiten Versuch. Kurz wünschte sie sich, der Gott hätte sich ein wenig unverhüllter ausgedrückt.

Aber so katastrophal, wie die Lage bereits war — konnte selbst sie es noch schlimmer machen? Vielleicht hatte man sie nach demselben Grundsatz hergeschickt wie junge Heiler, die ihre ersten Behandlungsversuche und neue Medikamente an hoffnungslosen Fällen auszuprobieren pflegten, damit man ihnen für ihr — normalerweise unausweichliches — Scheitern keinen Vorwurf machen konnte. Die Sterbenden, die findet man in Porifors. War diese überschaubare häusliche Tragödie ein kleines Übungsstück? Zwei Brüder, eine unfruchtbare Ehefrau, eine Burg … Das war vielleicht eine lösbare Aufgabe für sie. Nicht wie die Zukunft eines Königreichs, oder das Schicksal der Welt. Nicht wie das erste Mal, als die Götter sie in ihre Dienste genommen hatten.

Aber warum schickst du mich aus, um ein Gebet zu beantworten, wenn du genau weißt, dass ich ohne dich überhaupt nichts erreichen kann?

Daraus den folgerichtigen Schluss zu ziehen, war nicht besonders schwierig.

Solange ich mich dir nicht öffne, kannst du nicht einmal ein Blatt anheben. Solange du nicht in mir bist, kann ich nicht … was?

Ob ein Tor ein Durchgang war oder ein Hindernis, hing nicht von dem Material ab, aus dem es gefertigt war, sondern von der Perspektive. Vom freien Willen des Tores, wenn man so wollte. Alle Tore ließen sich in beiden Richtungen durchschreiten. Sie konnte das Tor nicht einen Spalt weit öffnen und hinausblicken und immer noch darauf hoffen, die Festung zu halten.

Aber ich kann nichts sehen …

Sie verfluchte die Götter. In fünf Verspaaren, in wütender Parodie eines alten Gute-Nacht-Gebets ihrer Kindheit. Sie drehte sich zur Seite und zog sich das Kissen über den Kopf. Das ist keine Auflehnung. Das ist nur Zappelei.

Wenn irgendein Gott durch ihre Träume gestreunt war, erinnerte Ista sich nicht mehr daran, als sie in dieser Nacht wach wurde. Trotz der Wahngebilde, die den Geist beunruhigten, musste der Körper immer noch der Notdurft nachkommen. Ista seufzte, streckte die Füße aus dem Bett und öffnete den schweren hölzernen Fensterladen, um ein wenig Licht einzulassen. Es ging auf Mitternacht, schloss sie aus dem silbernen Schimmer des unförmigen Mondes. Der Vollmond war nun deutlich vorüber; die Nacht aber war klar und frostig. Ista wühlte unter dem Bett nach dem Nachttopf.

Als sie fertig war, ließ sie den Deckel mit einem Scheppern zuklappen. Sie war erschrocken, wie laut dieses Geräusch in der Stille war, und schob den Nachttopf rasch wieder unters Bett. Dann kehrte sie zum Fenster zurück und wollte die Fensterläden wieder verschließen.

Das Schlurfen beschuhter Füße erklang aus dem Innenhof; dann kam das Geräusch rasch die Treppen hinauf. Ista hielt den Atem an und spähte durch das Spiralmuster des Eisengitters. Es war wieder Catti, ganz in weiche, schimmernde Seide gehüllt, die wie Wasser ihren Körper umfloss, während sie sich im Mondlicht bewegte. Ista schüttelte den Kopf. Man hätte doch meinen sollen, dass diesem Mädchen kalt würde!

Gewiss trug sie diesmal keinen Krug mit Ziegenmilch. Sie hatte nicht einmal eine Kerze dabei. Ob sie irgendeine kleinere und gefährlichere Phiole an ihre Brust gedrückt hielt oder einfach nur ihr leichtes Gewand raffte, konnte Ista nicht sagen.

Behutsam und leise öffnete Cattilara die Tür zu Lord Illvins Gemach und schlüpfte hinein.

Ista stand reglos am Fenster, starrte hinaus ins Dunkel und umklammerte mit den Händen das kalte eiserne Blättermuster.

Du hast gewonnen. Ich ertrage es nicht mehr.

Mit zusammengebissenen Zähnen ging Ista die Kleidungsstücke durch, die an den Wandhaken in ihrem Gemach hingen. Sie nahm den schwarzseidenen Überwurf herunter und zog ihn über ihr helles Nachthemd. Sie wollte nicht riskieren, Liss zu wecken, indem sie im Dunkel durch das Vorzimmer zur Tür stolperte. Ließ sich das Fenster überhaupt öffnen? Ein Eisenstift hielt das Gitter geschlossen, und anfangs hatte Ista Zweifel, ob der Stift sich aus seiner steinernen Furche lösen ließ. Schließlich aber kam er mit einem Ruck frei. Das Gitter ließ sich nach außen aufdrücken. Ista setzte sich auf die Fensterbank und schwang die Beine nach draußen.