Der Erbe des Radscha

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»Das Gewehr über!« scholl Steve Hawburys Stimme über das Exerzierfeld der Garnison in Kalkutta.

Die Sipoy-Schwadron, deren Chef er war, übte im Schweiß ihres Angesichts Gewehrgriffe. Steve Hawbury hatte bald nach seinem Eintreffen das Kommando über diese Schwadron erhalten.

Die Sipoys waren Eingeborene, die unter britischer Fahne dienten. Da Indien zu dieser Zeit noch nicht eine Statthalterschaft des britischen Reiches war, sondern lediglich von der OstindienKompanie beherrscht wurde, die jedoch für ihr Tun dem Parlament in London verantwortlich war, gab es keine regulären, das heißt keine königlichen Truppen in Indien. Alle Offiziere und Soldaten gehörten sozusagen zur Privatarmee der Ostindien-Kompanie. »Gewehr ab!« kam die scharfe Stimme Steves wieder. Dann wandte er sich an die in der Nähe stehenden drei eingeborenen Unterführer, zwei Leutnants und einen Sergeanten, und sagte: »Übernehmt die Züge und laßt Einzelübungen machen. Die Griffe klappen immer noch nicht.« Er wandte sich ab, schob heimlich den Tschako etwas in die Höhe und wischte sich mit einem seidenen Tuch die Schweißtropfen von der Stirn.

»Verdammte Hitze«, stieß er durch die Zähne hervor und ging dem Kasino zu. Im Klubzimmer ließ er sich stöhnend in einen Sessel fallen und schrie den herbeieilenden indischen Diener an: »Bringe mir Whisky und Soda mit viel Eis! Los, Mensch, beeil dich — dreckige Ratte«, setzte er leise hinzu.

Er mochte die Inder nicht. Er wünschte sie alle zum Teufel. Sie waren in seinen Augen pflaumenweich, Kreaturen, die man zurechtkneten konnte, wie man wollte. Das war natürlich gut so. Aber er mochte sie trotzdem nicht. Er sah nicht das Leid in ihren Augen. Ein anderer Offizier betrat das Klubzimmer.

»Hallo, Hawbury«, rief er mit lauter Fröhlichkeit, »habt auch genug, wie?« »Verdammt heiß, Whealer.«

»Ja, und es dauert verdammt lange, bis diese dickschädligen Sipoys englischen Schliff erlernen. Traten da doch in meiner Kompanie im ersten Zug heute morgen fünfzehn Rekruten an, die ihre Uniformjacken einfach über das indische Hemd gezogen hatten. Die Hosen und auch die Schuhe waren ihnen zu unbequem.«

»Barbarenpack«, knurrte Steve. »Gibt man ihnen schon die Möglichkeit, sich anständig anzuziehen, dann tun sie es noch nicht einmal!«

»Habe da in meinem dritten Zug einen Mohammedaner. Er war nicht zu bewegen, seinen stinkigen Turban abzuwickeln und den Uniformturban aufzusetzen. Behauptet, er habe das Tuch von seinem Urgroßvater geerbt. Und dieser wiederum will ihn von einem direkten Nachkommen des Propheten erhalten haben.«

»Abergläubisches Pack. Wahrscheinlich wollte der Kerl seine Läuse nicht hergeben, die sich seit seines Urgroßvaters Zeiten darin eingenistet haben.«

»Ja, man hat so seine Sorgen. Was mich am meisten ärgert, ist, daß wir die Kerle mit Samthandschuhen anfassen müssen. Jeden Morgen diesen Vortrag vom Oberst über die Behandlung dieser Hindus. So ein Theater haben sie mit mir nicht gemacht, als ich Rekrut bei den Highlanders war.« »Hm«, nickte Steve, »ich wünschte manchmal, ich könnte dem einen oder anderen meine Reitpeitsche überziehen. Aber dann spielen sie gleich den Beleidigten, angeblich wegen ihrer Götter, Schiwa, Wischnu, Brahma oder wie sie sonst noch alle heißen.« »Ich kann Euch etwas verraten«, meinte Whealer, »in den Garnisonen der Provinz verfahren unsere Offiziere nicht so sanft. Das habe ich neulich von Major Headcod gehört, der hier auf Urlaub ist.«