Im Schatten des Wolfes [The Hallowed Hunt - de]

Ottovin lächelte stolz. »Die und noch hundertmal hundert mehr. Warum nennen wir ihn denn Schädelspalter? Er lässt unsere Köpfe bersten mit seinen Geschichten. Meine Schwester Breiga wird die glücklichste aller Frauen, ja.«

Ingrey lehnte sich auf der Bank zurück und schluckte ein paar weitere Kiefernnadeln. Dabei dachte er über die Fallstricke der Sprache nach. Und über voreilige Annahmen.

Nach einer verblüffend langen Zeit kam Jokol zum Ende, begleitet vom begeisterten Applaus seiner Männer. Sie jubelten, als er seinen Schnaps hinunterstürzte. Er grinste verlegen und winkte ab, als sie sofort mehr hören wollten und lautstark darüber diskutierten, was als Nächstes folgen sollte. »Bald, bald! Bald bin ich wieder für euch da«, versprach er, legte den Finger auf die Lippen und setzte sich kurz hin. Er lächelte abwesend.

Einer der anderen Männer ergriff nun das Wort, wenn auch diesmal nicht in Versform. Dem Gejohle nach zu urteilen war es wieder eine Geschichte, die Fürst Jokol aus Schüchternheit nicht übersetzen würde.

»Ah«, sagte Jokol und beugte sich zu Ingrey hinüber, um ihm nachzuschenken. »Du wirkst nicht mehr so niedergeschlagen. Gut! Nun werde ich dich ehren und Ingorrys Geschichte erzählen.«

Er stand wieder auf, schien sich zu sammeln, und sein Gesicht sah plötzlich feierlich aus. Wieder deklamierte er seine Verse, ernst und mitunter sogar düster, den gebannten Blicken seiner Zuhörer nach zu urteilen. Ingrey erkannte sofort, dass Jokol die Geschichte der gestörten Trauerfeier zum Besten gab, wie Ingrey den Bären gerettet und den Tumult beendet hatte, denn Ingreys Name, in Jokols eigentümlicher Aussprache, und der Name von Fafa waren oft herauszuhören. Auch die Bezeichnungen für die Götter waren sehr eindeutig. Und, zu Ingreys Entsetzen, ebenfalls das Wort Zauber. Den misstrauischen Blicken der Männer nach zu urteilen, die zu Ingrey schweiften, bedeutete dieser Ausdruck in der Sprache der Inseln so ziemlich dasselbe wie im Weald.

Ingrey musterte Jokol erneut und überlegte, was für eine Art Mann eine abendliche Katastrophe bis Mitternacht zu einer Heldendichtung umformen konnte. Und aus dem Stegreif vortragen. Oder vielleicht keine Heldendichtung, sondern eher eine Lagerfeuergeschichte — die Art, mit der man die erschreckten Zuhörer ins Bett jagte, aber vom Schlaf fernhielt … Wenn der Klang der Stimme etwas über den Inhalt der Worte aussagte, hatte Jokol bei der ganzen Sache mehr mitbekommen, als Ingrey sich hätte vorstellen können. Obwohl er selbst, als es geschah, nicht ganz bei Sinnen gewesen war. Allerdings schienen in dieser Geschichte keine Wölfe vorzukommen.

Als Jokol diesmal fertig war, folgte kein wilder Applaus, eher ein ehrfurchtsvolles Seufzen. Es ging in ein Gemurmel über, das wohl einen Kommentar ausdrückte und auch — einzelnen Stimmen aus der letzten Reihe nach zu urteilen — eine wohlwollende Kritik von Jokols Geschichte. Jokols Lächeln wirkte diesmal verschmitzt, als er sein Glas hinunterkippte.

Daraufhin verteilte sich die Feier, und es wurden wieder Essen und Getränke herumgereicht. Einige Männer packten ihre Decken aus und ließen sich in irgendwelchen Winkeln nieder. Sie drehten sich auf die Seite und schnarchten los, ungerührt vom Lärm um sie her. Ingrey fragte sich, ob sie bei Stürmen auf hoher See ebenso schliefen. Ottovin erwies sich als fähiger Unterführer und verhinderte ein mögliches Unglück, indem er lebende Ziele für den trunkenen Wettbewerb im Axtwerfen verbot. Jokol reckte sich und ölte seine beanspruchte Stimme mit einem weiteren Schnaps. Er lächelte Ingrey zu, mit einer Neugier, die Ingrey in vollem Maße erwiderte.

»Morgen Abend«, erklärte Jokol, »müssen sie sich eine Liebesgeschichte anhören, zu Ehren meiner lieblichen Breiga. Du bist ein junger Bursche wie ich, Lord Ingorry. Liebst du auch jemanden?«

Ingrey blinzelte ein wenig eulenhaft. Zögerte. Sagte schließlich: »Ja. Ja, das tue ich.« Saß erschrocken da, als er hörte, wie diese Worte aus seinem Mund kamen, hier, an diesem Ort. Verflucht sei diese Pferdepisse.

»Ah! Das ist gut. Glücklicher Mann! Aber du lächelst nicht. Liebt sie dich nicht?«

»Ich … weiß nicht. Aber wir haben andere Probleme.«

Jokol runzelte die Stirn. »Die Eltern wollen nicht?«, erkundigte er sich verständnisvoll.

»Nein, das ist es nicht. Es … ihr … droht vielleicht die Todesstrafe.«

Erschüttert fuhr Jokol zurück. »Nein! Wofür?«

Es lag an seiner trunkenen Benommenheit, entschied Ingrey, dass ihm dieser südländische Verrückte wie ein geeigneter Beichtvater vorkam, wie ein brüderlicher Vertrauter, mit dem er die geheimsten Ängste teilen konnte. Vielleicht … vielleicht würde sich morgen niemand mehr an die Worte erinnern, die hier gesprochen wurden. »Habt Ihr vom Tod des Prinzen Boleso gehört, dem Sohn des Geheiligten Königs?«

»O ja.«

»Sie hat ihm mit seinem eigenen Kriegshammer den Schädel eingeschlagen.« Da ihm dies als Erklärung nicht angemessen erschien, fügte er hinzu: »Er hatte gerade versucht, sie zu vergewaltigen.« Er sah im Augenblick keine Möglichkeit, die übersinnlichen Verwicklungen auch noch zu erklären.