Die Vereinigung jiddischer Polizisten

»Aha!«, verkündet sie mit einem tiefen Zittern in der Stimme, als hätte sie Landsman ertappt. »Er wurde also ermordet.«

»Ähm, ja, hm, wurde er, Ma’am. Hat Ihr — was hat Ihnen Ihr Mann denn gesagt?«

»Was mein Mann mir sagt«, sagt sie und es klingt rhetorisch, wie der Titel eines sehr schmalen Traktats. »Sind Sie verheiratet, Detective?«

»War ich.«

»Scheiterte die Ehe?«

»Ich schätze, so kann man es am besten ausdrücken.« Kurz denkt er nach. »Ich schätze, man kann es gar nicht anders ausdrücken.«

»Meine Ehe ist ein voller Erfolg«, sagt sie ohne eine Spur von Prahlerei oder Stolz. »Verstehen Sie, was das bedeutet?«

»Nein, Ma’am«, sagt Landsman. »Da bin ich mir nicht ganz sicher.«

»In jeder Ehe gibt es gewisse Dinge«, beginnt sie. Sie schüttelt den Kopf, einmal, und der Schleier zittert. »Einer meiner Enkel war heute bei mir zu Hause, vor der Beerdigung. Neun Jahre alt. Ich habe ihm den Fernseher angemacht, im Nähraum, man soll das eigentlich nicht tun, aber egal, der kleine Schejgetz langweilte sich. Ich habe mich zehn Minuten zu ihm gesetzt und mitgeschaut. Es lief ein Trickfilm, der mit dem Wolf, der immer den blauen Hahn jagt.«

Landsman sagt, dass er die Sendung kenne.

»Dann wissen Sie ja«, sagt sie, »wie der Wolf immer durch die Luft rennt. Er kann fliegen, aber nur solange er glaubt, auf dem Boden zu sein. Sobald er nach unten guckt und sieht, wo er sich befindet, sobald er also versteht, was los ist, fällt er herunter.«

»Habe ich gesehen«, sagt Landsman.

»So ist es auch in einer erfolgreichen Ehe«, sagt die Frau des Rabbis. »Seit fünfzig Jahren laufe ich durch die Luft. Ohne nach unten zu sehen. Abgesehen von dem, was Gott fordert, spreche ich nicht mit meinem Gatten, Detective. Und umgekehrt.«

»Meine Eltern haben das auch so gelöst«, sagt Landsman. Er fragt sich, ob es mit ihm und Bina länger gehalten hätte, wenn sie diese traditionelle Herangehensweise versucht hätten. »Nur kümmerten sie sich nicht sehr um Gottes Forderungen.«

»Ich habe durch meinen Schwiegersohn Aryeh von Mendels Tod erfahren. Und dieser Mann erzählt mir nichts als Lügen.«

Landsman hört, wie jemand auf einem Lederkoffer herumspringt. Es stellt sich heraus, dass es der Klang von Shprintzl Rudashevskys Lachen ist.

»Weiter«, sagt Mrs. Shpilman. »Erzählen Sie bitte weiter.«

»Also weiter. Nu. Ihr Sohn wurde erschossen. Auf eine Weise, die … nun, um ehrlich zu sein, Ma’am, er wurde hingerichtet.« Beim Aussprechen des letzten Wortes ist Landsman froh um den Schleier. »Von wem, können wir nicht sagen. Wir haben erfahren, dass einige Männer, zwei oder drei, nach Mendel suchten, nach ihm fragten. Diese Männer waren vielleicht nicht besonders nett. Das war vor ein paar Monaten. Wir wissen, dass er bei seinem Tod Heroin im Körper hatte. Das heißt, am Ende spürte er nichts. Keine Schmerzen, meine ich.«

»Nichts, meinen Sie«, korrigiert sie ihn. Zwei Flecke, schwärzer als schwarze Seide, breiten sich auf dem Schleier aus. »Weiter.«

»Es tut mir leid, Ma’am. Das mit Ihrem Sohn. Das hätte ich direkt am Anfang sagen sollen.«

»Ich bin froh, dass Sie es nicht getan haben.«

»Wir glauben, es war kein Amateur, der Ihrem Sohn das zugefügt hat. Aber sehen Sie, Mrs. Shpilman, ich gebe zu, dass wir seit Freitagmorgen mit unseren Ermittlungen im Todesfall Ihres Sohnes mehr oder weniger auf der Stelle treten.«

»Sie sprechen immer von ›wir‹«, sagt sie. »Damit meinen Sie natürlich Sitka Central.«

Jetzt würde er gerne ihre Augen sehen können. Denn er hat das untrügliche Gefühl, dass sie mit ihm spielt. Dass sie weiß, dass er kein Recht und keine Vorgesetzten im Rücken hat.

»Nicht ganz«, sagt Landsman.

»Die Mordkommission.«

»Nein.«

»Sie und Ihren Kollegen.«

»Auch nicht.«

»Also, dann bin ich ein wenig verwirrt, Detective«, sagt sie. »Wer ist dieses ›wir‹, das bei der Ermittlung im Todesfall meines Sohnes nicht weiterkommt?«

»In diesem Moment? Ich … hmm … es ist eine Art theoretische Untersuchung.«

»Aha.«

»Durch eine unabhängige Einrichtung.«

»Mein Schwiegersohn«, sagt sie, »behauptet, Sie seien suspendiert worden, weil Sie auf die Insel gekommen sind. Zu uns ins Haus. Weil Sie meinen Gatten beleidigt haben. Ihm vorwarfen, Mendel ein schlechter Vater gewesen zu sein. Aryeh hat mir gesagt, Detective, dass Ihnen sogar der Dienstausweis abgenommen wurde.«

Landsman rollt die kühle Säule der Ginger-Ale-Flasche über seine Stirn.

»Ja, hm. Diese Einrichtung, von der ich eben sprach«, sagt Landsman. »Die stellt vielleicht keine Dienstausweise aus.«

»Nur Theorien.«

»Genau.«

»Zum Beispiel?«

»Zum Beispiel. Gut, hier ist eine: Sie hatten gelegentlich, vielleicht sogar regelmäßig Kontakt zu Mendel. Sie hörten von ihm. Sie wussten, wo er war. Hin und wieder rief er bei Ihnen an. Er schickte Ihnen Postkarten. Vielleicht trafen Sie sich sogar von Zeit zu Zeit mit ihm, heimlich. Diese geheime Fahrt, die Sie und Freundin Rudashevsky mir netterweise angedeihen lassen, beispielsweise, die bringt mich irgendwie auf diesbezügliche Gedanken.«