Headhunt - Feldzug der Rache (German Edition)

»Ach ja?«, antwortete Hightower streitlustig. »Wollen Sie mir das verdenken? Ozmian hat unter Eid gelogen, betrogen, mich mit Klagen überzogen, mein Unternehmen gestohlen, meine Angestellten entlassen – und man konnte sehen, dass er jede Minute davon liebte. Wenn Sie auch nur ein halber Mensch wären, hätten Sie das Gleiche getan. Ich konnte das aushalten, aber meine Frau nicht. Sie ist betrunken im Auto eine Klippe hinabgestürzt. Damals hieß es, es sei ein Unfall gewesen. Quatsch.« Er stieß ein schrilles Lachen aus. »Ozmian hat auch das zu verantworten. Er hat sie umgebracht.«

»Wir haben erfahren«, sagte Pendergast, der sich das erste Mal äußerte, »dass die Polizei in dieser schwierigen Zeit – vor dem tragischen Tod Ihrer Frau – mehrmals zu Ihnen nach Hause gerufen wurde, um eine eheliche Auseinandersetzung zu schlichten.«

Plötzlich verharrten Hightowers Hände, mit denen er unruhig auf der Arbeitsbank auf und ab gewischt hatte. »Sie wissen genauso gut wie ich, dass Sie nie Anzeige erstattet hat.«

»Nein.«

»Ich habe nichts dazu zu sagen.« Seine Hände regten sich wieder. »Komisch. Ich komme immer wieder hierher, Abend für Abend, um ein bisschen rumzuwerkeln. Wahrscheinlich versuche ich, noch mal eine zündende Idee zu haben. Aber ich weiß, es hat keinen Sinn. Der Blitz schlägt nie zweimal an derselben Stelle ein.«

»Mr. Hightower«, fragte Pendergast, »darf ich fragen, wo Sie am Abend des vierzehnten Dezember waren? Um zweiundzwanzig Uhr, um genau zu sein.«

»Hier, nehme ich an. Ich gehe nirgends hin. Was ist denn an dem Abend so besonders?«

»Es war der Abend, an dem Grace Ozmian umgebracht wurde.«

Hightower drehte sich wieder zu ihnen um. Longstreet wunderte sich über den Ausdruck, der plötzlich auf seinem Gesicht erschienen war.

Die gehetzte Miene war einem gespenstischen Lächeln gewichen; das Gesicht war zu einer Maske des rachsüchtigen Triumphs erstarrt.

»Ach ja, der vierzehnte Dezember!«, sagte er. »Wie konnte ich jenen denkwürdigen Abend vergessen? Was für eine himmelschreiende Schande.«

»Und wo waren Sie am darauffolgenden Abend?«, fragte Longstreet. »Als ihre Leiche enthauptet wurde?«

Während er diese Frage stellte, erschien in der Tür zur Garage ein Schatten. Longstreet schaute hin und sah einen hochgewachsenen, mit einer Lederjacke bekleideten Mann, der im Schnee stand. Seine steinerne Miene, die teilnahmslose Weise, wie er die Situation schnell einschätzte, verriet Longstreet, dass der Mann bei einer Strafverfolgungsbehörde arbeitete.

»Bob«, sagte der Mann und nickte Hightower zu.

»Bill.« Hightower deutete auf seine Besucher. »Hochrangige Leute vom FBI. Sind hier, um Fragen zu stellen zu der Nacht, in der Ozmians Tochter ihren Kopf verlor.«

Der Mann schwieg, verzog keine Miene.

»Das ist William Cinergy«, erklärte Hightower gegenüber Longstreet und Pendergast. »NYPD, sechsunddreißigster Bezirk. Mein Nachbar.«

Longstreet nickte.

»Ich bin in einer Familie von Polizisten aufgewachsen«, sagte Hightower. »Und hier im Viertel wohnen viele Polizisten. Wir Angehörigen der blauen Bruderschaft wohnen gern nahe beieinander.«

Es entstand eine kurze Stille.

»Jetzt, wo ich darüber nachdenke«, sagte Hightower, wobei er noch immer das enervierende Zerrbild eines Lächelns aufsetzte, »in der Nacht, als Ozmians Tochter umgebracht wurde, haben Bill und ich zusammen in einer Bar etwas getrunken. Das haben wir doch, Bill?«

»Das ist korrekt«, sagte Bill.

»Wir waren im O’Herlihy’s, um die Ecke an der Avenue R. Das ist eine Polizisten-Bar. Wenn ich mich recht erinnere, waren viele von den Jungs da, nicht wahr?«

Bill nickte.

»Die sich alle daran erinnern würden, dass ich ihnen eine Runde spendiert habe, sagen wir, so gegen zweiundzwanzig Uhr?«

»Absolut.«

»Da haben Sie’s.« Hightower rutschte von seinem Hocker; sein Gesicht war wieder eine ausdruckslose Maske. »Und nun, wenn das alles ist, meine Herren, Bill und ich wollen uns noch ein Footballspiel ansehen.«

Sie saßen in Longstreets Limousine, die mit laufendem Motor am Bordstein in der Gerritsen Avenue stand, und schauten auf das kleine Reihenhaus.

»Also«, sagte Longstreet, »was hältst du von der Art, wie uns der Typ sein fadenscheiniges Alibi förmlich vor die Füße geworfen hat?«

»Ob das Alibi der Wahrheit entspricht oder nicht, ich bezweifle, dass wir eine Chance haben, es zu knacken.«

»Was ist mit deinem Polizistenfreund – D’Agosta? Vielleicht kann er ja die Phalanx der Blauuniformierten durchbrechen.«